Ты

Лови мысли, они могут летать. Дорогой читатель, я довольно странный человек. Мне так говорила мама. Поэтому я расскажу эту историю по-своему. И если тебе она не понравится, то есть вариант получше: почитай что-то умнее. Ты часто не будешь понимать что к чему, ничего страшного. В жизни не всегда всё понятно. Ты стояла на камне посреди леса. Мы всё чаще стали сюда ходить. На тебе был красный шарф, а твоё чёрное пальто до сих пор было в пыли и засохших листьях. Как всегда разговаривали ни о чем. Я любил такие разговоры. Такие беседы не запоминаются, ну и что? Для меня не было важно, о чем разговаривать, я был с тобой. И это главное. Ты говорила о своём сне, где летала над красивым и большим океаном и была счастлива. Потом ты замолчала. Я слышал, как качаются деревья, падают листья и смотрел на тебя. Ты повернулась ко мне и спросила: "Ты счастлив?". Да, я счастлив, ведь ты рядом со мной.

***

Плыли белые облака. Было около четырёх. Начало ноября. Я любил ноябрь, а ты любила март. Мы лежали на сухой листве. Было бы лучше, будь над нами звездное небо, но солнце ещё не село, и мы довольствовались тем, что было. "Иногда я хочу написать историю". "Ты хочешь быть писателем?", - спросил я. "Я не знаю, кем хочу быть, просто нужно, чтобы где-то кто-то меня помнил". Я долго молчал. Ты тоже. Если бы я курил - сейчас бы это было в тему. "Я никогда тебя уже не забуду... Даже если попытаюсь забыть, я буду помнить". Где-то вдалеке вскричала птица. "Лови мысли, они могут летать", - прошептала ты. Снова осень. Завтра обязательно тебя поцелую.