Руны городских улиц

Ингуз тыкаешь во всплывшее уведомление. Что же ты хочешь, друже?.. «Инг, помоги! Совсем затык с текстом...» — и жалобный смайлик. «Излагай, — пишет она в ответ, — что за текст, в чем проблема?» «Помнишь мой роман про противостояние сказочников с антисказочниками?» Ингуз за монитором кивает: мол, как же такое не запомнить. И продолжает читать сообщение. «Так вот: катарсис, понимаешь, уже взорвался, он понял, что иной раз просто обнять и не отпустить и сказать: «Куда же ты убегаешь, глупая? Я ведь люблю тебя!» — это и есть обыкновенное чудо. А она — что чудеса — это наша реальность. Вся, как есть, с горем и тьмой, но и со светом, любовью и радостью. И вот, последняя же глава! Тут нужно что-то эффектное, а ничего не пишется! Прям хоть бросай всё и не пиши больше.» — плачущий смайл. «Любое хорошее дело, — пальцы Ингуз, как птицы, носятся над клавиатурой, — если уж начала, то надо заканчивать. Так. Давай про текст. Подумаем вместе, как закончить. Давай в Скайп, неудобно стучать простыни.» Через два с половиной часа активных обсуждений план последней главы набросан. — Осталось только написать! — радуется подруга по ту сторону экрана, — Спасибо, Инг! Ты — мой лучший соавтор! — Не за что. Как получишь Букера — не забудь меня там в благодарностях хоть на тридцать шестом месте упомянуть. — До Букера далеко, — смеётся та, — могу кофе угостить, на выходных. Сходим в кафе? Ингуз соглашается. Хотя, разумеется, помогает она вовсе не ради кофе и своей фамилии в списке благодарностей. Просто любое хорошее дело, которое начал, надо завершить. А она, Ингуз, всегда рада с этим помочь.