***
Удерживая под руку, старик вёл бывшего ситха по пустынному каньону. Солнца Татуина зашли несколько стандартных минут назад, и жар поднимался ввысь от потресканной земли, согревая идущих. Узкой тропинкой от самой пещеры тянулись глубокие следы протезов Мола, создававшие немало шума. Сложные механизмы износились: часть из них работала некорректно, создавая сложности в управлении, а некоторые детали были серьёзно расцарапаны попавшим вовнутрь песком. Быстро ходить забрак уже не мог. Подстраиваясь под него, Оби-Ван замедлил шаг. — Ненавижу, — скорее убеждая себя, нежели угрожая, пробормотал Мол, — Как же я тебя ненавижу, — шептал собственную мантру датомирец. В Силе ненависти не было. Джедай не сдержал улыбки, которую забрак непременно почувствовал. Однако она быстро растаяла, сменяясь рутинной задумчивостью. Кеноби колебался, принимая какое-то решение. Однако вслух оно так и не прозвучало. Возвращаясь домой вдоль остывающего, но всё ещё приятно тёплого ущелья, Оби-Ван вновь мысленно прокручивал те же навязчивые идеи. Если в адепте Силы больше нет ненависти, сможет ли он обрести гармонию и покой?***
— Где мой меч? — хриплый и настойчивый, внезапный вопрос датомирца выдернул джедая из медитации. В очередной раз размеренно выдохнув, Оби-Ван открыл глаза. Комната тонула в пучине хаоса, а в тонких полосках света, стремящихся врезаться в камень, лениво парила пыль. — Он в надёжном месте, — крепко закрываясь в Силе ответил старик, поднимаясь с твёрдой поверхности. — Как ты себя чувствуешь? — порой бывшего ситха всё ещё лихорадило. Годы и ужасный климат планеты брали своё, к тому же травы — ненадёжная медицина, а заражение — не самая просто низводящаяся хворь. — Мне нужен мой меч, — едва ли не шипя, продолжал гнуть своё забрак. Пустой глиняный кувшин, украшенный ручной росписью орнаментов, взлетел под потолок хижины и тут же устремился вниз, резко останавливаясь в дюйме от пола. За мгновение Мол успел выкрутиться из одеяла и кинуться в сторону джедая, туда, где он видел ослепляющее белое пятно, однако тот был готов к атаке, частично замедляя датомирца Силой и ловко уворачиваясь в узком жилище. Оби-Ван вытянул руку вперёд, обездвиживая противника. — Мол, пожалуйста, — прошептал старик, плавно ослабляя хватку. Забрак упал на колени с характерным металлическим скрежетом о камень, выпуская весь воздух лёгких со свистящим хрипом. Он просто не умеет иначе? Кеноби присел на корточки, касаясь кожи виска противника, осторожно улавливая его эмоции сквозь Силу. Пальцы скользнули ниже, к напряжённым мускулам шеи, прощупывая пульс, хоть эта манипуляция и не имела особого смысла. Отчаяние. Неужели отчаяние — это единственное, что осталось в том, кто был взращен ситхом? Вторая рука джедая уверенно легла на плечо, но в Силе эта уверенность быстро растворялась, смешиваясь с дымкой сомнения. — Пойдёшь со мной? — Наконец пробормотал старик, не до конца уверенный в правильности того, что делает. Он опять ощутил физическое волнение? Татуированный череп дёрнулся в заторможенном кивке. Забрак протянул ему руку, так точно встречаясь невидящими глазами со взглядом джедая.***
В последние мгновения заката, когда солнца сдавались, краснея над безжизненным клочком пустыни, Оби-Ван остановился. То самое, нужное место. Он отпустил локоть когда-то ситха, позволяя тому почувствовать себя отчасти потерянным. Был ли он в самом деле ситхом? — Я чувствую, — судорожно двигая невидящими глазами просипел Мол. Датомирец уже не пытался закрыться ментально, и его замешательство в смеси с тем, чего он ещё не мог понять, расползалось в Силе тугими клубами, сворачиваясь и практически сразу рассеиваясь. Старик подошёл со спины и положил руку на его плечо, в этот раз с уверенностью как в прикосновении, так и в Силе. Между ними была пропасть и миллиметр, время поворачивалось вспять и тонуло, не находя дописанной картины, а вселенная разрывала на атомы, заполняла им себя, чтобы затем собрать своё создание вновь, проникая в каждую клетку его тела. Перед Молом сменялись обрывки воспоминаний, даже тех, что были давно утеряны в закромах памяти или нарочно там спрятаны в тайне от самого себя. Мама, её тёплые надёжные руки, в которых можно было раствориться и забыть обо всём. Первый меч. Его великая гордость. Такая же первая в его жизни. Брат, внимательно слушающий наставления. Завидующий, желающий достигнуть его высот. Старый джедай, заботливо меняющий ему повязки. Тот самый, что не использовал бесчисленное количество возможностей убить Забрак вырвался из потока, но не мог пошевелиться или набрать воздуха. Его словно вынесло на берег после бедствия на воде, утягивая отливом обратно. — Дыши, — шепнул на ухо Оби-Ван, уверенно касаясь дрожащих плеч.