На берегу неба...

Просыпаюсь от яркого солнца, которое ослепляет меня. Подхожу к окну и вижу вчерашние декорации, поэтому поднимаю свою руку, осматривая колечко. Неужели это наяву? Такое вообще возможно? Тихо спускаюсь вниз, чтобы не разбудить своего жениха. Выхожу на веранду и нахожу новые журналы, которые тут же бросаются мне в глаза. Видимо, Миша только принесла их. Беру первый попавшийся и вчитываюсь в заголовок. «ЗА ЧТО ДИМА БИЛАН УБИЛ БРАТА СВОЕЙ НЕВЕСТЫ?» Пусть это будет шутка. Этого просто не может быть, так ведь? Руки начинают судорожно трястись, но я открываю нужную страницу. Наша с Димой фотография формата А4, сделанная на пресс-ужине «Голоса», а на второй странице фотография моего брата Вити, а чуть ниже фото Димы и моей мамы в зале суда с датой. Нет. Нет. Нет. Это фотошоп. Это все неправда. Кто-то специально опубликовал эту статью, чтобы мой мир рухнул. Я присаживаюсь, дабы не упасть и тут же хватаюсь за другой журнал, статья в котором гласила: «Неужели Дима Билан решил откупиться за смерть человека?» Еще статья и новая сенсация: «Победитель Евровидения не просто так сделал ей предложение!» Неужели он всё знал? Неужели это он тот самый человек, который сломал мою семью? Я просто не могу поверить. Слезы ручьем льются из глаз, я просто не могу взять себя в руки. Да я просто, мать вашу, не верю в это! — Доброе утро, Джуль, — я вспрыгиваю от испуга, а ведь это мой жених, человек, с которым я обожала засыпать и просыпаться. — Ты знал! Чёрт возьми, ты всё знал! — я вскакиваю с дивана, с криком срываясь на вышедшего на террасу. Кидаю кипу журналов прямо в него, но это не удивляет мужчину. — Я не могу в это поверить. Прошу тебя, скажи, что это ложь, — не переставая плакать, говорю я, снова не в силах стоять, падая на колени. Он тут же опускается в попытке поднять меня, но я вырываюсь из его рук. — Давай поговорим, умоляю тебя, — шепчет он, даже не отрицая написанное. — Это был ты. Ты сбил моего брата и ты знал об этом. Поэтому я здесь? Поэтому ты именно мне сделал предложение, да? Хотел загладить вину? — я просто не могу взять себя в руки, не могу подняться, чтобы уйти отсюда, чтобы оставить его тут одного. Но мне надо сбежать от него как можно быстрее, чтобы не дай Бог не взглянуть в эти глаза. В эти удивительные глаза. Его глаза. — Всё было не так. — Просто скажи мне. Ты знал это с самого начала? Ты не с проста выбрал меня из всех своих фанаток? — требую ответа я, резко поднимаясь с пола. — Нет. Я люблю тебя. Я узнал, когда ты рассказала мне, — отвечает он, тут же поднимаясь за мной. Он знал это еще с нашей поездки в Сочи, но так и не рассказал мне. А что бы было, если бы рассказал? Я бы смогла простить его? Никогда. — Я просто не могу в это поверить, — стирая слезы и хватаясь руками за голову, будто самой себе заявляю я все еще надеясь, что это глупая шутка и, что завтра я проснусь в одной постели со своим женихом и всё у нас будет прекрасно. — Я не хочу видеть тебя и всё, что относится к тебе, — снимая кольцо и бросая его на пол, отпускаю я. Быстро залетаю в дом, надевая джинсы и кроссовки, забираю лишь документы, оставляя ему даже свой новый телефон, лишь с грохотом разбивая тот, и вылетаю отсюда. — Джуль, я знаю, что ты не сможешь простить меня, но я люблю тебя и… господи… хотя бы попытайся сделать это, — слышу я в след, после чего захлопываю калитку в надежде больше никогда не оказаться здесь, рядом с ним. POV Дима Тишина студии сводила с ума. Здесь уже не было никого, кроме меня и моего продюсера — Яны. Она наверняка безумно хотела домой к своим мальчикам, но работа не оставляла ее в покое, поэтому девушка уже какой раз что-то судорожно печатала в телефоне. Звук стука ее пальчиков по сенсору казался мне еще противнее в этой тиши. Я давно хотел поговорить с ней и осознал, что сейчас наступил подходящий момент. — Ян, понимаешь, я должен дать ей шанс на спокойную жизнь. Жизнь без меня, — объяснил я блондинке напротив себя, хоть она и не особо вслушалась в мои слова. — И ты сможешь так поступить с ней? — оторвавшись от мобильника и подняв глаза на меня, спросила Яна. — Она не заслуживает этого. У нее должен быть любящий муж, дети, дом, полный счастья и любви, а не… — я на мгновение задумался над тем, как правильно сформулировать свою мысль, но тут же продолжил: — А не все это, она не должна ждать меня с гастролей с утра до вечера, переживать за меня, до смерти волноваться, когда я падаю в обморок на сцене, получать ужасающие «сюрпризы» от моих фанаток, просто не должна. — Но она любит тебя, а ты любишь ее, — наконец проникнувшись моим монологом, высказала свои мысли продюсер. Она присела напротив меня, когда я опустил голову вниз, чтобы не видеть ее, и тихо проговорила: — Ты станешь моим героем, если сделаешь это ради нее, потому что ты пойдёшь на этот шаг только ради ее будущего. Из-за любви к ней. Ей нужен этот шанс. — Она сможет когда-то простить меня? — спрашиваю я, наблюдая за реакцией подруги. — Я говорила про шанс, но зачем он ей, если рядом с ней не будет тебя? Дим, если ты действительно любишь ее, то ты любыми способами добьешься ее прощения. Она права. Я не смогу просто забить и жить дальше. Просто не смогу.