***
— … а я тебе говорю, что пирожки будут вкуснее, если засунуть в них кацудон! — Юра, это уже сложно назвать пирожками, тебе не кажется? — Просто приготовь это, какая к черту разница, на что это будет похоже?! — Я… я подумаю над этим… Практически всю дорогу до цветочного магазина Юри и Юра спорили о еде, хотя и так, за четыре года дружбы, прекрасно усвоили, кто с чем любит пирожки. Юра начал эту тему, потому что ему не хотелось, чтобы Юри начал допрашивать его о чем-то серьезном, например, об отношениях с Отабеком. Юри же прекрасно видел, как Юра напряженно, время от времени, проводил по экрану своего телефона, проглядывая уведомления. Возможно, это уже стало плохой привычкой. Японцу было жаль друга. Странно, о чем думает Отабек? Кацуки был уверен, что Отабеку был не безразличен Юра. Юри всегда отлично понимал людей, так, словно они носили сердце на рукаве (прим. автора: в средние века юноши и девушки тянули из чаши листочки бумаги с предсказанием имен своих будущих возлюбленных, а потом неделю носили их прикрепленными к рукаву. В английском языке «wear one’s heart on one’s sleeve» — носить сердце на рукаве — чаще используется как идиома «открыто проявлять свои чувства»). Ладно, возможно, он испытывал трудности, пытаясь понять одного единственного человека, чьи чувства и мысли порой были дикими и противоречили ему самому. Этим человеком был Виктор.***
Не потребовалось много времени на дорогу до цветочного магазина, так как он, единственный в Роартоне, находился в центре, близко к дому Юри. В нем работала хорошенькая девушка по имени Сара. Первоначально голубые розы, — а именно такие цветы он клал на могилу Виктора, — было очень сложно достать. Он договорился с девушкой, что раз в год она будет специально заказывать их из Престона. Для Пхичита же он обычно покупал огненные лилии или пионы — при жизни Пхичит очень любил яркие цветы. Юра как-то пошутил, что Пхичиту нужно на могилу класть не цветы, а хомяков. Юри не оценил эту шутку… Кацуки очень нравился этот магазинчик. Внутри него тебя окунало в теплую душистую атмосферу. Тут пахло влагой, цветами, древесиной, отчего Юри чувствовал себя словно в тропическом лесу. Разнообразные ароматы цветов щекотали нос. В момент, когда они вошли, Сара опрыскивала цветы из пульверизатора. Она тепло улыбнулась, и в ее по-цветочному фиалковых глазах так же заплескалась радость. Но внезапно, видимо, что-то вспомнив, она встревоженно поглядела на Юри. — Божечки! Юри, прости, в этот раз мне не удалось заказать голубые розы. Точнее сказать, я заказала их еще в пятницу, но по дороге из Престона проходили какие-то ремонтные работы. Машина половину дня простояла в пробках, и все цветы погибли, — она виновато опустила голову. — Поэтому остались только темно-красные, прости. Юри почувствовал какую-то странную обреченность. Что-то такое Юра бы картинно назвал «тленом». С недавнего времени все идет не так, как надо… Я уже привык. — Все в порядке, Сара, — он учтиво улыбнулся. — Это всего лишь цветы на могилу. Красные или голубые — не имеет значения. Все они гниют на могильном камне одинаково быстро. Девушка обеспокоенно смотрела на Юри. Она чувствовала — в нем происходит что-то странное. Его глаза стали блеклыми. Он выглядел печально, хоть на губах и играла неподдельная вежливая улыбка. Он выглядел опустошенным… Юри перевел взгляд и застыл, рассматривая что-то. Она заворачивала восемь роз в полиэтилен, и озадаченно посмотрела в ту же сторону. — Что это за растение? — спросил Юри, указывая. — Ах, это. Это — стапелия. Необычная, правда? — Да. — Одно из самых необычных растений, поэтому у нее довольно много поклонников среди цветоводов. Она родом из Африки, и относится к суккулентам. Необычнее ее вида, пожалуй, только ее запах. Запах падали. Многих это и отталкивает, но кого-то наоборот, забавляет. Довольно странно, да? — усмехнулась Сара. Юри еще раз посмотрел на цветок. Стапелия? Оторвать от нее взгляд было очень сложно. Она вызывала одновременно и чувство отвращения, и изумление, и в то же время была прекраснее всего, что он видел прежде. Ее лепестки (хотя, возможно, это следует называть как-то иначе), были покрыты ворсом, словно брюшко паука-птицееда, и имели бугристую полосчатую текстуру, напоминая кожу размякших в воде пальцев. В середине — пять похожих на хоботки москитов, тычинки. Ее маленькие бутоны напоминали открывающиеся с одного конца коконы бабочек. Стапелия. Прекрасная, манящая темно-багряная рана, наполненная ядом. Плоть, раскрывающая свои липкие и ласковые объятья. Маленький кусочек чужой цивилизации, не принадлежащей нашему миру. Прекрасная в своей уродливости, монструозная красота. О запахе с этого расстояния судить Юри не мог, но он заметил пару мух, что прилипли к ее лепесткам. Они стали добычей ее кровожадной, хитрой привлекательности. — Все готово, — вернул в реальность голос Сары. — Вот, букет роз и букет пионов. — О, черт, забыл предупредить. Не нужно пионы, — запаниковал Юри. — Только розы? — удивилась девушка, поправляя блестящие, словно влажные, черные волосы. — Да, в этот раз только один букет, прости. Я оплачу оба, не переживай. — Да ничего страшного! — Сара замахала руками в знак протеста. Парни вышли из магазина, вернулись в машину и двинулись к самой старой части Роартона. Всю дорогу Юри не прекращал обеспокоенно теребить черную ленту, повязанную у основания букета. — Как думаешь, это не было слишком подозрительно, что я взял только один букет? Она догадалась? — спросил он наконец-то. — Не знаю! — воскликнул Юра раздраженно. — Убери руки уже от этого веника, этот шорох меня бесит! — он кинул букет на задние сиденья, и Юри сдержанно уложил обе руки на руль. — Не катастрофично. Мало ли, какие у нас причины на это? Да и что-то мне подсказывает, что Сара не станет болтать, даже если догадается. — Хорошо было бы, если бы ты оказался прав. Но если нет… Просто, внезапно я подумал, что это неправильно — поминать Пхичита. Он, конечно, не совсем жив, но и не мертв полностью. Думаю, в подобных обрядах уже нет смысла… Нужно придумать что-то другое, совершенно новое. — Я и так никогда не видел в этом смысла, так что это твое дело. Мертвые… не думаю, что их беспокоят цветы. Уж скорее мозги. Они подъехали к кладбищу. Юри вышел из машины, сжимая в руке букет. Он еще раз озадаченно посмотрел на прекрасный багряный бархат бутонов. Темно-красные розы. Их возлагают на могилы трагически погибших людей. Цвет крови. Цвет скорби. Цвет безумной, сумасшедшей любви. Да… Они подойдут. Они отлично будут смотреться на его могиле. — Уверен, что не хочешь, чтобы я пошел с тобой? — спросил Юра, высунув голову из окна. — Все в порядке, побудь в машине. Я недолго. Не хочу задерживаться на этот раз. Хоть Юри и не переносил кладбища, поминать Пхичита и Виктора он всегда приходил один. В общем, традиция была такова. Он бывал здесь всего раз в год. Еще два раза он приходил сюда на День рождения Виктора, но эта идея ему быстро возненавиделась, поскольку зимой, увешанному слоем теплой одежды, пролезть через забор было сложнее всего. Юре не нравилась эта традиция (ему вообще не нравились традиции, если не считать День почести погибшим во время Восстания солдатам из Отряда Добровольцев), и Юри не принуждал его. Юри и самому было легче — он мог «поговорить» с ними наедине. Прокрутить в голове все, что тревожило. Все незаконченное, невысказанное. Это приносило умиротворение, хоть и ненадолго. На этом кладбище уже давно никого не хоронили. Посетителей тут не было. После Восстания оно оказалось заброшенным, огороженным лентами и забором с колючей проволокой. Людям не позволяли сюда входить, да и желающих было не особо много. Сейчас хоронили на новом кладбище, что располагалось недалеко от городской церкви. Там было все так чисто, аккуратно. Никаких надгробных камней, лишь деревянные кресты, выкрашенные белой краской. Одинаковые и безликие. Юри снял с себя пальто, перебросил его и букет над забором, и протиснулся в тонкую щелку между забором и калиткой, которую, вероятно, расшатали какие-нибудь наркоманы. Пробравшись на другую сторону, он отряхнул пальто, прежде чем натянуть обратно, поправил полиэтилен букета, на котором был нежный принт в виде кружев, и пошел вперед по вымощенной брусчаткой дорожке. Погода была на удивление хороша. Солнце было даже ярче, чем в сентябре, ощутимо согревало плечи и припекало макушку головы. Юри попытался вспомнить, каким был день похорон? Светило ли тогда солнце? Кажется, тогда было совсем пасмурно. Он не помнил, кто был там, не помнил, о чем думал, но он точно помнил серость… Беспросветную серость вокруг него. Серые волосы, серо-белую кожу, холодные посеревшие губы. В тот день все словно пропиталось пеплом. Покрылось пылью. Истлело. Стало матовым и мертвым. Сегодня же все было золотым. Золотая ссохшаяся трава, никем не втоптанная во влажную землю, золотой свет солнца, золотые (точнее, желтые) ленты, которыми была огорожена территория и отдельные могилы. Деревьев было мало, и все они были такими голыми и безжизненными, точно и деревьями не назовешь — лишь останки, кости. Так же тут еще сохранилась старая погребальная часовня, в которой, вероятно, уже несколько веков никто не произносил молитвы по усопшим. Хотя, возможно, она лишь казалась Юри такой древней из-за своего обветшалого вида. Никто в Роартоне точно не знал, когда ее построили. Впереди был «сад» — каменный сад из надгробий всяческих форм и размеров. Какие только не увидишь: простенькие — вытянутые прямоугольники с маленьким изображением желудей в обрамлении дубовых листьев, или силуэтом орла, папоротника, листка клена; роскошные — в виде ангелов, с потеками от дождя на щеках, словно заплаканные, держащие в своих ладонях лилии; захватывающие — в виде витиеватых кельтских крестов; совершенно обычные кресты и много-много других. Юри взглянул вдаль поверх надгробий. Отсюда открывался потрясающий вид на долину — практически бескрайний, еще слегка зеленеющий простор, усыпанный лишь деревьями и кустами, словно чудный гобелен с вышитыми на нем фрагментами. Смотря на этот пейзаж легко можно было забыть о том, что находишься в сердце самого ужасного, неприглядного для нормального человека места — кладбище. Юри прошел в его глубь, касаясь слегка подрагивающими от волнения пальцами каменных изваяний. На самом деле, до всех тех ужасных событий, объединенных этой макабрической темой, он вполне спокойно относился к кладбищам — этому и ко всем в целом. Из-за близости их дома к этому маленькому некрополю он никогда до этого не боялся и не избегал намеренно этого места. Оно было привычным, простым и скучным, как и все в Роартоне. Но сейчас все иначе. Теперь оно несло в себе смысл. Теперь оно говорило с ним. И этот голос едва ли ему нравился. Каждый раз, приходя сюда, его мутило. Он не чувствовал ни спокойствия, ни устойчивости. Бредя между надгробий, он словно плясал по рассыпающейся на кусочки земле, в попытках не свалиться в черную пропасть ада. Земля под ногами действительно выглядела так, словно тут стряслось землетрясение. То тут, то там, почти у каждого надгробия виднелась дыра — оттуда, преодолевая около полутора метров земли, вылезали мертвецы. Юри вздрагивал от каждого шороха. Даже сейчас ему мерещилось, что он тут не один. Он оглянулся — в действительности никого не было. Издали слышался приглушенный грохот музыки — заскучавший Юра решил послушать одну из своих любимых композиций в стиле рока. Наконец-то Юри увидел знакомое надгробие (он сам выбирал его, поэтому не мог спутать ни с каким другим) и приблизился к нему. Он присел и несколько секунд смотрел на плиту, по форме напоминающую арку и украшенную необыкновенной, изысканной лепкой в форме цветов и птиц, летящих над ними. Он уложил букет на изрытую землю (он немного провалился в образовавшуюся щель) и вздохнул. «Вот и все. Вот и все…» «Что я мог сделать для тебя? Что еще я могу сделать? Может, если бы мы не познакомились, ты бы еще был жив? Ты бы не остался в Роартоне. Ты продолжил бы путешествовать где-то далеко. Возможно, так было бы гораздо лучше, если бы мы не знали друг друга никогда. С таким можно было бы справиться, но с таким… — Юри слегка кивнул в сторону могилы, — с таким мне невозможно справиться». В носу, как обычно бывает, неприятно защипало, слюна во рту сгустилась, горло сжал легкий спазм. «Все так поменялось. Я любил тебя, но теперь кажется, что я чувствую лишь сожаление и обиду. Даже не знаю, что еще я сейчас испытываю, но иногда…» «Иногда мне так не хватает тебя…» «Виктор…» Юри снял очки и протер лицо рукавом, избавляясь от слез. Он положил лицо между колен, ощущая пыльный запах ткани, и попытался успокоиться. Нужно возвращаться, а появляться заплаканным перед Юрой он не хотел, иначе тот больше никогда не пустит его на кладбище. Он уже собирался распрямиться, но внезапно так близко, будто над самой головой, прозвучал чей-то шелковистый голос: — В этот раз красные? Видимо, сегодня действительно особенный день? «Кто это?» «Этот голос…» Юри так и застыл на месте. Ему было страшно, очень страшно. Он не верил своим ушам. Бред. «Этот голос… Не может же он принадлежать… Нет! Такое невозможно, нет!» — Мрачновато, конечно, но и красные я тоже люблю, не переживай так. Красивые… Юри поднял голову вверх и тут же осел на холодную землю, завалившись назад и попятившись в сторону от могилы. Он уперся спиной в другое надгробие, вжался в него с такой силой, что казалось вот-вот сдвинет изваяние с места. — Ты… — прошипел он, сжимаясь в клубок, словно ежик. И он увидел его, стоявшего за надгробием, в полный рост. Бледная, едва не белая кожа, покрытая размытыми синевато-серыми венами, напоминающими прожилки на лепестках цветов. Так же на коже лиловыми отметинами вырисовывалось несколько ранок, что были получены им во время происшествия, которое унесло его жизнь. Маленькие, едва заметные сейчас царапины от осколков разбившегося лобового стекла. Темные, цвета пожухлых роз, губы растянулись в нежной, меланхоличной улыбке. Глаза — на мыльно-голубом цвете радужки распустились две черные лилии рваных зрачков, — внимательно смотрели на Юри. Но несмотря на пугающую кожу и глаза, его лицо все еще было прекрасно. Даже в смерти оно было восхитительно прекрасно! Словно мифическое существо, сошедшее с волшебных фресок. На нем было светло-серое пальто без подкладки нараспашку, под ним — светлая кофта из очень легкого материала и по-летнему тонкие светлые джинсы. Так можно было одеться в начале, а может и в середине сентября, но сейчас ему должно быть жутко холодно. Наверно. Если бы он чувствовал холод в принципе. Но он, конечно же, не чувствовал. В своих светлых одеждах он едва не сливался с серовато-бирюзовым небом. Весь его образ был так бледен, что если бы он был портретом, то не яркой и пышной живописью, а лишь тонким и изящным абрисом. Руки с белой и прозрачной, как лепестки магнолий, кожей держались за надгробие. «Виктор Никифоров» — высечено на сером, холодном мраморе надгробия. Оно принадлежало ему. Голос Юри задрожал, срываясь на странный полушепот, смешанный с едва различимым писком: — Виктор?.. С недавнего времени все просто катится к черту!