***
*** Остаток дня ты проводишь в своей комнате. Как только ты захлопнул за собой дверь, появилось чувство отвращения к самому себе. То, как ты вёл себя, то, как, по сути, врал — всё это выглядит отвратительно, когда ты прокручиваешь предыдущие события у себя в голове. И совершенно точно ты не хочешь даже случайно сталкиваться с Бро ещё так неделю-две. Приходится отзвониться Тому Мужчине, чтобы сказать, что не надо забирать тебя на машине и что ты дойдёшь сам. Его это немного удивило, но он ни слова не сказал. За душевными терзаниями ты даже включил было ДостаньКореша, чтобы хоть с кем-то поделиться, но онлайн была только Джейд, которая, конечно, пожалела бы его, но совета бы не дала. В идеале было пообщаться с Роуз, дозированно выдав информацию из разряда «я-поругался-с-Бро-и-кажется-чувствую-себя-отвратительно», но Роуз определённо имела отличное чутьё, лишний раз не нарываясь на ноющего тебя. Перекинувшись парой незначительных фраз с Джейд, ты быстро закрываешь ДостаньКореша, снова погружаясь в самого себя. Наступает ночь. Город засыпает, а ты ещё не спишь, потому что тебе тошно от самого себя. Город засыпает, и Бро тоже не спит — ты узнаёшь об этом, когда твоя дверь открывается, и он оказывается на пороге. Ты настороженно приподнимаешься на локте, смотря на тёмный силуэт в дверном проёме. — Бро? Ты чего? Стоит. Так и стоит на месте. Судя по всему, он смотрит на тебя, но его глаз не видно в этой темноте. — Бро, у тебя всё нормас? — спрашиваешь ты снова, уже собираясь вставать с кровати. Но. До тебя доносится сильный запах перегара, до ужаса отвратительный, заставляющий поморщиться. — Ты пил? Почему? — с упрёком спрашиваешь ты, будто бы это он был твоим воспитанником. И, судя по всему, Бро допился до такой степени, что он не совсем воспринимает твои слова. — Бро, ложись спать, — отчасти даже жалобно просишь ты, потому что эта ситуация становится уже пугающей. Судя по тому, что он творил днём, с него станется как следует избить тебя и не извиниться с утра. И он словно читает твои мысли, сокращая дистанцию между собой и твоей кроватью. Буквально за пару мгновений он оказывается почти лежащим на твоей кровати, а запах перегара и вовсе становится невыносимым. — Пожалуйста, Бро, — ты повторяешь и повторяешь его имя, надеясь на то, что сможешь достучаться до его помутнённого сознания. И просто надеешься, что бить тебя будут не по лицу. Тебя не бьют. Бро даже не делает ничего, лишь находится рядом, нервируя ещё сильнее. В этот момент тебе кажется, что то, что происходит можно воспринимать двусмысленно. Слишком двусмысленно. И Бро подтверждает твои мысли, наконец, начиная движение и заставляя тебя принять горизонтальное положение. Это изнасилование, наверное, думаешь ты, глядя в лицо нависающему над тобой мужчине. И эти мысли отличаются каким-то странным спокойствием. Единственное, что сейчас тебя раздражает — запах перегара, на который можно не обращать внимания. Он кладёт одну руку тебе на талию, второй упираясь в подушку рядом с твоей головой, и это пока что всё, что он позволяет себе — то ли тормозя из-за опьянения, то ли просто стараясь сдержать себя в руках. — Ты будешь жалеть, — всё-таки выдыхаешь ты, поднимая одну руку и, как днём, проводя ладонью по щеке. Ты бы хотел поцеловать его. Поцелуи — это единственное в твоей работе, что не вызывало отвращения к самому себе. И ты заводишь руку ему за шею, чуть надавливая, чтобы он склонился к твоему лицу. Сильный запах алкоголя всё ещё чувствуется и всё ещё кажется тебе невыносимо-гадким, но ты стараешься не обращать внимания на это. Ты закрываешь глаза, сам подаваясь вперёд и ловя его губы поцелуем. Выходит странно и немного односторонне — то ли из-за того, что Бро пьян и плохо ориентируется, то ли из-за того, что ты пытаешься скрыть свою неловкость за излишне активными действиями. На самом деле, ты думал, что давно разучился стыдиться, но нет. Тебе действительно стыдно перед Бро, что ты готов стелиться перед каждым, даже перед ним самим. Во время поцелуя ты хочешь расслабиться, но руки сами тянутся к его рубашке, быстро скользя по пуговицам и расстегивая её. И когда ты разрываешь поцелуй, Бро снова пытается тебя в него втянуть. Ты, кажется, даже не заметил момента, в который он начал отвечать, но сейчас вы оба увлечены даже этим немногим. В какой-то момент ты чувствуешь, как его колено давит тебе между бёдер, заставляя раздвинуть ноги, и снова пытаешься прервать поцелуй. В этот раз уже выходит, а ты стараешься как можно быстрее скинуть с его плеч рубашку, стянуть футболку с себя — и в этом Бро тебе уже помогает, сразу же припадая к твоей шее и прикусывая её. Ты сейчас напряжён и возбуждён настолько, что тебе хочется застонать даже от этого, но ты сдерживаешься, хотя и выдаёшь какое-то несдержанное мычание. Всё это выходит на удивление страстно — поцелуи, укусы, спонтанные желания потрогать тела друг друга. Будто бы вы оба хотели этого очень давно, но мешала мораль. Хотя на самом деле в твоей голове мысль о чём-то таком появилась лишь сегодня. Всё это происходит слишком быстро — и то, что ты почти сразу же стаскиваешь с себя джинсы, которые так и не снял дома, и расстёгиваешь брюки Бро. В тот момент, когда ты обхватываешь его член рукой, по телу проходит какая-то дрожь и даже лёгкий испуг, будто бы ты делаешь это всё в первый раз. Но почти сразу же Бро заставляет тебя забыть о сомнениях, втягивая в ещё один поцелуй — пьяный, чуть грубоватый и, господи, слишком приятный. Всё, что было после вашего второго поцелуя, оказывается словно в тумане. Кажется, Бро даже пытался тебя начать растягивать, но ты сбивчиво начал просить сделать всё так, без прелюдий. Момент, когда Бро входит, словно делит это всё на «до» и «после». И если «до» тебе кажется, что всё слишком жарко, удушающе-приятно, то «после» ты понимаешь, что же такое «горячо» на самом деле. Ты даже не сдерживаешься, после каждого толчка издавая стон, сжимаясь и желая глубже, сильнее, горячее. Ты стараешься притянуть Бро для ещё одного поцелуя, после него шепча ему на ухо что-то до ужаса пошлое и одновременно просящее. В какой-то момент тебя выгибает так, будто ты умираешь, но на самом деле тебе хорошо. Господи, тебе до безумия хорошо, хорошо так, что ты даже уже не можешь попросить о поцелуе, не то, что дотянуться до губ Бро. Ты даже не замечаешь момента, когда он тоже заканчивает, потому что проваливаешься в какой-то душный дурман, переходящий в глубокий сон.Часть 3
4 июня 2017 г. в 16:50
Ты читаешь это удивление на его лице — он наверняка думает, что ты просто вернулся чуть раньше... Куда ты там пошёл? К однокласснику?
— Почему ты здесь? — всё-таки спрашивает Бро и тут же поправляется, — поругался с подругой? Не хочешь ещё погулять?
Ты бы мог сказать, что Бро просто не даёт тебе и слово вставить, но на самом деле это просто ты не хочешь говорить. Ты молчишь и смотришь под ноги, заставляя того терять привычное самообладание. И всё-таки идёшь в кухню, потому что стоять на пороге собственного дома тебе кажется глупым. Да и хочется потянуть время, потому что без правды тут не обойтись.
Ты просто не знаешь, как сообщить человеку, который знает тебя с рождения и является твоим старшим родственником, что, вызывая проститутку (ты с трудом произносишь это слово даже в голове), он должен ждать кого угодно — тебя в том числе. И ты просто не хочешь смотреть ему в глаза, пусть они и скрыты очками.
— Я случайно оказался тут, — немного потерянно говоришь ты и поднимаешь взгляд. На лице Бро всё ещё читается недоумение. — Мне дали твой адрес и довезли сюда, — «ты меня заказал», хочешь сказать ты, но звучит это мерзко. — Ты меня... — купил, вызвал, хотел выебать. Можно подобрать много синонимов, но суть останется одна. — Ты меня заказал, — произносишь ты самую гадкую версию твоих слов.
И за мгновение ты оказался зачем-то вжат грудью в барную стойку. В таком положении ты бьёшься тазовой костью о её угол, морщаясь и стараясь принять другое положение, чтобы от ударов не осталось синяков. Но двинуться очень сложно — на твоей спине лежит широкая ладонь мужчины и прижимает к стойке.
— Бро, чел, слушай... — начинаешь ты, но сказать тебе и слова не дают. Он надавливает на твой затылок так, что тебе кажется, что на твоей острой скуле останется синяк.
— Какого чёрта? — только спрашивает он, больше ничего не уточняя.
И так понятно, что имеет в виду мужчина. Какого чёрта ты шлюха? Какого чёрта ты сейчас здесь? Какого чёрта ты такой отвратительный? В принципе, всё это значит одно и то же, но ты, полный желания довести это всё до крайней точки ссоры, все-таки с силой поворачиваешь голову, чтобы взглянуть на Бро. От того, насколько раздражённо он выглядит, ты выдаёшь усмешку.
— Сорян, Бро, не понимаю, о чём ты, — ты даже пожимаешь плечами. Ты почти уверен, что, будь вы в чуть более удобной позе, он бы дал тебе пощёчину, ударил бы в лицо или сделал бы что-то такое же. И Бро действительно хочет ударить тебя, но пока что сдерживается.
— Прикинешься тупым ещё раз — убью, — коротко произносит он, сжимая пальцы на твоих волосах. И тебе снова хочется смеяться. Конечно, убьёт. Без сарказма или иронии это прозвучало в твоей голове. Ты понимаешь, что всего парой фраз довёл и так злого Бро до точки кипения, но тебе мало, тебе всё мало.
Ты ужасный ребёнок, Бро или даже друг, но ты всё-таки издаёшь короткий смешок, который можно даже принять за издевательство.
— Или не убью. И сделаю то, что нужно сделать с такими как ты, — намного тише и спокойнее произносит он, прижимаясь к твоему заду пахом, но ты снова смеёшься. Видимо, это нервное, думаешь ты. И прекрасно понимаешь, что ничего он с тобой не сделает — ему будет просто противно, мерзко.
Именно для того, чтобы проверить это, ты заводишь одну руку за спину и едва-едва достаёшь кончиками пальцев до его ширинки. Сейчас ты считаешь нужным побыть тем, кем ты становился в постели с теми, кто давал тебе деньги. Даже про себя ты не называешь их клиентами — считаешь, что не настолько скатился и что всё ещё можно повернуть назад.
— Ну так почему нет? — ты делаешь какое-то странное движение пальцами, похожее одновременно на попытку и поцарапать, и погладить.
И, наверное, из тебя вышел всё-таки не самый худший психолог, потому что Бро тут же делает шаг назад, даже отпуская тебя. Ты опираешься на локоть, привставая, но так и находясь в какой-то странной позе, выпятив зад. Ты поворачиваешь голову к нему, так и не меняя своего положения. И снова видишь отвращение на лице Бро, на что беззаботно улыбаешься.
— Ты отвратителен, — повторяет Бро, но с кухни не уходит. А ты думаешь, что это всё стоит довести до конца.
Ты всё-таки встаёшь, чувствуя, как ноют рёбра, выпирающая кость таза, которой ты вмазался в острый угол, и щека. Не сказать, что эти повреждения сильно подорвали твоё физическое состояние (было бы что подрывать, фыркаешь про себя ты), но ощущалось это так, будто ты немножко сломался, как кукла. Сравнение себя с куклой тебе приходится по душе, ты видишь в этом какую-то чёрную иронию.
И всё-таки подходишь к Бро. Даже при том, что за последний год ты здорово вымахал, он всё равно остаётся на голову выше тебя. Если не больше. Ты кладёшь одну руку ему на щёку, проводя по ней рукой и чувствуя колючую щетину.
— Я всё ещё готов сделать всё, что угодно, — говоришь ты, хотя тебе самому отвратительна мысль делить постель с Бро.
Просто потому, что это Бро. Человек, которого ты знаешь как своего лучшего друга с рождения, который является тебе именно братом, пусть и генетически он являлся тебе отцом. Хотя, пожалуй, мысль спать с отцом тебе кажется не настолько отвратительной, в силу твоей профессии и возраста твоих клиентов.
И ты всё-таки получаешь по лицу. Удар приходится мягкий, это именно пощёчина — возжелай бы Бро ударить тебя кулаком, ты бы отлетел назад. А так у тебя только с каким-то жутким хрустом в шее назад откидывается голова, а ты делаешь небольшой шажок от Бро.
— Пошёл прочь, — тебе даже кажется, что в голосе Бро звучит ненависть, но почти сразу ты понимаешь, что это просто злость. То ли на тебя, что ты не оправдал хоть каких-то ожиданий, то ли на себя, что неправильно воспитал. Но в этот раз ты всё-таки покидаешь кухню, прячась в своей комнате и надеясь, что на этом всё и кончилось.