reflections

что-то раньше было, о чём нельзя говорить теперь, но и просто взять и забыть о том, как владел, живой, настоящим, подлинным волшебством, будет просто глупо. я тот, кто есть. это было здесь — в этом мире, городе и груди я хранил очаг от колючих льдин, от дурацких слов и от лишних глаз; он взамен давал мне безумный шанс раскалить ладони до красноты и узнать, кто ты: трус ли, в тень бегущий всегда от искр, или тот, кому они лучший приз, или тот, кто слепо, как мотылёк, рвётся вдаль, на крошечный огонёк. кто песчинка в пламени, кто металл, кто о чём мечтал. было так. теперь, по щелчку судьбы, я уже не тот, кем когда-то был. через мрак, проблемы и январи ничего не брезжит и не горит — я прошу, не жди от меня огня и прости меня. безопасно прятаться и молчать, не тревожить взгляд, не давать ключа, не блуждать во тьме и не ждать того, кто твой свет, быть может, который год в этой тьме искал как святой грааль. мне и правда жаль. я пустышка, чёрный сухой остов, ничего не помнящий ни о том, что такое было тепло и свет, ни о том, как стать хоть на грамм живей. я не смог бы, даже найдя фитиль, никого спасти. но, быть может, станет какой-то миг, где не будет стен, что я сам воздвиг, и в кольце сплетённом холодных рук я увижу отблеск, услышу звук — тихий треск огня вместо гула слов. я почти готов.