52. Пустота.
13 декабря 2020 г., 23:47
Я уже больше года живу в спальне Шерлока. Его аромат давно выветрился, я больше не чувствую его присутствия, и это причиняет мне боль, но я не могу набраться сил, чтобы покинуть эту комнату. Я часто представляю себе, как он возвращается с погони во влажном пальто и с мокрыми, растрёпанными кудрями и смотрит на меня с синим пламенем в глазах. Такой воодушевлённый, такой живой. Его образ заполняет собой всё пространство.
Эти картинки в моей голове оживают, пока я нахожусь здесь. Если я постараюсь, то даже почувствую кожей его тёплую ладонь на моём плече. Слышу, как он зовёт меня по имени и боюсь даже дышать. Воспоминания о нём становятся такими хрупкими, но такими яркими, будто вот-вот сгорят, как звёзды в ночном небе.
А потом я открываю глаза и смотрю в потолок, не в силах заставить себя поспать.
Мне все больше кажется, что я - это лишь пустая оболочка без души, без цели, без мечты. Бесконечные страдания, метания от безразличия к горю. Дни летят мимо меня, не оставляя после себя ничего. Всё, что меня окружает - холодная пустота, которую я пытаюсь заполнить Шерлоком, пока все его черты не растаяли в моём сознании. И когда это произойдёт, я по-настоящему останусь совсем один.
Нет, я не пустая оболочка, я сосуд с болью.
