Ты всегда найдёшь меня в своих воспоминаниях.
Поздний ветреный вечер. Холодно. В камине умиротворённо потрескивают дрова, по комнате эхом разносится хрустальный звон соприкасающихся бокалов. На стене медленно тикают часы, напоминая о том, что время не стоит на месте, а безвозвратно движется вперёд и только вперёд. В кожанах креслах за маленьким журнальным столиком сидят двое совсем уже взрослых мужчин. Один задумчиво курит уже пятую за час сигарету, почёсывая подбородок с трехдневной щетиной, а второй безжизненным взглядом наблюдает за стрелкой, как ему кажется, чуть покосившихся вправо часов. — Всё закончилось, — задумчиво произнёс мужчина, выдыхая металлический дым. Второй ничего не ответил, лишь горько скривил губы. — У тебя уже совсем взрослая дочь, — продолжил его друг, стряхивая серый пепел в стеклянную пепельницу. — Ей всего пятнадцать, — меланхолично ответил тот с ноткой щемящей грусти в голосе, прикрыв голубые глаза. — Уже пятнадцать, а ты так спокоен. Скоро твоя девочка вырастет и оставит старика-отца наедине с мрачными мыслями и алкоголизмом. Мужчина с голубыми глазами улыбнулся уголками губ и потянулся за бокалом с недопитым виски. — Судьба, — начал он не спеша, рассматривая янтарную жидкость, — как и искусство, штука коварная, никогда не знаешь, куда она тебя приведёт и с кем сведёт, что с тобой потом станет, вспомнит ли кто тебя… — Заделался в философы, скоро начнёшь прозу писать… — Не начну, — уверил его друг, — это по твоей части, — усмехнулся мужчина с голубыми глазами, поднося к губам бокал с янтарной жидкостью и делая обжигающий глоток. — Я с искусством завязал, — продолжил он, возвращая бокал обратно на стол. — Я, насколько ты помнишь, тоже. Слишком велика цена за поистине… прекрасные вещи. Не каждый готов её заплатить, тебе ли не знать, — мужчина потушил сигарету, выдохнув последний клубок дыма. — Знал бы… ни за что не пошёл по этому пути, как и ты, видимо, тоже. Но тебе в отличие от меня не о чем сожалеть, ты заплатил цену, так и не познав вкус того, чем пришлось… пожертвовать. — Возможно, — мужчина прикрыл глаза, а на его губах заиграла полуулыбка, — ты везунчик, у тебя уже совсем взрослая дочь. — Повторяешься. В просторной комнате царил полумрак, лишь угасающий огонь был единственным источником света. В комнате было накурено и пахло спиртом, но никто даже не подумывал о том, чтобы открыть окно. Обычный пятничный вечер двух лучших друзей. Каждую пятницу в комнате царила ностальгия об утраченном времени, о прекрасном и грустном времени. Двое совсем уже взрослых мужчин вспоминали свою молодость, философствовали о чём-то понятном только им двоим. Услышь их кто-нибудь посторонний, точно решил бы, что они сошли с ума. И они сошли давным-давно, пятнадцать лет назад в конце апреля… — Энди, — позвал его друг, — она была бы рада? — Не думаю. — Я тоже так думаю, — мужчина разлил по бокалам ещё немного виски. — Понимаешь в чем ирония? Она так долго хотела этой свободы, что та стала ей ненавистна и противна…. Раньше она жила ей, это было смыслом всего её идеального существования… а теперь… столько лет спустя то, к чему она так долго стремилась — осуществилось. Вот только… её уже нет и это все совсем неважно. — Так значит, смысла в этом перевороте вовсе нет? — Абсолютно никакого. Люди — идиоты, отказались от высшей духовной награды, ради физического удовлетворения. — Раньше ты так не думал. — Не думал, — согласился Энди, а его друг снова закурил. — Пять лет бессмысленной войны. Почти все ЦЕНТРы разрушены… и чего только людям не жилось спокойно? Глупцы. — Айзек, — позвал Энди друга, не мигающим взглядом наблюдая за настенными часами. Тот почесал подбородок с трёхдневной щетиной. — Что теперь будет с миром? С Витой? Ей всего лишь пятнадцать, у неё только-только начинается жизнь и только-только проступил рисунок… если она его так и не встретит? — Встретит. Она у тебя умная, правда характер не твой, сложно придётся. Однако…всем свойственно ошибаться, без ошибок ничего, к сожалению, не получится. — Возможно, теперь я немного спокоен. — На упокой раньше времени не уходи. Такие собутыльники, как ты, на дороге не валяются. — Они валяются в более низких местах, — усмехнулся Энди, переводя взгляд с часов на друга. Они сидели ещё долго. Каждый думал о чем-то своём, но в тоже время об одном и том же. На стене тикали часы, напоминая о быстротечности времени, в камине догорал огонь, погружая прокуренную комнату в ещё большую тьму. Звон бокалов не прекращался, как и горький привкус на губах…Глава 7
22 апреля 2017 г. в 12:37