П р о ш л о Д е в я т ь Л е т
Омерзительно запищал надоедливый будильник. Кажется, хуже этого звука быть не может. Столько лет прошло, а слышать этот звон по утрам всё равно не привычно. Тело само по инерции ждет толчка в бок, а уши — громких ругательств. Глаза открылись и уставились в белый потолок. Не слышно ничего, ну, кроме этого противного пищания. Понедельник. Как много боли в этом слове и в этой пустой голове. Тело повернулось на бок, а рука с силой ударила по будильнику, заставив его заткнуться. Еще чуть-чуть, пару секунд… Туша поднялась и приняла сидячее положение. Рука потрепала все лицо, лоб, скулы, и глаза вновь широко раскрылись. — С днем рождения, урод… Так поздравил сам себя синевласый вокалист, клавишник и фронтмен «Gorillaz». Бывший вокалист, клавишник и фронтмен… Стью. Стьюарт Пот. 2D. Ди. Т… Туди… Это имя эхом отразилось в глубине рассудка её голосом, который Ди уже с трудом помнил, и вновь замолчало. Столько лет прошло… Она уже, должно быть, совсем взрослая. Уже, как-никак, двадцать шесть. Пот не видел ее с того дня ни разу, нигде, никогда. Ни в жизни, ни на фото, ни в воспоминаниях. Он просто пытался забыть и не вспоминать, но это удавалось едва ли. Сколько ему тогда было? Двадцать девять? Ну так вот ему и тридцать восемь. Почти десять лет ушло назад, а он все не изменился. Всё такой, как раньше. Синие колючие волосы, выбитые зубы и эти глаза-дырки. И так же ничего в голове. Ничего, кроме пустоты. Зазвонил телефон. — Алло? — устало ответил мужчина. — Алло, кто это? — Мистер Пот, Вы можете говорить? — спросил низкий мужской голос. — Да… Да, конечно. — Пожалуйста, возвращайтесь в Лондон. — Что? — Вы нужны «Gorillaz». — Это какая-то шутка? Если так, то она не смешная. Всего доброго. — Постойте, Стьюарт. Я не просто так звоню, чтобы нагнать на Ваш мозг флешбеки. Как Вы смотрите на перезапуск группы? — Я уже сказал все, что думаю, ещё десять лет назад. Я ни за что не вернусь туда снова. — Почему? — Если это очередная жёлтая пресса, то можете написать, что у меня рак мозга, и я скоро подохну. До свидания… — Из-за чего Вы так обрезали свой круг общения? — Я не собираюсь давать Вам интервью, мистер… — За что ты так возненавидел её? Слова застряли в горле, и глаза округлились. Как давно он не думал о той родом из Осаки девушке с изумрудными глазами… И тут так внезапно… — С-с кем я говорю? — Меня зовут Деймон Албарн, и я заинтересован в тебе и твоих друзьях, Стью. — Деймон? Это ты? Я даже не узнал тебя… Но… Как?.. Откуда у тебя мой номер? — Это не важно, Пот. Важно то, что ты скучаешь по ней. — Нет, это не так… — Так, Стью, и не отрицай этого. Ты скучаешь и в глубине души жалеешь. — Сомневаюсь… — Скажи честно. 2D хорошенько подумал. Так ли это? В голове впервые за столько лет всплыла комната, голос, улыбка, волосы, одежда… Помнит ли он? Скучает ли он? Любит ли он? — Ты хотел бы снова увидеть ее? Стью ещё немного подумал, после чего его губы сами произнесли: — Да… — Есть только один способ исправить ошибки: ты вновь должен стать её частью. — Да, конечно… Стой, частью кого? — Группы, Пот! Ты ведь скучаешь по ней? Вновь хочешь её увидеть, так? Неловко вышло. — Я… Группа. Четыре человека. Семья. И в этой семье она… Но ведь она предала его! Она растоптала чувства в пыль, она убила любовь, хотя… Кажется, еще не добила. Плевать. Так жить больше не возможно. Один раз он чуть было не наложил на себя руки из-за неё, второй раз не собирается. Но без неё так невыносимо… Ему бы только увидеть её снова… Какая она стала? — Я приеду в ближайшее время.***
Вот и она, снова. Родная, любимая студия. Прямо перед ним. Спустя столько лет… Спустя столько времени… Всё такая же старая и потрёпанная, всё такая же зловещая. Звонок в дверь. Тишина. Еще звонок. Топот, и вот дверь открыта. На пороге зеленоватый мужик с помятой рожей и бутылкой в руке. Один глаз темно-карий, другой неестественно красного цвета. Противный запах и длинные нестриженые ногти. Сколько ему? Должно быть, полсотни точно. Он смотрит затуманенным взглядом в черные глаза гостя. Чёрные-чёрные глаза, лишенные зрачков и белка, взъерошенные синие волосы, выбитые передние зубы… Мужчина на пороге ещё секунду поглядел на 2D, а затем повесил голову и в усмешке закусил губу. — Чёрт, я ведь… — пробормотал он. — Я ведь совсем не ожидал тебя… Как же… Внезапно он кинулся к гостю с дружескими тёплыми объятиями, от чего первый вздрогнул. — Никогда не думал, что скажу это, — невнятно пробурчал помятый, — но я скучал по тебе, по ребятам. Прости меня… Прости за всё, что я сделал. Прости за глаза, за зубы, за все синяки, что были на твоём теле из-за меня, за все оскорбления, которые ты слышал, прости… Прости за неё… За эту… Ну ты понял, в общем. Я… Я не должен был… Я… Он выдохнул. — Я идиот… — Мёрдок, ты ли это? — усмехнулся 2D. — Жизнь хорошенько потрепала всех нас, — похлопал Никкалс Ди по плечу, словно подбадривая. — Но больше всего, безусловно, старика Расса, — он усмехнулся. — Ему пришлось работать аниматором на детских праздниках. Ты представляешь нашего здоровяка в костюме феечки? Туди не смог сдержать смеха. — Это, определённо, было бы очень смешно, если бы не было так печально, — раздалось сзади, и Стью обернулся. — Рассел! — воскликнул он и заключил мужчину в дружеские объятия. — Чтоб ты, Мёрдок, не говорил, — заметил Расс, — но Ди ни капли не изменился. Разве что не такой худой парнишка, как раньше, а вполне себе подкачанный мужчина. — Хватит, Расс, — Ди сам не понял, оскорбили его или сделали комплимент. — Деймон звонил? — спросил внезапно Мёрдок. Расс и 2D кивнули. — Ладно, проходите, что ли… Рассел зашагал вперёд за Никкалсом, в то время как Ди остался стоять, где стоял. И не от робости и стеснения, а от внезапного телефонного звонка. — Ты идёшь? — обернулся Хоббс. — Да-да, я подойду, — улыбнулся Стьюарт, но улыбка слетела с лица сразу после того, как ударник отвернулся. Он посмотрел на экран телефона: незнакомый номер. — И что им всем от меня нужно?.. — спросил сам у себя Ди и поднял трубку. — Алло? Тишина. — Я слушаю. Ничего не слышно. Совсем. Будто Стьюарт разговаривает с воздухом. — Вы меня слышите? Ничего. — Хм, — сбросил 2D. — Должно быть, плохая связь. Пожав плечами, он убрал телефон в карман и зашел в студию.***
Изнутри, как и снаружи, KongStudio совсем не изменилась. Всё такая же куча комнат, большая часть которых простаивает почём зря, тучи пыли, разруха. Более или менее чисто в тех местах, где есть какая-то жизнь, поэтому комната с дохлой кошкой не считается. Проходя по коридорам, Ди чувствовал, как у него в глазах словно оживали образы друзей, звуки их первых песен, крики пьяного Мёрдока, топот Рассела, смех маленькой Нудл… Нудл… Где она сейчас? Здорова ли? Всё ли с ней в порядке? Есть ли у неё крыша над головой? Чем больше Ди думал об этой девушке, тем скорее вспоминал её образ. Образ семнадцатилетней маленькой девочки… Девочки, которой рано пришлось стать девушкой. С каждой минутой вокалиста группы всё больше посещала мысль о том, каким же он был всё-таки идиотом. Она ведь хотела спасти его, сделать как лучше, а получилось как всегда. Угрызения совести. За что он с ней так? Сам не знал. Он вообще мало чего знал и соображал из-за нестерпимых мигреней. А ведь всего этого могло не быть, если бы не… Вновь звонок. — Кто тебе там всё названивает? — поинтересовался наконец Хоббс, которого уже порядком задолбал этот звук. — Третий раз за несколько часов! Ди ничего не ответил, а только посмотрел на экран. Опять он. Снова этот номер. Четвёртый, пятый раз? А кто вообще считал?.. — Алло?! — раздражённо поднял трубку мужчина. — Может, Вы перестанете мне названивать?! Но на этот раз тишину нарушало чьё-то ровное дыхание. — Алло, здесь есть кто-нибудь?! Агх… Он бросил трубку и с негодованием кинул телефон в карман. — Задолбали…***
Пот закрыл за собой дверь и осмотрел комнату. Всё здесь было разбросано, разгромлено, будто кто-то нещадно терроризировал помещение в его отсутствие. И толстый слой пыли… Время словно остановилось. Все те девять лет, которые парень провел в качестве продавца в магазине, хоть и тянулись для него вечностью, теперь казались мгновением. Только, казалось, вчера он был здесь, вот в этой вот комнате, а потом резко уехал, даже не забрав свои вещи. И вот он снова стоит там, где провёл столько лет своей никчёмной жизни. С чего он решил, что она никчёмная? Да он всегда это чувствовал. Разве… нет? Нет. Она перестала быть таковой тогда, когда… Именно тогда. Да. Прямо под ногами лежала тёмная грязная тряпка. Стьюарт наклонился, отодвинув на бок коробку с некоторыми личными вещами, которую держал одной рукой, и поднял ткань. Развернув ее и осмотрев при свете дня, Ди разглядел цифру «23». Это майка. Майка, которая раньше принадлежала той, чьё имя даже вспоминать не хотелось — уж слишком мучила совесть. Звонок. Да-да, «не опять, а снова»… — Алло? — устало поднял телефон парень. Молчание. — Алло-о?! Но всё, что он слышал — дыхание в трубку. — Если Вы решили пошутить, то это не смешно. До свидания… — Прости… — раздалось внезапно с того конца провода. Ди вздрогнул. Знакомый голос проговорил: — Прости, что весь день звоню тебе… Звоню и не отвечаю… Просто хотелось услышать твой голос. Понимаешь о чём я?.. Теперь молчал Стьюарт. Он просто не в силах был выдавить из себя хоть слово. — Наверное, это глупо — вот так звонить без предупреждения… — усмехнулся голос. — Может, ты уже забыл меня, но мои руки всё ещё помнят тебя… Туди.