Ещё не вечер...

POV автор       Женщина переворачивает страницу в тетради. Видно, что её пальцы слегка дрожат. Усилием воли она берёт себя в руки и начинает записывать ещё один осколок воспоминания… «…И опять мы в доме Вашего друга…. Вечер заканчивается, все гости собираются домой. На улице сильный мороз. Лакеи помогают дамам одеться, кучеры подают кареты.       Мы уже на широких ступенях дома, прощаемся. И вдруг Вы довольно сильно, я бы даже сказала грубо, притягиваете меня к себе, говоря: „Ну-ка, подойдите сюда, Ваше Величество!“ и пытаетесь поцеловать в губы.       Мне этого неожиданно очень хочется, но кругом люди, на нас смотрят, поэтому я подставляю Вам щёку. Вы ещё ближе прижимаете меня к себе и пытаетесь настоять на своём.       Даже Ваш друг замечает эту немую борьбу и буквально вырывает меня из Ваших объятий, говоря шутливо, что не Вы один хотите попрощаться. Я смотрю в Ваши глаза и впервые не понимаю, что в них — гнев, пьяный угар или страсть…. И опять напряжение канатов ослабевает. Рождаются новые стихи, написанные как противопоставление тому, что случилось на самом деле: Ты обнЯл меня сам, лишь по-дружески, как-то небрежно. Только дрогнули руки. И в глазах отразились глаза. На губах тень улыбки. Все просто, почти безмятежно. Но в промёрзшей душе забурлила, проснувшись, гроза. Те объятья легки, словно пух, невесомы, прозрачны. По прохладным губам твои губы скользнули шутя. Ты шагнул тогда в ночь, ты прощался, нездешний, маняще. Но смогла я очнуться лишь много мгновений спустя…» *       Женщина откладывает перо в сторону и задумывается, а очнулась ли она после той встречи?!       Женщина встаёт из-за стола, закрывает тетрадь, берёт её в руку, приказывает слугам убрать всё со стола и медленно идёт по садовой дорожке к нижнему пруду.       Тут всегда прохладно, в тени огромных старых развесистых ив. Они опустили ветви, словно руки, к самой воде. И неожиданно образовался шатёр. В нем по приказу барыни поставили садовую скамейку и маленький столик. Сейчас на нём — поднос с бокалом и запотевшим кувшином с брусничным морсом.       Женщина садится на скамью, долго смотрит на пруд, слушает возню и кваканье лягушек и неожиданно начинает вырывать исписанный листы из тетради. Потом она разрывает их на мелкие кусочки и швыряет остатки воспоминаний в пруд.       Белый веер маленьких кусочков сначала поднимается в воздух, а потом неровным облаком опускается на поверхность воды. Какое-то время, пока бумага намокает, кусочки неподвижно лежат на воде, затем один за другим начинают исчезать в глубине пруда.       Женщина смотрит на них и думает, что как же было бы легко, если бы так же просто все воспоминания ушли из её головы и сердца. Потому что женщина помнит все свои не отосланные и поэтому оставшиеся без ответа письма к НЕМУ… Ровным счётом — чёртова дюжина.       Как же это могло случиться с ней? Она знает этого человека больше двадцати лет, и всегда они были просто друзьями. Они прекрасно общались в своём кругу: выезды на пикники, на пленер, когда дамам хотелось пописать пейзажи, в театр, в гости друг к другу. Им всем было хорошо и легко вместе.       Она знала, что где-то в деревне у него осталась семья. Он постоянно посылал им деньги, но в городе жил один в своем только что отреставрированном доме.       За прошедшее время он много работал, писал музыку и романсы, много гастролировал и всегда привозил из своих музыкальных турне сувениры друзьям. У него было много приключений и много женщин. Но он любил любовь. И как свойственно всем гениям и творческим личностям, постоянно влюблялся. Без этого он не мыслил своего творчества.       Отношения с друзьями у него всегда были тёплыми. Женщин он непременно мило целовал при встречах и расставаниях. В общении был прост. Но иногда на него находил сплин, и тогда он постоянно ворчал по поводу своего возраста и отсутствия любви в данный конкретный момент.       Женщина помнила, как написала ему стихотворение по поводу его очередной неудачной влюблённости: Есть женщины — праздник. Легко, беззастенчиво И ножки раздвинут, вином напоят. О чём-то своём не сболтнут опрометчиво. Любовью одарят, огнём опалят. И ты разомлеешь в объятьях развратных. Забыв на часы о жене, о судьбе. Мгновенья, как мёд, так сладки, так приятны, И жизнь улыбается солнцем тебе. Но две стороны у любой, друг, монеты. И женщин других ты встречал иногда. Живут под Луной, лишь надеждой согреты. С печалью в глазах. Их не старят года. Любовь их сильна, но, увы, безответна. Их чувства легко ты прочтёшь по глазам. Подброшена в воздух, блеснула монета — Кого же любить? Выбираешь ты сам.** ____ *Мои стихи **Мои стихи