Zico
27 декабря 2017 г. в 21:39
- Ёбаный ж ты пиздец, - доносится из коридора до боли знакомый голос с едва различимым присвистом на шипящих. Впрочем, угадать можно было бы просто по содержанию.
Я киваю сама себе, признавая, что сегодня будет очень всяко: смешно, матерно, грустно, тяжко, легко. С ним всегда так.
Приходится достать из холодильника пару банок вишнёвого пива, и банку-пепельницу от консервированных ананасов, потому что с этим мудаком всё должно быть по сценарию: он сам по себе достаточно хаотичный, разнообразия и неожиданностей он принесёт целый ворох.
- Ёбаное всё.
Чихо заходит на мою кухню и смотрит на меня так жалобно, как только он умеет..
- Рыжая! - он называет меня только так, и это даже мило, если признаться. – Рыжая, ну что за блядство?
- И тебе привет, родной.
Я киваю на гостевое кресло, на приготовленный реквизит предстоящего разговора. Чихо буквально падает в кресло и снова смотрит жалобно.
- Не прошло и тысячи лет, - тихо смеюсь я, - а тебя уже принесло.
Чихо кривится в своей коронной манере, и это, пожалуй, один из китов моего личного мироздания. Пока он кривляется, всё поправимо.
- Ты прямо как Кён, честное слово. Рыжие изверги.
- Выход там, - я даже указываю на дверь, но совсем не зло, а так, просто чтобы остыл немножечко.
Чихо тут же унимается, достаёт сигарету из потрёпанной пачки, зажимает её губами, но не прикуривает. Молчит.
- Ну что у тебя опять стряслось, дорогой? Ну, кроме того, что вся твоя жизнь – непроходимый пиздец.
- Вся моя жизнь – непроходимый пиздец, Рыжая. – Он согласно кивает. – Я запарился уже жить в этом всём.
- Так перестань, - я пожимаю плечом.
Вишнёвое – не самое изысканное угощение на мой вкус, но с Чихо сочетается почти идеально. Он прищуривается, глядя на меня с укором, и всё же поджигает кончик сигареты.
- Сама себе это скажи.
- Говорю, постоянно.
- Работает?
- Нифига.
- Вот и я о том же.
Молчим. Я – тихонько, Чихо – почти оглушительно, огромно, сочно. Его так много, что в кухне почти не остаётся воздуха чтобы дышать.
- Неужели, я и правда такая сволочь? Такой расписной мудак удалой, что на мне давно все поставили крест?
Ответить на этот вопрос мне довольно сложно, потому что я сложно отношусь к этому человеку. Очень двояко, очень хитро и тонко, и зла на него у меня – на целое море, но и любви не меньше.
А Чихо ждёт ответа, и смотрит прямо на меня, прямо в глаза, в самое нутро. Мы с ним так пугающе похожи, что болевые точки друг друга знаем лучше, чем свои собственные. Поэтому я сдаюсь.
- Нет, конечно, Чихо-я. Не настолько. Хотя, стать немного проще и мягче не мешало бы.
- Но мудак, да?
- Сказочный.
- Вот и Чихун так говорит.
Конечно, о чём мы ещё можем говорить? Если у его жизни, если так подумать, один единственный вектор, прямой, как натянутая струна. А всякие там музыки, друзья, амбиции, рифмы – это всё так, приятное приложение.
- Ты опять его обидел?
Чихо заметно киснет, а я заметно злюсь.
- А ты не могла бы, - начинает он после паузы, - сейчас немножечко выключить его маму, и включить моего друга?
Оп. Вот это поворот. Такой неожиданный, что я соглашаюсь очень легко.
- Хорошо, - киваю я, - хорошо, Чихо, родной. Что у тебя?
- Пиздец.
- Это я поняла.
- Мне с собой самим тесно. Так тесно, что косточки трещат от натуги, особенно рёбра. И, вместе с тем, знаешь, от себя пусто так, словно меня нет вовсе, словно смысла во мне – ноль без палочки.
- Знаю, конечно.
- Херово быть мной.
- Мной не лучше.
- Тобой тоже не сахар, - соглашается Чихо, - но малой тебя любит, так любит, что иногда я хочу тебе треснуть, хоть ты и женщина.
Мне немного смешно, и я позволяю себе тихо хихикнуть.
- Мой ревнивый мальчик.
Чихо показывает мне язык, тушит окурок в пепельнице, и тут же прикуривает снова. Скоро в кухне будет дымно, как в аду, хоть открывай окно, хоть не открывай.
- Тебя он любит ничуть не меньше, - осторожно говорю я, - просто иначе. Знаешь, грех тебе жаловаться, через сколько твоих косяков он оставался рядом, возвращался и прощал.
- Так-то оно так…
- Чихо.
- Что?
- Не будь скотиной. Или будь, ок, но не будь идиотом. Ты же не истеричная малолеточка, чтобы перетягивать Чихуна между нами, как спортивный канат.
Я говорю это всё, и понимаю, что, кажется, ошиблась. Не малолетка, конечно, но истеричка та ещё.
- Он всё ещё злится, - бурчит Чихо, и хохлится, как мокрый петух на заборе. Смешной такой. Хороший.
- На что именно?
- На Хёка.
Я фыркаю, пожалуй, слишком громко, и делаю свой вклад в задымление кухни.
- Конечно, злится. Когда тебе так быстро нашли замену…
- Блядство, - Чихо злится очень явно, - ёбаное всё. Какого чёрта, можно спросить?
У меня есть, что ответить. Миллион слов, жестоких, правдивых, злых и резких слов о том, что и почему в его жизни неизменно идёт по наклонной. Но мне вдруг совершенно перестаёт хотеться с ним ссориться, воспитывать и причинять боль. Ох, такой вот у меня мальчик, что уж поделать. Дурак глупый, а сердце размером с галактику.
- Ему просто было больно, он боялся, что ты навсегда его оставил, вот и злится. Он знаешь, как перепугался?
- Он едва не женился! Он был готов жениться! Чёрт, у него кольцо было!
Кажется, это действительно серьёзно его подкосило. И я думаю, как бы его успокоить, пока не сделал чего дурного.
- Он ждал, что ты его остановишь.
- Он говорил, что любит её.
- Ты говорил, что любишь Хёка. Смешно даже, Чихо.
- Вот и Кён так говорит.
- Потому что мы с ним умные, слушай нас. Главное, что сейчас у вас всё хорошо. Осталось это не проебать, всего-то малость.
- Издеваешься?
- Немного.
Молчим снова, Чихо допивает пиво и берётся за мою банку, а я и не возражаю. Пусть наслаждается ребёнок.
- Сама как?
- Всё так же.
- Пиздец.
- Около того, да. Но я почти привыкла.
- Есть кто?
- Не совсем.
- Покажи мне его? Хочешь, подерусь с ним? Раз он такой дебил, что…
- И как ты себе это представляешь? – мне делается смешно и трогательно от его попыток меня защитить. – Вы немного в разных весовых категориях, скажем так.
- Я ему приснюсь и наговорю гадостей.
Иногда Чихо до придури трогательный.
- Хочу на твою свадьбу, Рыжая.
- Я тоже.
Молчим ещё.
- А в остальном?
- В остальном? Такие дырки во мне, Чихо-я, какие не заживают за несколько дней. И за несколько лет тоже.
- Меня его уход тоже подкосил. Но мне нравится думать, что теперь весь рай на ушах от его рин-дин-дона.
- Мне тоже это нравится.
С Чихо удивительно просто смеяться над тем, что болит так, что не вышепчешь. И становится немного легче. И за это только я готова простить ему всё на свете.
- Знаешь, - вдруг говорю я, хотя, наверное, об этом не стоит, - Чихуни, когда приходил, когда был без тебя, почти до слёз меня умолял тебя спасти. Чтобы я любила тебя, чтобы придумала тебе счастья. Такой он хороший.
Чихо оказывается словно прибит этими словами. Он только глаза закрывает, и молчит, долго-долго, словно просит сердце своё уняться, словно просит себя дышать.
- Хорошо, что ты придумала ему меня.
- Это не я, это он сам. И ты сам. Вы же… вам отдельно никак.
- Никак.
- Поэтому не обижай его.
- Стараюсь.
- И Кёна.
- Обидишь его, пожалуй.
- Проще простого, стоит только задуматься немного. Тебе вообще стоит больше думать не о своём пиздеце, а об окружающих.
- Зануда.
- Что поделать. С тобой иначе никак.
- Я всё равно люблю тебя. Есть ещё пиво?
Чихо допивает третью банку в молчании, но под конец словно делается полегче. Потом сам открывает окно, долго дышит мокрым зимним воздухом, мотает башкой своей горячей.
- Я буду паинькой.
- Враки.
- Ну, я постараюсь.
Я киваю, потому что если ему никто не будет верить, для чего ему стараться? Мы втроём будем верить, я, Чихун и Кён. Что бы ни случилось. Потому что мы его себе не выбирали, но раз уж достался такой, надо любить и поддерживать, всю жизнь.
Чихо засыпает прямо в кресле, мурлыча себе под нос тот самый рин-дин-дон, и мне кажется, что, возможно, всё наладится. Просто наладится. Должен же он хоть когда-то повзрослеть.
OWARI