Искристый воздух

Время скоротечно. Неуловимо. Осень принесла с собой холодные ветра. Чужие, жестокие во многом дни. Тяжёлые небеса, давящие и подводящие к черте всё быстрее. Всё… неотвратимее. За этим так себя легко потерять. Жить по одним и тем же правилам. Не менять ничего, лишь отражение в зеркале. Но смотреть долго на себя не выходит. Цепляться взглядом за одежду или детали, но не за с е б я. Отражение чужое. Там нет т е б я. И холод этот. Осенний, вполне обоснованный, но… Всё ещё чужой. Всё ещё неправильный. Осень принесла с собой холодные ветра. За ветром последовал снег. Первый снег в этом году. И он в лицо, царапая кожу гранями. Оглушая, бьёт по щекам. Бросает волосы в лицо, смазывая огни фар и фонарей. Только не до конца понятно — снег ли это, слёзы ли. Память в этих местах. В этих днях. В том, что п р е ж н и м никогда не будет. И есть ты, нет тебя. Особой разницы-то и нет. И всё чаще кажется. С каждым шагом кажется, что не ты это. Мертвец с твоим лицом, бездушная кукла в театре марионеток. Пустая, безжизненная оболочка. Жить так невыносимо. Понимать, что хочешь не э т о г о. Но память. Она вот здесь. Внутри. Часть тебя. Часть того, что тебя определяет. Терять половину души, даже не узнав толком ничего — жестоко. Но жить с этим осознанием — невозможно. Невыносимо. Чувствовать свою неполноценность. Свою незавершенность. Но даже если это не снег, а слёзы. Даже если смотришь на себя, но с е б я не видишь. Даже если осень не причина этого холода. Ты поднимаешь голову выше. Идёшь, шаг за шагом по этому пути саморазрушения. Потому что иначе нельзя. Потому что иначе не получается. Осень принесла с собой холодные ветра. Ветра, полные снега. Посмотри в свои глаза. Снег внутри тебя.