С - счастье

      Шерлок боялся окружающего мира. Он был ему просто отвратителен. Эти люди, они будто из средневековья: никакого понимания чистоты, никакой гигиены. Ему было противно даже на улицу выходить. Но тем не менее, это было нужно. И он нашёл выход.       Перчатки. Пальто. Шарф. Выйти на улицу без перчаток — нет, это был бы уже не Шерлок. Он бы даже дверь открыть не смог. Не сел бы в такси. Пальто надёжно бережет его от отвратительной городской пыли. Шарф закрывает самое интимное и незащищённое — шею.       Принять кого-то в свою жизнь было слишком тяжело. То, что Джон отставной военный немного облегчило его жизнь — он привык к порядку. Он не будет разводить грязь, но тем не менее он не обращал внимание на мелочи. Даже мог поставить кофейную чашку на драгоценный, отполированный и продезинфицированный стол Шерлока.       — Апчхи!       — Что ты творишь?! — Шерлок налетел на Джона, потом отскочил, закрывая лицо воротником.       — Мне просто пыль в нос попала, ты чего?       — Пыль?! Тут ещё и пыльно?! — Шерлок отступал собираясь, кажется, спрятаться в углу кресла.       — Я просто взял книгу с полки, а там пыльно…       — Книги. Точно, они же могут быть в пыли! Выкинь их, срочно! И купи лекарства, вдруг ты заболел! — Шерлок отступил к дивану и, ударившись об него ногой, упал, отползая.       — Это же всего лишь пыль. Это не так уж плохо…       — Нет! — он забился в угол. — Это ужасно! Все эти… Куски, микробы… Я вдохну их и умру!       — Шерлок, от пыли не умирают!       — А наша соседка из дома напротив? Она позавчера умерла, потому, что у неё дома было пыльно!       — Но Шерлок, ей было уже девяносто лет!       — Ну и что?!       — О боже… Я просто их протру. Ты мой трусишка…       — Что?       — Прости, вырвалось.