***
— А это что? — Джим подбегает к Стивену с очередным грибом в руках. — Это тоже поганка. Она ядовитая, так что лучше возьми у мамы салфетку и протри руки. — Джим роняет гриб на землю, широко открывает глаза, смотрит на свои руки и с мыслями, что через пару минут может умереть, бежит жаловаться Кэтрин. — Нет, милый, ты не умрешь. Просто больше не срывай те грибы, в безобидности которых не уверен, хорошо? — она отдает ему всю пачку салфеток и возвращается к сбору черники. Маникюр безнадежно испорчен, а руки по запястье сине-фиолетового цвета. — А Вас не интересуют грибы? — Стивен появляется неожиданно. Только что он стоял у того красивого дерева с мощной кроной и извилистыми ветвями, почти полностью закрывающими солнечный свет. И вот он уже рядом с ней, всего в паре шагов. — Нет, не особо. Я никогда ничего в них не понимала. Не смогу отличить один от другого. — Кейт в очередной раз фыркает, чтобы сдуть непослушные волосы с лица. Но они упорно каждый раз возвращаются на место, будто стараясь закрыть собой все, особенно нужную их хозяйке чернику. Кэтрин вспоминает про заколку на руке — черную резинку с большими перламутровыми шариками, склеенными из бисера. Если не вглядываться, то эти шарики похожи на ягоды. Но ее прекрасная мысль завязать хвост резко прерывается взглядом на руки. Если она прикоснется к волосам, то они запачкаются, а вымыть она их сможет только завтра вечером. — Я могу чем-то помочь? — Я была бы очень благодарна. Стивен берет в одну руку заколку, а другой осторожно собирает пышные волосы. Со спины, за ушами, убирает отросшую чёлку с лица, несильно натягивает и делает три оборота резинкой. Кэтрин неожиданно понимает, что не дышала, пока он касался ее. Будто бы боялась спугнуть редкую бабочку с цветка резким вдохом. Хотя, если смотреть в таком ключе, то Стивен — редкий вид, только не бабочки, а мужчины. Такой, о каком, наверное, мечтают школьницы, сплетничая на лавке у школы во время большой перемены. Кейт улыбается, поворачиваясь к Стивену лицом. Нужно что-то сказать, но она не знает, что именно. — Мама! Мамочка! Там такая большая туча! Посмотри!***
Погода портилась постепенно. Сначала красивые белоснежные облака, кружащие над верхушками деревьев, стали сереть. Потом ветер, поначалу только щекотавший кленовые листья, стал набирать силу, нагибать ивы у крошечного озера, заросшего камышами и тиной. Словно решил показать, что и он имеет вес. А потом, как-то незаметно, и ветер, и тучи, и все остальное образовали странный тандем плохой погоды и застигли несостоявшихся грибников врасплох. Кэтрин бежит след в след за Стивеном, как можно сильнее натягивая кофту на голову, чтобы меньше промокнуть. Рядом с ней бежит Джим, перепуганный раскатами грома и яркими вспышками в небе. Сам Стивен про себя сетует на Гидрометцентр, в очередной раз уверяясь, что раньше погоду умели предсказывать лучше. Они добираются до своей поляны, но легче от этого не становится. Кэтрин вымученно стонет. — Вот проклятье! — не сдержавшись, выпаливает она, запоздало затыкая сыну уши. Прямо перед ними, футах в двух, если не меньше, раскуроченная порывами ветра палатка. Спальные мешки вывалились из нее, будто язык изо рта у пациента стоматологии после полной заморозки. Рядом пара рюкзаков, хорошо, что застегнутых, иначе пришлось бы еще и нижнее белье по лесу собирать. Все мокрое и совершенно точно непригодное для дальнейшего использования. По-крайней мере не сегодня. — Идемте! Скорее, сюда. — Стивен машет Кейт рукой и отгибает край своей, в отличие от их, абсолютно целой палатки, приглашая войти. Не видя иного пути, Кэтрин быстро хватает рюкзаки и подталкивает сына внутрь. — Спасибо большое, Стивен. Мы только, пока дождь не кончится, а потом... — Нет! Мама, я не хочу уезжать сегодня! Ты обещала до завтрашнего вечера! — кричит Джим, стаскивая с себя башмаки. В палатке относительно тепло и намного уютнее, чем на улице. И суше, конечно же, суше. «У Стивена отличная палатка, — думает Джим, оглядываясь. — Очень крутая, даже окно есть». Действительно, прямо на задней стенке, по центру, небольшое квадратное окошко с сеткой от насекомых. Джиму кажется, что это просто потрясающе, потому что в их палатке такого нет. А еще она меньше, и сделана из каких-то тряпок, а эта... Джим не знает, что это за материал, но сравнивает его со своим дождевиком. Такой же шелестящий и скользкий. — О, нет, Вы ничуть не стесняете меня. — Стивен мотает головой, разбрызгивая капельки воды с волос по всей территории палатки. — Напротив, я с радостью предоставлю Вам возможность пожить здесь. Да и к тому же, в компании намного веселее. Но это, если Вы, конечно, не против. Кэтрин смотрит на него с широко открытыми в изумлении глазами. «Такие еще есть?» — вьется в ее мыслях вопрос. Этот мужчина, словно мак в маковой булочке с заправочной станции. Шанс найти — один к сотне. Но Кейт нашла. Вот он, сидит перед ней и улыбается. Так обаятельно, что возможности отказать, просто нет. Ее даже никто не рассматривает, настолько она ничтожно мала. — Мы же не против, да? — в голосе Джима мольба, и за это Кэтрин сыну благодарна. Если что, то она все спишет на то, что пошла на поводу у ребенка и не смогла отказать его желанию. Да, так и будет. Если что. — Мы не против. — она треплет Джима за щеку и хватает его за одну из лямок комбинезона, подтягивая к себе. — Боже, ты насквозь вымок! Ты можешь заболеть, тебе нужно срочно переодеться. Надеюсь, в этом рюкзаке осталось хоть что-то сухое... — она поднимает глаза и видит, что Стивен галантно отвернулся к противоположной стене. «Он ждет, пока мы... переоденемся?» — Давай, зайчонок, снимай все. Быстрее. Проходит не больше двадцати минут, когда Стивен уже стелет им обоим постель, а сам ложится в мокрых шортах, правда что без футболки, в самый край палатки. К тому же еще и отворачивается к стене. Кейт решает, что это, чтобы не смущать ее. Потому как вариант того, что она ему противна, и все это он делает из вежливости к промокшей девушке с ребенком, ей совсем не нравится. — Спокойной ночи, Стивен. — Спокойной, Кейт. На улице так и льет дождь. Кажется, что он уже не прекратится никогда. Большие прозрачные капли одна за другой атакуют полянку, прибивая ее травяное одеяло, словно наковальней. Ветер мечется, как подстреленный кролик, туда-сюда, не в силах определиться с направлением, меняясь с юго-восточного на мерзкий северо-западный. Такими темпами где-то вскоре образуется чертов смерч. И во всем будут виноваты идиоты из Гидрометцентра.