101 чувство

Вернувшись в Англию, я почувствовал пустоту. У меня будто отняли пару конечностей и вышвырнули, как только я стал бесполезным. Впрочем, так оно и было, благо руки и ноги на месте. Мне нравилось чувствовать себя нужным, помогать, спасать, но одна роковая пуля решила всё за меня. Я даже не знаю, что буду делать в Лондоне. Просто проживать остаток своих дней? Будет ли у меня семья? Пока я только уверен в том, что первое время буду жить затворником. Думаю, это нормально. Мне нужно спокойствие, нужно отдышаться. Но что потом? Я бреду по улицам, тяжело опираясь на трость и пытаюсь решить: что мне нужно делать, чтобы жизнь обрела хоть какой-то смысл? Найти работу, жениться, завести детей и состариться где-нибудь в домике у озера? Как представлю такой расклад, меня бросает в дрожь от отвращения. Нет, это явно будет не жизнь, а пустое существование. Это не моё! А что тогда моё? Ничего не понимаю. Я ведь должен быть рад, что остался жив и вернулся... куда? Домой? Вряд ли комнату в общежитии можно назвать домом. Лично у меня дом ассоциируется с местом, где тебя кто-то ждёт, там, где есть кто-то, кто обнимет и согреет. Но я один. Пусто и холодно вокруг. Всё серое и мрачное, как и моя настрадавшаяся, измотанная душа. А ещё эта хромота... Чувствую себя бесполезным, ненужным, одиноким. Один. Раненый, потерянный солдат.