Стена

Такое крохотное свечение. Не каждый его заметит за грудой камней, битым стеклом и острыми иглами иссохших растений. Здесь когда-то было огромное поле, оно уходило в горизонт и колосья издавали мягкий шелест от теплого ветра. Здесь ярко сияло солнце сквозь грозовые облака и даже самой лютой зимой можно было отогреться. Совершенно огромный и свободный мир. Мир, похороненный под толщей бетона, щебня и наглухо закатанный асфальтом. Ты ни одной живой душе больше не позволишь заглянуть туда. Кто-то, по своей наивности, или глупости, пытался подобрать ключи, узнать, полюбопытствовать. И все они ломались, вместе с их тщедушными ожиданиями и поверхностными суждениями — ты не оставил ни одной двери. Наглухо. Без просветов и шансов отыскать снова. Ты даже сам теперь не знаешь, было ли это место на самом деле, или это всего лишь картинка из рекламы, которая слишком сильно въелась в память. И когда какой-то придурок вдруг заявляет, что видит сквозь эту стену, будто он действительно знает, что за ней… Единственное чувство, которое ты испытываешь — злость. И огромное, неконтролируемое желание вмазать ему со всей дури. Прикасается, словно имеет на это право. Словно не замечает, как осколки впиваются в его кожу. Ты возводишь новые преграды. Они каждый раз отличаются, хотя смысл у них один и тот же. Пусть в этот раз будет раскаленное железо. Да. Отлично. Посмотрим, как он отдернет руки и скроется наконец-то из поля твоего зрения. Ты уверен, что для его ледяной натуры это верная смерть. Там ведь совершенно ничего внутри… Как он еще не сдох от собственного холода? Не работает. Черт. Он, черт возьми, делает это снова! Смотрит пронзительно, испытывает на прочность. Обжигает. Голыми руками разносит все, от чего должен был бежать, и почему-то всегда остается. Ты думал, что у него внутри ничего, что там пусто, как в этой гребаной квартире. Вроде вид красивый, но эхо разносится от каждого шороха. Забавно, но он тоже так думал. Еще немного и сил больше не останется, ты слишком устал, чтобы без конца отпираться. — Да делай ты, блять, что хочешь! Заебал… — голос отчетливо разносится и отражается от стен. Жарко. От этой возни на полу лопатки содраны и ноют выступающие позвонки. Твой противник облегченно выдыхает и отпускает расслабленные руки. Смотрит куда-то в пол. «Всё что ли? Какого хрена? Ты чего хотел-то, блять?! Зачем?» — Ну, наконец-то… — Дышит где-то рядом с ухом, мгновенно вызывая расходящуюся волну мурашек. Он утыкается тебе в шею и наполняет легкие воздухом, словно скучал по запаху. Как будто он умеет скучать. Запускает одну руку тебе под голову и второй притягивает к себе. Тихо, осторожно. Он так не умеет, ты был уверен. Скоро жар спадет, останется только тепло и тянущее чувство беспокойства. Это точно всё? Он издевается, или серьезно? «Смотришь на яркие брызги пламени, улыбаешься. Совсем не так, как днем. Как ребёнок, у которого в руках бенгальский огонь. Придурок. Ты этот свет искал? Нашел наконец-то. Молодец. Теперь нам обоим кранты. Ты когда-нибудь видел, чтобы человек так спокойно наблюдал, как маленькие искры медленно ползут к динамиту?»