Колыбельная о монстрах

Кукурузные стебли хлещут по лицу. Он бежит сквозь ряды, а вслед ему несётся шепот, пробирающий до самых костей. Он знает, что никуда ему не уйти, а полю нет ни конца, ни края. Где-то вдали, на шоссе, ведущем к соседнему городку Гамбургу, проезжает машина. Даже не останавливается. Он кричит, но листья поглощают его крик. Питаются им. Он слышит шаги за своей спиной. Тихие и очень быстрые. Не оборачиваться. Не оборачиваться. Не… Ветер, несущий с собой запах крови, касается его затылка, и он снова вопит. Орет так, будто от этого зависит его жизнь. Там, на шоссе, стоит его машина — распахнутые дверцы, куртка внутри, на пассажирском сидении. Черт его дернул, остановившись на обочине, чтобы отлить, обратить внимание на странные стоны!.. Черти бы взяли ту первую мысль, что кому-то нужна помощь!.. Помощь нужна ему. Он понимает это. Кто-то сопит ему в спину. Или ему кажется? Ужас, захлестывающий с головой, обдает снова. Крик застревает в горле. Подскользнувшись в грязи, он падает между кукурузных рядов. Они уходят в небо, зловеще шелестят. Его накрывает вечерними долгими тенями от стеблей и листьев. Ряды смыкаются. И смыкаются. И смыкаются. И заглушает хриплые обреченные вопли. Кровь на кукурузных острых листьях поблескивает в свете багрового закатного солнца.