На берегу неба...

Только сейчас до меня постепенно начинает доходить. Это коттедж Билана. Божечки, дайте мне воздуха, а то дышать стало слишком сложно. И что мы тут забыли? Знакомство с родителями или все же постель? Господи, ущепните меня кто-нибудь. Неужели я все еще сплю? Водитель достает из бардачка кнопку, да, именно кнопку, нажимает и ворота отворяются. Он заезжает в гараж и вынимает ключ зажигания. — Приехали, — говорит уже очевидное мне Дима, вылезая из авто и обходя ее, чтобы снова открыть мне дверь. — Спасибо, — благодарю его я, выкарабкиваясь наружу. — Аккуратнее, — наблюдая за тем, как мои каблуки чуть не попадают в решетку на полу, предупреждает он и я медленно перешагиваю ее. Парень распахивает дверь на свежий воздух и мы оказывается на территории его загородного дома. Я осматриваюсь по сторонам и сразу замечаю 3 главные постройки: гараж, летнюю веранду и сам коттедж. Дом выглядит огромным, неужели он действительно живет здесь совсем один? Тут же в глаза бросаются мощные окна, которые открывают вид внутри. Все в сдержанных, темных тонах, которые как-будто специально подобраны для зажиточного холостяка. Я ничего не говорю, потому что просто не знаю, что еще можно сказать. Певец проходит к мощной железной двери и вводит что-то вроде пин кода, чтобы вход в его жилье открылся. На улице еще не так темно, но уже горят фонари, которые загорелись в тот момент, как здесь наступило какое-то движение. Мы заходим внутрь, Дима включает свет и я нахожу это место очень светлым и уютным. Повсюду кожаные диваны, кресла, лестница на второй этаж, громадная кухня с длинным стеклянным столом, барной стойкой, кучей всякий кухонных принадлежностей и даже кресло-качалка в середине гостинной. — Вот так вот и живут знаменитости, — говорит он, наблюдая за моим немного ошарашенным взглядом. Мужчина проходит куда-то вглубь и на мгновение исчезает, от чего мне становится немного не по себе. — Присаживайся, — снова появляясь передо мной с чемоданчиком, предлагает он, показывая на темно-зеленое кресло прям перед крошечным столиком. Парень садится напротив и открывает вещь у него в руках, вскоре я понимаю, что это аптечка. — Раздевайся, — ухмыляясь приказывает хозяин дома, пока я соображаю зачем. До меня между прочим быстро доходит, я не такая уж и тупая. Снимаю пальто и начинаю рассматривать свое предплечье, которое поистине сильно опухло и разболелось. — Я согласен с тем, что это не мое дело, но смотри, — Билан достает какую-то вонючую мазь и бережно выдавливает ее на протянутую мной ручку. — Я не имею никакого отношения к твоей жизни и ничем тебе помочь не смогу, так что тебе нечего бояться. Если тебя бьет парень или родители, — он пытается продолжить свои перечисления, но я останавливаю его. — Сколько ты думаешь мне лет? — удивляя его спрашиваю я, пока тот неторопливо расстирает слизкую массу по моим болячкам. — Не говори, что тебе 40 и тебя бьет муж, я реально разочаруюсь в этой жизни, — он достает что-то на типе влажной салфетки, после чего раскручивает бинт, вынутый из аптечки. Мне кажется, что это так мило, но в тоже время так интимно, близко. — Хм, а еще у меня 3 детей, первого я родила в 16, если тебе интересно, — поддерживая шутку, рассказываю я, немного корчась от его прикосновений, которые причиняли боль. — Ай, — не выдержав вскрикиваю я, забавляя его. — Прости, буду осторожнее, — продолжая перематывать, заявляет он. — Окей, думаю, что тебе лет 25, — уверенно говорит он, надрезая бинт для того, чтобы сделать на нем бантик. — Промахнулся на 7 лет. — Тебе не может быть 32, — его глаза выглядят поистине безумными от моего заявления. Он все еще смотрит на меня, убирая вещи обратно. — Но может быть 18, — наконец угадывает он. — Твою мать, я в шоке, а ведь ты понравилась мне, — непроизводно говорит он, только через какое-то время задумываясь над своими словами. — У нас разница в твою жизнь, теперь я реально чувствую себя стариком. Он поднимается и проходит на зону кухни, я благодарю его и делаю тоже самое.