***
Шерлок опять заболел
Намеренно. Он сидел на диване, замотавшись в одеяло с головой, его лицо говорило о том, что детектив явно был доволен собой. — Ну и где ты там? Я вообще-то может быть умираю! Тебе, видимо, совсем на меня плевать? Но это было далеко не так, и возможно, где-то глубоко внутри он об этом догадывался. — Итак, я принес всё мне необходимое, — доктор Ватсон был обеспокоен. Он всегда становился взволнованным, как только речь заходила о жизни и здоровье Шерлока. — а теперь не мог бы ты подняться и поднять повыше футболку? — Джон, ты меня расстраиваешь, — поднимаясь с тёплого дивана, медленно проговорил Холмс. —..? — Чтобы раздеть меня, ты мог бы придумать способ получше. Джон решительно взял «умирающего от тяжёлой болезни» детектива и развернул его спиной к себе. — Хватит паясничать, — произнес доктор как можно жёстче. Он хотел, чтобы Шерлок не услышал в его словах ни малейшей доли смущения, а тем более, не обратил своё внимание на то, как лицо Ватсона постепенно превращается в помидор. — оу, Джон, поаккуратнее там сзади. — продолжал вгонять того в краску сыщик. Он-то давно заметил, как кончики ушей его соседа порозовели, как только тот вошёл в гостиную, взглянув Шерлоку прямо в глаза. Джон извлёк из большой сумки, что принес с собой фонендоскоп и воткнул в уши. — ну чего ты молчишь? Обиделся чт- — Джон прижал холодный прибор к спине слишком уж повеселевшего Шерлока. — Эй, полегче! Закончив осмотр, Ватсон вынес свой вердикт — ОРЗ! — Просто скажи честно, сколько мне осталось? — в своём вопросе Шерлок вместил всю скорбь и печаль, насколько ему позволяла его неспособная к жалости душа. — мне очень жаль, — доктор выдержал давящую паузу, — максимум — лет 60, не больше. Шерлок, ну что ты за человек такой? Не умрёшь ты! Не при мне! ***
Но через пару месяцев случилось то, чего не ожидал никто. Шерлок Холмс, великий детектив, умер. А точнее, его убили.