Sitting on the top of the world,
Silently watching you, watching me,
It’s been around for thirteen thousand years
A purpose unknown.
Black Knight Satellite
Dark shadow flying high
You are the ghost that watches the sky.**
Я читал об этой истории. Вроде как даже не так давно. Какой-то мифический спутник, называемый «Черным рыцарем», висит на орбите Земли и наблюдает за планетой. Поговаривали в сети, что он является инопланетным зондом, наблюдающим за человечеством уже тринадцать тысяч лет. Верится во все это с трудом. Однако уже давно меня не покидает ощущение, что за мной наблюдают. Через телевизор, монитор компьютера, телефон, камеры наблюдения — отовсюду. Это чувство уже граничит с паранойей. Еще недавно была шумиха с заклеиванием веб-камер. Кажется, мир потихоньку сходит с ума. А вместе с ним и я…In the blackness of space,
Orbiting around the Earth,
It’s scanning us, feeling us down to the core…
Poor Humanity!
Интересно, а как Смит узнал о моем разговоре с Калипсо? Я был под машиной, и ее речь в телефоне невооруженным ухом не расслышать. Если, конечно, он не перехватил сигнал какой-нибудь технологической хренью в своей гарнитуре, что, в принципе, возможно. И откуда у него такие сведения о деяниях моей таинственной незнакомки? Досье на нее собирал? А значит, и на меня тоже? Прямо как в песне, которую я сейчас слушаю. «Он сканирует нас, чувствует нас насквозь… Бедное Человечество!». Подозрительной активности пока не наблюдаю. Но это не повод терять бдительность. Выключаю плеер, сворачиваю наушники и убираю в карман. Одной песней душу отвели — и хватит. Не тот сейчас момент, чтобы расслабляться. Наконец-то, моя остановка! Выхожу и озираюсь. По-прежнему никого. Нет, что-то я этой тишине не доверяю. Хоть убейте меня, не доверяю. Неподалеку возвышается мой основной ориентир — строящаяся многоэтажка. Таких сейчас по городу, словно грибов после дождя. И готовых, и строящихся. Город, конечно, растет, но скоро от этих новостроек тут будет тесно. Куда ни ступи, огромный жилой дом этажей в двадцать. Чертова урбанизация, мать ее. Впрочем, у нее и плюсы есть. На месте этой стройки, насколько я помню, был гаражный кооператив. Гаражи убрали, дом поставили. Хоть что-то полезное. Иду в сторону стройки и продолжаю озираться, чтобы не наткнуться неожиданно на незваных гостей в лице Смита или других агентов. Пока тут только какие-то прохожие, гастарбайтеры со стройки, пара мамаш с колясками — и больше никого. Практически у самых ворот стройплощадки поворачиваю направо и обхожу по-над забором, чтобы попасть к отелю, ибо он находится по другую сторону. Осталось, вроде, совсем немного. Но, как известно последние метры всегда даются с трудом. Я уже прошел до конца забора, как кто-то окликнул: — Извините, огоньку не найдется? Оборачиваюсь на зов. Какой-то мужчина в костюме, но уже без темных очков и гарнитуры, которых я видел у агентов. На вид лет двадцать пять. Обычный представитель офисного планктона, идущий на работу. Всего лишь человек, попросивший закурить. — Извините, — отвечаю я одной из дежурных фраз. — Бросил. В принципе, это правда. Я и не курил-то особо никогда. Только когда выпиваю с друзьями, могу выкурить в процессе несколько сигарет, чтобы держать свое опьянение под контролем. А так меня можно назвать некурящим. Ну, или пассивным курильщиком. Иду дальше. И слышу в спину: — Поздравляю. Вроде, он сказал. Вот только почему голос отличается от того, который был у него секундами ранее? И что это за странный звук, что я слышу? Лучше бы я не оборачивался. Мало того, что время потерял, так еще и это… С «менеджером среднего звена» происходили странные метаморфозы. «Странные» — это еще слабо сказано. Лицо исказилось в странной мучительной гримасе и начало изменяться, перекраиваясь полностью под какой-то шаблон. Одежда на человеке тоже начала меняться, равно как и его рост. Весь процесс занял несколько секунд. Теперь передо мной стоял еще один агент. Да вы издеваетесь! И снова приходится давать стрекача. Бегу со всех ног и надеюсь, что агент при всех его рефлексах окажется не таким уж и быстроногим. Забегаю за угол. Агент не отстает и, кажется, даже сокращает дистанцию. Еще немного, и эта сволочь меня поймает. Стараюсь ускориться, насколько возможно, резче двигая ногами. Кажется, получается. Не оборачиваться. Ни в коем случае не оборачиваться. Просто бежать, куда глаза глядят. Хотя, под ноги иногда все же надо смотреть. Мгновение — и я лечу на пол, споткнувшись о бордюр. Пячусь назад и пытаюсь подняться. Агент затормаживает рядом и пытается схватить меня за руку. Схватил за рукав — я выскальзываю из куртки, и потерявший равновесие противник летит на пол. Бегу дальше. Вот впереди уже замаячил отель, который мне нужен. Несусь к дверям. За спиной внезапно лязгнул пистолет. Только не это… Гром выстрела огласил ближайшие окрестности. Как-то слишком громко вышло для пистолетного выстрела. Промахнулся — пуля прошила дверь рядом с моей головой. Вот только почему агент падает? Только сейчас замечаю, что у него во лбу дыра неслабых таких размеров. Как будто промеж глаз поставили жирную точку кисточкой, которой красили дверь. А потом тело агента охватили молнии, сопровождая собой метаморфозы, подобные тем, которые я видел пару минут назад. Через несколько секунд передо мной уже лежал все тот же несчастный «менеджер среднего звена» с той же дырой между глаз, которую ему оставил неизвестный снайпер. Час от часу не легче. Хотя бы меня и в этот раз спасли. Открываю простреленную дверь и поднимаюсь по лестнице. За конторкой портье никого не было. Что ж, хорошо. Не будет лишних вопросов. Лестница старая, деревянная. Даже поскрипывает. Ступеньки и перила чернее самой черноты. Интересно, она была выкрашена в такой цвет изначально, или это сама древесина уже так состарилась? Или и то, и другое? Так или иначе, не это я сюда пришел выяснять. Во всяком случае, обои здесь точно давно меняли в последний раз. Темно-зеленые обои, которые, кажется, когда-то были синими, с уже еле различимым рисунком на них (похоже на геральдическую лилию «флер-де-лис»), кое-где ободрались и свисали лохмотьями со стен. Воздух, разлившийся в полумраке гостиницы, был вязким и спертым. Он даже приглушал звуки, все глубже погружая меня в пучину пугающей тишины. Очень похоже на дом с привидениями. Того и гляди, выглянет откуда-нибудь из-за стены какая-нибудь мертвенно-бледная дама и поприветствует, сняв голову с плеч. Хотя, после того, что я сегодня видел, меня уже ничто не сможет ни удивить, ни испугать. Дохожу до нужного этажа и с лестничного пролета направляюсь в общий коридор с комнатами. Далеко ходить не надо — вот она, комната 42. Номер почти стерся, но еще читается. Аккуратно стучусь и открываю дверь. А номер большой. Сразу передо мной выход в гостиную, обставленную по всем лекалам гостиничных номеров: диван, столик, тумбочка с нерабочим телевизором, шкаф и пара кресел… на одном из которых красовалась снайперская винтовка. Кажется, это СВД. У занавешенного окна стоит фигура в длинном темном плаще с копной длинных темных волос, забранных в пышный хвост. Судя по очертаниям, женщина. Хотя я могу ошибаться. Подойти и проверить на ощупь? Нет, спасибо. Так и по физиономии схлопотать недолго. Поэтому просто окликаю незнакомца (или незнакомку?). — Калипсо? — говорю не очень громко, будто не хочу потревожить царящую вокруг тишину. — Это ты? — Долго же ты добирался, — отвечает фигура женским голосом, поворачиваясь ко мне.