Прости меня за боль

Мы были дома уже около часа. Заняться было особо нечем и мы просто сидели в моей комнате и разговаривали: — Итак, я рассказал тебе о своём хобби и даже показал все рисунки. Теперь твоя очередь рассказывать. Я бы хотел услышать твою игру на гитаре. — Ну я не думаю, что это будет звучать хорошо, — неуверенно и очень тихо бормотал Фрэнк. — Но я постараюсь. И вот он начал играть. Пальцы умело бегали по струнам, а мелодия просто завораживала. Он закрыл глаза и полностью погрузился в игру. Музыка как наркотик для него. Он тихо запел, но с каждой секундой он звучал громче и увереннее. Его голос — отрада для моих ушей. Я мог слушать его бесконечно и долго. Это завораживали и успокаивало: — Ну как? — с какой-то боязнью в голосе спросил он. — Это было лучшее, что я когда-либо слышал. Фрэнки, ты прирождённый музыкант! Ты пробовал писать собственные песни? — Нет. Я просто уверен, что она будет ужасна. — Никогда ничего не может получиться идеальным с первого раза. — Не знаю, просто я боюсь, что сдамся и вообще перестану играть на гитаре. — Фрэнки, ты себя недооцениваешь. Я думаю что, у нас всё получится. — У нас? — Да. Всегда хотел написать песню. Ты же не против? — Нет. Конечно нет! Было бы здорово написать с тобой песню. А о чём она будет? Я задумался. О чём можно написать песню? Вы скажете, что конечно же о любви. Да, моим вдохновением сейчас был Фрэнк. Но я терпеть не могу все эти сопливые песни о том, что любовь — это лучшее чувство на планете и вообще, что это лучшее, что могло случиться с человеком: — Может, напишем песню о несчастной судьбе двух влюблённых? В конце они погибнут, но не одновременно. — Не знал, что тебя привлекает такая мрачная тематика. — Если тебе не нравится, то давай напишем о чём-то другом. — Нет, мне нравится! Люблю песни с мрачным посылом. — Фрэнк улыбнулся мне, а я не смог не улыбнутся в ответ. Мы писали эту песню уже около трёх дней. Да о чём я говорю? Мы её даже не дописали. Остался лишь конец, но мы решили его обдумать, ведь он должен получиться идеальным: — Может они умрут вместе? — предложил Фрэнк. — Мне больше нравится вариант, в котором один остаётся жив и страдает от потери. — Или же он хочет вернуть свою любимую! Но как? — Хм… Согласится на сделку с самим дьяволом? — в шутку предложил я. Не мог же я предположить, что Фрэнк воспримет её всерьёз: — Это гениально! — воскликнул парень. — Ч-что? — Ну, это же идеальный конец истории. Мы обязаны придумать ко всему этому продолжение. Это будет весело! — Не сомневаюсь… — без всякого энтузиазма ответил я. — Может ты бы мог петь, пока я играю на гитаре? Думаю, у тебя получится. — Прости, но я не умею петь. — на самом деле умел, но вовсе не хотел. На это были свои причины. — Да брось, ты сможешь. Мне кажется, что ты вполне можешь петь. — Нет, я не могу… — Я верю в те… -Я не буду петь! — крикнул я, да так, что даже сам не узнал собственного голоса. Опять я накричал на него. Опять я его обидел. Когда это прекратится? Сколько раз я уже повышал на него голос? Три, четыре или уже намного больше? Если я не прекращу срываться на него, то может произойти самое страшное… Нет, этого не будет! Я обещал ему, что никогда не брошу его, значит не брошу. Чтобы не случилось: — Извини меня… — Всё замечательно. — Может отвлечёмся от этой песни? Настроение пропало, да и песня довольно-таки мрачная. — спросил я с надеждой на то, что он мне ответит. Всё происходит точно так же, как и в день нашего знакомства: — Тут неподалеку есть кинотеатр. Я видел там какой-то новый фильм вышел. Комедия. Может сходим? — с надеждой в голосе спросил я. — Ладно, уговорил. — сухо ответил парень.