Родной дом выцветает в родную кровать.

Хочешь выбиться в лидеры — обоссы предыдущего.

— Не беспокойся об этом, — говорит Второй, и чеширская улыбка ползет на нет. — Скоро ты совсем ляжешь спать, а под утро мы съедим твои неоформленные сны на обед и к твоему горю исчезнем до следующих капелек тьмы на твоём плече.

Сны осыпаются на город и остаются пустыми по сути.

"Я не марионетка. Пепел на моих руках лишь отражение чужой крови в зеркале, вот только ты этого не помнишь и помнить не можешь". Она пожелала мести, но в итоге осталась один на один с собственным чувством вины. Возвращение к старту - всего лишь еще одна череда смертей, но что тогда делать? И какую цену платят за возможность склеить расколотые души?