Судьба раба.

      Мы с отцом приехали на настоящий рынок музыкальных инструментов. С нами был и Кристоф. Он всегда следовал за нами тенью, и я его почти не замечал, а вот отец пас каждое его движение. Я часто замечал, как папа оборачивается и просто смотрит на Кристофа, ведя меня к магазину.       И вот мы зашли в тёмное помещение. Прошли по небольшому каридору и вышли в просторный зал, где отовсюду виднелись гитары. Разных размером и окрасок. Там-то я с отцом разлучился. Я направился рассматривать гитары в то время, как отец отправился к продавцу переговорить. Я завернул к электрогитарам на стене, я рассматривал блестящие от лака гитары и восхищался их красотой. Тут и двух, и трёх грифовые гитары висят, поражая покупателей красотой.       И неожиданно я почувствовал на своих руках чужую руку и знакомый аромат. Деревянная стружка и…скошенная трава. Такой простой и приятный запах. Я повернул голову в сторону того, кто имел такую наглость положить на мои плечи свою руку.  — Классные гитары, не правда ли? — это был Кристоф, мужчина посмотрел на меня и улыбнулся. А меня мутило от такой близости, но убрать его руку я не рискнул.  — Да. Красивые. — ответил я, стараясь не продолжать разговор. Вообще не хотел продолжать беседу. — Но, нам надо посмотреть классические гитары. — я дёрнулся в сторону, но меня уже держали за шею его крепкие пальцы, и далеко я не отошёл.  — Похож на своего отца. Даже отшиваешь так же. — он усмехнулся и приблизился к моему лицу. Он резко уткнулся в мою шею носом. Я чувствовал, как он вдыхает и выдыхает. По моему телу бежали мурашки. Как вдруг я заметил на себе взгляд какого-то парня через стеллаж, который скрывал его из моего виду. Я видел только его глаза и лоб. Ему лет 17-18, и он смотрел на меня с такой заинтересованностью, пока я не прохрипел тихо: «Help.», и он, судя по всему, услышал.       Неожиданно этот парень сорвался и побежал к нам, оббегая стеллаж, который нас разделял. И тут же показался он в другом конце коридора. А вот Кристоф не отступал. Он взялся целовать меня в шею, в то время как я отпирался.  — Будешь сопротивляться, и я сделаю с твоей мамочкой нечто ужасное. — тихо рычал он, и его слова заставили меня замолчать и не так яро отпираться. Но мой англоязычный спаситель громко и чётко крикнул чуть ли не на весь магазин: «What are you doing?! Release this guy! Help! Maniac!» (Что вы делаете?! Отпустите этого парня! Помогите! Маньяк!)       Мужчина был вынужден отстраниться, и он взялся за переговоры. Но не успел он и первого слова произнести, как с другой стороны объявился отец и не стал церемониться. Схватил обнаглевшего альфу за шиворот и дал ему по морде. А я кинулся в сторону парня-иностранца.  — Thank you for the help! (Большое спасибо за помощь!)  — Марк, выйди на улицу! — выкрикнул отец, и у них там завязалась настоящая драка. Я схватил парня за руку и как можно скорее покинул здание.       Мы стояли с ним на улице, и я смог увидеть парня во всей его красе.       Это явно был американец, об этом мне рассказала его форма лица с затупленным подбородком и ярко выделенными скулами. Его нос был совсем уж небольшим, можно сказать тонким и полностью прямым, без какой-либо горбинки. Его волосы каштанового цвета красиво блестели на солнце. Он смотрел на меня тёмно-синими глазами, и с его пухлых губ слетали слова. Он что-то меня спрашивал, положив свою руку мне на плечо.  — It’s okay. I’m fine. Thanks for the help. If not for you, my angel, I would not have survived. (Всё хорошо. Я в порядке. Спасибо за помощь. Если бы не ты, мой ангел, то не выжил бы.)  — You called me an angel?! (Ты назвал меня ангелом?!) — парень вздёрнул одну бровь вверх и посмотрел на меня с неким удивлением.  — Yes.       Парень рассмеялся, не убирая руку с моего плеча. (прим. автора — диалог ведётся на английском и дальше).  — Как мило. — с усмешкой произнёс он. — Ты здешний?  — Да. Я Россиянин.  — Макс. — он протянул мне руку для рукопожатия, и я с удовольствием пожал его руку.  — Марк. — я утвердительно кивнул и пожал парню руку. — Ты надолго здесь?  — Я в гостях у дяди. Улетаю в августе в Америку. Слушай, а ты местный?  — Да. Я живу на Гагаринской.  — А дом? — парень было заинтересовался, и я быстро ответил: «105 корпус А». — Правда?! Я живу в 176 квартире!  — А я в 150-той.  — На три этажа ниже меня?!  — Получается.       Мы стояли и улыбались друг другу как придурки. И вдруг он достал из кармана блокнотик с ручкой и быстро что-то написал на нём. И, выдернув листок, вручил его мне.  — Это домашний моего дяди. Если что звони. Погуляем.  — Обязательно звякну. — я сделал жест «трубки» на пальцах и поднёс к уху, и в это время из дверей вылетает Кристоф с побитой мордой, и мой отец кричит на него, я отскакиваю в сторону с новым другом, закрывая его собой. Американский подросток вмещается мне за спину, но заинтересованно выглядывает из-за моей спины.       Мы оба уставились на это зрелище, к мужчинам подбегают охранники и растаскивают их.  — Ты уволен! — кричит в конце отец и сразу же успокаивает полицейского. Кристофа держат двое, мужчина был намерен продолжить драку. Хотя и папе тоже хорошенько попало. У него разбита губа, и синяка под глазом не избежать.  — Позвони мне в 150-тую квартиру! — выкрикиваю я и забираю отца. Мы идём под руку к машине, и я естественно интересуюсь его состоянием. Бедный отец. Бедный я…