С подсознанием в шахматы

Докопаться до правды, не надеяться ни на оправдание, ни на чудо. Человек заканчивает-начинает, виток за витком. Раскрывает ладони и множатся: слова, догадки, гипотезы. Истина. Ложь, в достаточной степени доказанная. «Ты веришь мне?» Капля за каплей: спирт по горлу, кровь по полу, слёзы в пустых глазницах. Если это всё грех, то что тогда святость? Если это – святость, что тогда грех? «Ну что, доигрался?» -- смеётся демон. Ей – не жалко. Противно. Пентаграмму – битым стеклом от страха на сердце. Ти-ши-на. Вьётся среди тихих злых мыслей, бьётся в распахнутые окна неба, клети рёбер, стенает между бетонных стен. Пленник не ищет правды, глупец – надежды. Наоборот? Странно. (Страшно?) Ожидание манит чужим несбыточным обещанием и – немного – бездействием. Стоит ли искать в густом киселе из кислорода ветра? Возможно (маловероятно) – да. Нереально (однозначно) – нет. Оставляет пробитым сигаретами лёгким надежду вдохнуть – так грех ли жаловаться? Кислородный кисель, кислородный коктейль… Забавно. Жалко, что думать тут уже не получится. Некому.