Место у камина

       Когда у тебя есть друг, неважно, читает ли он твои письма или нет, главное, что они доходят.       Эд пишет быстро и много, пытаясь изложить все свои мысли в несколько предложений, но как обычно получается на три листа. Он захлебывается в эмоциях, исписывая ручку до больших клякс на бумаге, но берет новую и продолжает. Несмотря на расторопность, его почерк все равно идеален. Все буквы находятся под небольшим наклоном, а каждая последняя украшается завитушкой. Но как же он любит рисовать вопросительные знаки! После каждого заданного вопроса или загадки (что каждый раз приходится на письмо штук по десять), он старательно выводит знак вопроса и любуется проделанной работой.        Эду всего двенадцать, он еще очень юн и наивен, но в одном он уверен точно — его друг по переписке реален. Он пишет ему каждый день, рассказывая о событиях, что произошли с ним за день. Даже если не случилось чего-то необычного, он все равно пишет, приукрашивая свои серые будни.        Эд получает письма каждую неделю. В конверте всегда семь листов — семь дней недели. Его собеседник всегда отвечает на ежедневные послания в одном письме, но не пропуская ни единого вопроса, ни загадки. «Освальд, ты не поверишь, что сегодня произошло!» — так начинается его каждое письмо. И вовсе не важно, что дальше следует большая история, состоящая лишь на долю из правды. Главное, что интересно.       Освальд единственный, кто знает ответы на все загадки, что присылает ему Эд. И это не может не радовать мальчика, заставляя придумать загадку посложнее, уже предвкушая победу собеседника. Им никогда не скучно.       Однажды случилось так, что ответ от друга так и не пришел. Эд ждал день, два…прошла еще неделя. Он не переставал писать, надеясь лишь на то, что ему все же ответят. Писем не было месяц.       Эдвард начал думать о том, что друг просто не может разгадать какую-нибудь из загадок, поэтому и не отправляет ответ. Лишь позже он решил, что надоел ему.       Прошло полгода с момента как Эд получил последнее письмо от Освальда. Все это время мальчик не переставал писать ежедневные письма, но он больше не относил их на почту, складывая в ящик письменного стола. Спустя два года письма были везде. Конверты и просто исписанные листы валялись по всей комнате, украшали стены, торчали из ящиков и шкафов. Он не выбросил ни одного.        Когда Эдварду исполнилось восемнадцать, он решил съехать от родителей и жить своей жизнью. Своей новой жизнью. Все конверты и листы были убраны в коробки и задвинуты далеко на чердак. Он так и не смог выбросить их, а родители и не возражали. Он решил начать жизнь с чистого листа, как бы это смешно ни звучало в его ситуации.        Ему было двадцать восемь, когда умер отец. Он вернулся в родной дом, чтобы навестить мать и проститься с отцом. Его не было десять лет. Этот дом хранил столько воспоминаний, как хороших так и плохих. Он помнил все те дни, когда каждый день, приходя со школы, писал все новые и новые письма, делясь своими эмоциями с другом. С Освальдом.       Уже собираясь уходить, Эд в последний раз заглянул в свою комнату. На столе, уже покрытом толстым слоем пыли, лежало письмо в красивом черном конверте, перевязанное белой лентой. Оно тоже запылилось, как и все находящееся в комнате. — Оно пришло лет семь назад, — тихо сказала мама, заглянув в приоткрытую комнату и застав там сына. — Я не знала, как передать его тебе, поэтому оставила здесь. Эд аккуратно взял плотный конверт в руки, большим пальцем стирая слой пыли. Сердце пропустило удар, когда он увидел до боли знакомый адрес. Письмо было сложено вдвое, и Эд не сразу решился его прочитать. Человек, который так внезапно оборвал с ним все связи, написал спустя столько лет. Слишком волнительно. «Дорогой Эдвард, здравствуй. Возможно, ты уже и не помнишь меня, поэтому мне стоит представиться. Меня зовут Освальд, и я тот самый человек, с которым ты очень долго делился историями из своей жизни. Тебе сейчас наверное около двадцати лет, и совершенно нет дела до меня — человека, что так внезапно оборвал с тобой общение. Наверное, ты решил, что попросту надоел мне, но как же ты тогда неправ. Все твои истории, загадки…и просто Ты — лучшее, что случалось в моей жизни. Ты спросишь: зачем я пишу тебе сейчас? Почему я пропал так надолго? — уверен, что у тебя в голове множество вопросов. И я отвечу тебе. Если ты сейчас читаешь это письмо, то знай, что меня больше нет в живых. Как бы это банально ни звучало, но сейчас ты держишь в руках письмо человека, что так долго скрывал от тебя правду. Эд, прости меня, я не мог рассказать тебе. Но я не мог уйти, не попрощавшись. Прости, что делаю это так, прости, что делаю это поздно. Прости… Мне пятнадцать, я болен…и я умираю. Пожалуйста, запомни меня тем счастливым ребенком, что всегда с радостью и восхищением ждал твоих загадок. Не держи на меня зла, прошу тебя. Я попросил отправить это письмо через несколько лет после моей смерти, чтобы память обо мне смогла притупиться…чтобы ты сильно не волновался… Я не доживу до своего шестнадцатого дня рождения… Наверное, мне пора прощаться, увы, навсегда. Ты главное знай, что ты — самый дорогой мне человек, которого я встречал в своей недолгой жизни. Лучший Загадочник. Люблю, Твой Освальд. P.s. — Меня не купить, но можно украсть за миг. Ни к чему одному, но для двух бесценно. Что я?»       Эд сжал письмо в руках, опускаясь на колени. В груди резко заболело, пронзая сердце миллионами осколков. Столько лет…столько лет… Столько лет он считал, что потерял единственного друга из-за своей глупой привычки болтать, но как же все это время был неправ… Освальд, его милый Освальд… Сколько нужно было еще писем, чтобы он смог ему открыться, рассказать?.. — Это же так просто, — усмехнулся Эд, роняя письмо на пол. «Любовь» — тихим шепотом растеклось по комнате, нежно скользя по мятому листку бумаги. Это всего лишь сказка с плохим концом.