Pawn's story

      - Сними рубаху, ее нужно зашить, - тихо произносит она, когда костер уже разведен, а в небольшом котелке греется вода. И тут же добавляет, словно извиняясь. - Я могла бы зашить и так, но нельзя.       - Я могу потерпеть, если вы меня уколете, Мастер.       Она качает головой и улыбается.       - Куина говорила, что если зашивать вещь на человеке, то ты этим пришиваешь его к себе.       - Пришиваешь?       - Связываешь его и себя нитью. Навсегда.       - Но мы ведь и так связаны. Я служу вам.       - Это другое, Мироун, - она снова качает головой, не переставая улыбаться, и протягивает ему снятый плащ. - Сними рубаху и накинь пока вот это.       Он покорно выполняет приказ - раздевается, накидывает плащ на голое тело, сразу же запахивая его, чтобы сохранить тепло и опускается на большой камень, наблюдая за тем, как она медленно зашивает длинную прореху на спине.       И, кажется, впервые думает, что Мастер… не ошиблась, нет, Мастер не может ошибиться, равно как и он не имеет права оценивать ее поступки как ошибку или правильное действие.       Но глядя на то, как с каждым стежком исчезает прореха на его рубахе, как с каждым стежком две половинки некогда целого снова становятся единым, он думает, что ей вовсе не нужно зашивать на нем одежду, чтобы привязать его к себе. Ей вообще ничего не нужно делать - он уже давно пришит к ней чем-то куда более плотным чем нить.       Рифтом? Серым туманом, наполняющим пространство, в котором он очнулся за мгновение до того, как оказаться рядом с ней?       Или тремя светящимися стежками на его ладони, которые вспыхивают каждый раз, когда они приближаются к камням Рифта?       - Держи, - рубаха возникает перед его глазами так внезапно, что он замирает с раскрытой ладонью.       Ее палец скользит по невидимым отметинам Рифта на его ладони, повторяют их, и ему кажется, будто кожа откликается на это прикосновение - словно крошечные искры, словно легкое покалывание множества иголок…       Я могу потерпеть, если вы меня уколете, Мастер.       Она несколько мгновений молча смотрит ему в глаза, словно позабыв о протянутой рубахе, о, наверное, закипевшей воде в котелке, о том, что ее пальцы все еще касаются его ладони.       - Может, ты и прав, - шепотом произносит она, вкладывая зашитую одежду в его ладонь. - Может, ты и прав.