Мечта читателя

      Чем я отличаюсь от семи миллиардов людей на той же голубой планетке? Ничем. Нет, не то чтобы совсем ничем, но я не единственная в своём роде, и уж тем более не неповторимая. Смешиваясь в толпе столь же серых людей я нахожу успокоение, я просто плыву, гонимая человеческими телами, которые вечно куда-то спешат, и ведь главное, что они спешат не жить, а работать. Поднимая глаза к небу, на которое не каждый посмотрит в суматохе дней, я спрашивала, чего я не знаю. А ведь не знаю я многого, столько книг не прочла, а некоторые уже и позабыла. Живущая в мечтах. Поток лиц навстречу, я перестала в них всматриваться, одинаковое обеспокоенная суровость или маска счастья, за которой кроется тьма. Дети, только они в этом мире реальны, но надолго ли? Я сама была ребёнком, и вы, и он, и все все, но где тот маленький человек сейчас, те открытые улыбки, слёзы от ушибленной коленки? А ведь ты тоже был ребёнком, только вот с детства приучен к врачам. Мы с тобой в разных вселенных, ты — мой выдуманный друг, или я выдуманная? Смешные происки вселенной заключаются в отсутствии ответов. Знаешь, я мечтала написать книгу, и я писала, только сколько не перечитывала никаких эмоций строки не вызывали. Всё было как-то натянуто, искусственно и шаблонно, в общем-то писатель из меня никакой. Хотя я могу стать читателем, известным авторам тоже приятны хорошие отзывы, как ты думаешь? Забыла, эта короткая записка до тебя не дойдёт, просто захотела выговориться. Ты интересно пишешь, вечно обращаешься ко мне и иногда такое чувство будто ты реален. Хорошая книга, хоть и читаю её я редко, но она затягивает и угадывает эмоции, видно автор хороший психолог. Даже тут в коротком письме огню, я путаюсь, где писатель, а где персонаж. Забавная история, как приду домой вновь открою роман и буду вчитываться в строки, будто проживая чужую жизнь…

С уважением, твоя читательница.