365 сказок

Дорога в очередной раз тянет за собой. *** Ощущения, которые совершенно невозможно передавать словами, потому что суть их есть многоплановый, многомерный образ. Ощущения, которые одновременно могут содержать в себе противоположные смыслы. Что чувствует странник, когда его подхватывает дорога, когда тащит его сквозь вселенные? *** Когда сердце стучится так быстро, что воспринимаешь его лишь сгустком трепещущей энергии. Когда каждый прожитый момент вдруг и внезапно становится фрагментом прошлого, объединяет в себе несколько городов, мест, миров, реальностей — разом, становится сразу всеми двадцатью четырьмя часами в сутках, всеми четырьмя временами года. Когда чувствуешь, что за окном единомоментно можешь обнаружить все виденные некогда пейзажи и что всё твоё прошлое внезапно стало заключаться именно в этом конкретном мгновении, а будущего более не существует вовсе. Когда внезапно осознаёшь, что это восприятие неправильное, знаешь, что скажут другие, и боишься, что тебе более никогда не будет дано воспринимать всё каким-то иным — правильным — способом. Когда шагаешь, не задумываясь, и в кружении фонарного света растворяешься, чтобы очнуться в новом где-то, в новом когда-то, в новом… *** Время ощутимо движется по спирали, по спирали подкидывая одни и те же темы для разговора, которые на каждом витке продолжают друг друга и всё же в чём-то совершенно одинаковы. И понимаешь, что если начнёшь описывать собственные ощущения, свои видения, — безнадёжно отстанешь и всё равно не сумеешь успеть за моментом, а в другой миг всё изменится — и чувства, и сама необходимость говорить о них. И всё же говоришь с дорогой, а она слушает, слушает, обращая к тебе тысячи лиц, рассматривая тысячами глаз, касаясь и увлекая дальше. *** Когда понимаешь, какой ты на самом деле, смотришь на самую свою суть, заглядываешь за обыденную маску и видишь, как много ты сделал для того, чтобы она оставалась именно такой. Как много сил каждый день отдаётся, только бы на ней ничего вовсе не изменилось. Как отчаянно жаждешь сохранить самого себя, хотя дорога на это не покушается, только подбрасывает испытания, не более… И не менее. Иногда накатывает чувство, что все вокруг — другие странники? Другие? — сейчас видят, как ты невыносимо и безнадёжно отстал, остался за гранью, не сумел перейти через очередной порог. Но переживание, что так всё и будет, почему-то не приходит, его место появляется в каком-то другом моменте, когда забываешь, что был где-то не здесь и совсем один. *** Музыка кажется плетением света и теней. С закрытыми глазами всё ещё видишь очертания тех, кто с тобой рядом. Их голоса словно ткут на веках образы, линии и символы. Нет нужды смотреть, открывать глаза. Приходит блаженное ощущение покоя и единения с кем-то другим, отсутствие извечного одиночества, которое все мы неоднократно испытываем, особенно в вечернее и ночное время. Угасает зов, получивший наконец-то ответ, изнутри вовне прорывается чистейшая энергия, связывая и даруя единство. Дорога выгибается мостом, прошивает реальности. Музыка становится её голосом, её песней, её ритмом, пульсом. Если двигаться в такт, то путь становится невыносимо лёгким. Мир за миром, дверь за дверью, прочь, вперёд, вверх. *** У дороги свой язык. Слова живут собственной жизнью, обретают новые смыслы, свободно протекая друг в друга и превращаясь в какие-то новые формы, неведомые и всё же удивительно точные. Слова оживают и играют со странниками, позволяя творить новые ощущения, сосредоточенные всего лишь в вербальном выражении, но при этом чётко ассоциирующиеся с определённым ощущением мира. Дорога рассказывает сказки, но не все их можно сложить, не все можно пересказать. *** Воздух свеж и потрясающе пахнет. Ночь разворачивает крылья, у неё особый вкус. Тени на асфальте, раскрашенном рисунком протёкшего сквозь ветви деревьев фонарного света и глубоким поблёскиванием оставшихся от дождя луж, кажутся то ли выпуклыми, то ли вогнутыми, но определённо не плоскими. Их хочется переступать с великой осторожностью, будто эти тени прорубают поверхность земли или же напротив — вырастают округлыми кочками. Другие люди, те, что проходят мимо и не могут проникнуть в суть движения по иной — ведущей сквозь — дороге, превращаются в бегущие прочь тени, во враждебных или безразличных призраков, в объекты для наблюдения. Удивительно, насколько чужеродными могут они показаться. *** В бликах за стёклами вагона метро улавливаются внезапно очертания космического пространства, редкие звёздочки, сгустки галактик, сферы миров, плывущие медленно прочь. Глядя на это, внезапно понимаешь, что всего лишь рассматриваешь отражения, чужие лица людей, обращённые только в себя, замкнутые миры на жёрдочке одного вагона. Время то течёт медленно, то ускоряется, то сыплется песком. Оно являет внезапно свою истинную форму и своё не-существование. Теряет линейность, движется вперёд и назад разом, останавливается или закручивается в петлю. Есть только дорога, а времени нет. *** Снова охватывает ночь, небо развёрнуто громадной тёмной картой, запах недавнего дождя, мерцающие лужи, свет и тень. Ветер шепчет и тянет домой, но только где этот дом уже не понять, из какого мира прилетает этот поток воздуха. Всё стихает. Хочется и бежать, чтобы скорее оказаться где-то, где есть тепло, свечи и понимание, и не торопиться, чтобы полнее ухватить это ощущение ночи, даже плевать, что оно опять сочетается с одиночеством. Город немного замирает, становится тише, он поёт иначе, его звуки меняются. Останавливаясь перед подъездом лишь на миг, чтобы прочувствовать, что это уже — почти нужный дом, который терпеливо ждёт, снова ощущаешь зов, зов, бесконечно требовательный. Яркими солнцами карабкаются по стенам горящие окна. *** Горячий чай. День прожит, ночь истекает по капле, чёрным воском плавится за окнами, на востоке бледнея, растворяя в блеклой полосе звёзды. Одиночество снова засыпает, исчезает, не тревожит душу, стихает зов, пусть и звучит где-то на грани слышимости. Поднимая чашку, видишь в ней отголосок чужого мира. *** Мы замираем над пропастью. Мы держимся за руки. Дорога обнимает нас обоих и уводит в туман, за ущелье, за рассвет, куда-то прочь, прочь. Мы замираем на миг, прежде чем вновь кинуться в бесконечное движение. Дорога зовёт. Зов прокатывается шёпотом, сбегает мурашками по позвоночнику, заставляет передёрнуть плечами. Мы синхронно делаем шаг вперёд, но не падаем, потому что перед нами открывается новая дверь. Главное — не отпускать рук. Не выпускать пальцев. И сердца будут биться в унисон. *** В чайной чашке полощется блик иного мира, окно распахнуто в ночь.