Дежавю

Утро нового дня не радует вовсе. С первого этажа доносится ругань мамы. Они с папой уже приехали? Лениво сажусь на кровать, ноги опускаю на темный паркет. Холодно. Носки искать мне лень. Просто накидываю на себя теплый халат и выхожу из комнаты в темный коридор. Спускаюсь на первый этаж и вижу разгневанного отца с чемоданом. Снова уезжает? Навряд ли. Не обращает на меня никакого внимания, выходит из дома, крикнув: — Ноги моей не будет в этом чёртовом доме! — не жалея сил, хлопает дверью. Слышу тяжелое дыхание матери. Перевожу на нее взгляд. Вскидываю брови, желая объяснения. Садится на стул в кухне, руками накрывает лицо. Видимо, она не собирается говорить, что произошло. Не буду давить. Поднимаюсь в свою комнату, игнорируя вышедшего из своей комнаты Тони. Наверное, игнорирование — это семейное. Думаю, у каждого подростка бывают резкие перемены в настроения. И я не исключение. Полное равнодушие. Захожу в свою зону комфорта, падая на кровать, и укрываюсь одеялом. Смотрю на часы, что весят напротив. Время только пять часов вечера. Кажется, я уже не усну. Телефон вибрирует, наверное, кто-то звонит. А нужно ли брать трубку? Закатываю глаза, тянусь к тумбочке, на котором лежит телефон. В комнате темно, поэтому щурюсь от яркого света с телефона. Марта. Не думая, принимаю вызов, садясь на кровать. — Марта? Что-то случилось? — спрашиваю, начиная глазами бегать по комнате. Хмурю брови, ведь ответа нет. Она сбросила вызов. Перезваниваю. Не отвечает. Вскакиваю с кровати, надеваю попавшиеся под руку вещи и выбегаю из дома. Что-то не так.

***

Расплатившись с таксистом, я вылезаю из машины, обнимая себя руками. На улице холоднее чем я думала. И я только сейчас замечаю, что людей на улицах Лондона очень мало. Захожу в больницу и в нос сразу же ударяет противный запах медикаментов. — Извините, можно узнать: в какой палате лежит Кара Уокер? — пухлая женщина в белом халате и чёрных очках, на вид ей лет сорок не больше, смотрит в монитор компьютера, что-то печатая, не обращает на меня внимания. Неужели я такая незаметная? Откашливаюсь, после чего, женщина одаривает меня своим взглядом. — Минуточку, — говорит своим высоким голосом. Закатываю глаза, начиная смотреть по сторонам. Кажется, кто-то наблюдает за мной. Чёрт, я параноик. Голова начинает раскалываться от такого шума, поэтому одной рукой облокачиваюсь о стол, а другой тру лоб, — Девушка вы в порядке? — обеспокоенно спрашивает, вставая со стула. Откашливаюсь, глубоко вздохнув: — Да. Всё в порядке, — натягивая нечто похожее на улыбку. Женщина садится, хмурым взглядом осматривается, медленно достаёт откуда-то листочек с ручкой. Опускает голову, что-то быстро пишет, затем отдает мне. « Пятый этаж. Палата номер четыреста двадцать пять. Иди к второму лифту и поднимайся на нужный этаж. Только не оборачивайся. » Вскидываю брови, переводя свой взор на регистраторшу, но удивляюсь ещё больше, ведь её нет. Быстрая женщина, однако. Это странно, но всё же: почему она написала идти именно ко второму лифту и не оборачиваться? Я, конечно, не люблю, когда мне говорят, что делать. Но думаю в этой ситуации стоит послушаться. Не зря же мне кажется, что за мной следят. Выдыхаю и направляюсь к лифту. Вхожу, собираясь нажать на нужный этаж. — Девушка, постойте, — дёргаюсь, убирая пальцы с кнопок. Заходит высокий мужчина в чёрном плаще с маленьким чемоданчиком и чёрных перчатках, — Вам на какой? — спрашивает он, обнажая свои желтые зубы. Противно. — На пятый, — отвечаю, когда незнакомец уже жмёт на нужный этаж. Отворачиваюсь, когда лифт начинает подниматься. Лифт не тесный, но я все равно плечом касаюсь рукава плаща мужчины. Делаю маленький шаг назад, опираясь о стену. Стараюсь не смотреть в затылок мужчине. Вдруг он чувствует это? Наконец мы поднялись на нужный этаж, поэтому мужчина выходит первый, выхожу вслед за ним. Яркий свет ударяет в глаза, щурюсь. Здесь светлее. Но никого нет. Ищу первую попавшуюся палату, чтобы узнать в какую сторону мне идти. Но отвлекаюсь на непонятный звук. Это крик? Хмурю брови, идя в сторону шума. Останавливаюсь напротив палаты. — Пожалуйста, — плача, тихо, почти шёпотом кто-то просит. Мои руки начинают потеть, оставаясь холодными. Я паникую? — Пожалуйста, — повторяет, только на этот раз громче. Отскакиваю от двери, когда слышен звук громкого выстрела. Скрываюсь за поворотом. Быстром шагом иду… Куда иду? Чёрт.