Инъекция спектакля

Девушка постучалась в дверь, зная, что в ответ услышит молчание. Мисс Буш ушла, поэтому в доме никого, кроме них двоих, не было. С каждой секундой стуки усиливались, Камелия яростно вбивала кулаки в дверь, при этом также дико улыбаясь. Ей нравилось раздражать Паулу, эту избалованную богатенькую девочку. — Чего тебе? — грубо спросила Буш из своего укрытия. С каждым своим появлением сия особа вызывала смешанные чувства, особенно её поступки и слова. Словно потерявший счет времени путник, который забрел в XXI век из какого-нибудь средневековья, викторианской эпохи. Она не видела лица Сандерс, но некие смазанные очертания всплывают в голове, когда она слышит тихое из-за расстояния: «Доброго дня, мисс Буш». Ей казалось, будто у загадочной девушки с приятным голосом были темные волосы, что всё время лежат на оголенных плечах, пронзительные глаза зеленого цвета и бледная кожа. В представлении подростка гостья была похожа на черную змею, такая элегантная, эстетически красивая и завораживающая, опасная, притягивающая. — Я принесла тебе подарок, — с той же сумасшедшей улыбкой сказала Мел, держа в руках пластмассовую урну. Оставив её возле входа в комнату дочери хозяйки дома, она ушла вниз. Как только звуков каблуков стих, Паула быстро вышла из своего убежища и взяв «подарок», снова спряталась в четырех стенах. Шатенка удивилась, увидя ведро, наполненное смятыми листками бумаги. Она берет их в руки и начинает читать написанное. «21 августа 2015 года. Возможно, никто и не услышит мой полушепотот, но мне нужен только один человек. Этот парень или девушка, скорее всего, парень, всегда со мной. В моем сердце он поселился… Давно, и отныне будет жить в нём до самого последнего выдоха. Локи поймает мое плохое настроение, учует неладное в моем поведении и всегда, всегда поддержит. Его объятия самые нежные, создающие тепло в сердце и убивающие реальность. Единственный, кто почувствует в диком молчании крик, наполненный моей душевной болью. Единственный, кому я небезразлична. Его бархатный, еле слышный, прозрачный голос, который действует так, будто я слушаю великолепную мелодию, ноты подобраны до безобразия идеально. Я не хочу, не хочу осознавать то, что он всего лишь мое воображение, плод моей больной фантазии. Спасите меня, прошу, кто-нибудь…» — Это что, страницы из дневника? — вслух спрашивает саму себя Паула, рассматривая кусок бумаги. Подчерк ей очень понравился. «7 июля 2016 года. Когда она заключила в свои объятия, меня бросило в жар, тело покрылось холодными мурашками, а душа наполнилась отвращением, выраженным брезгливостью. Абраксас, люди — отвратительные существа, но еще больнее признавать то, что я — одна из этих тварей. Самый настоящий монстр — человек. Может быть, я узкомыслящий человек, который основывается на своем мизирном опыте… Хотя, стоп, так и есть. Я, блять, чудовище. А-а-а-а-а! Абраксас, Бог, Аллах, Будда или кто ты там еще, пусть в следующей жизни я буду гребанным червяком, умершим от рук маленького отродья человека. Мне трудно. Мне сложно. МНЕ ПЛОХО. Почему, почему если все эгоисты, я не могу быть такой же? Если мир такой, разве неправильно подстраиваться под него? Или нужно быть свихнувшим на голову индивидом, желающим встать на поле боя одним? Повстанец, раб, желающий свободы, хех. Что мне выбрать? Стать ангелом или демоном? Можно я пока останусь чертовым падшим ангелом, наблюдателем, нейтральным человеком. Не желающий жить, но и нет причин для самоубийства. Тупая неопределенность! Иди все к Дьяволу, а я одна поднимусь к Богу и с грохотом упаду из рая, сломленной и не подлежашей ремонту, сдохну как никому не нужная дворовая собака. Даже этому доброму во всех смыслах Иисусу или Мухаммеду, ведь мало кому нужен балласт. Зачем я вообще родилась, для чего, мам? Чертовы мысли, могу я стать такой же дурой, не замечающей НИЧЕГО? Мама, разреши мне стать твоим роботом, твоей марионеткой». Девочка нашла в этих строках себя. Слишком похожее состояние, слишком знакомые мысли. «21 декабря 2017 года. Выхожу на улицу и дышать становится намного труднее. Ртом жадно глотаю воздух, будто голодавший неделю человек, нашедший аппетитный хлеб.  Смотрю по сторонам, на небо, в землю, пытаясь найти хотя бы маленький намек, блик, след. — Абраксас, где… Где ты? — еле выговариваю элементарный вопрос, чувствуя как внутренности все переломались, изливаются отвратительной багряной жидкостью. Зубы бесконечно ударялись друг от друга, хотя на улице не было холодно. Но я замерзла. Мама, твое ледяное дыхание окружает меня, отчего моя душа снова болеет простудой. Мне страшно. Страшно. Страшно. СТРАШНО. Я боюсь будущего. Не хочу заглядывать в него. — Ты нужен мне. Плевать, что тебя не существует. Все равно, что ты лишь мое воображение. Спаси меня, пожалуйста. Абраксас, ты ведь знаешь, я путник, что ищет дорогу в тумане и все время натыкается на миражи. Довольствуясь ими, я забываю реальность и захожу глубже в лес, теряюсь в собственных мыслях. Двигаюсь? Да нет же! Я тупо топчусь на месте, глотая пыльный воздух, этим самым засоряя свои легкие. Если я и бегу, то только от жестокой реальности в милую и любимую иллюзорную реальность. Чувствую, как дрожит всё тело, а слезы сами текли по щекам. Что довело меня до такого состояния? Я же… Глупая девчонка, помешанная на корейских мальчиках, японской анимации, комиксах и книгах. А еще глупо улыбаюсь, и мне вообще не идет улыбка. Не умею смеяться. Не умею дружить. Не умею любить. Я всего лишь ребенок, кто-нибудь, научите меня этому. А иначе, мне кажется, я стану безчувственным сухарем, смотрящий на мир сквозь пленку равнодушия. — Мама, — шепчу, проклиная себя за дрогнувший голос, — папа, — плачу, — брат, — обнимаю себя руками, — сестренка, — вспоминаю полу-семейное фото, — почему… Вы все и я… Почему мы эгоисты? Аллах, Абраксас, Бог, Будда, кто ты вообще… Зачем, зачем ты создал таких отвратительных существ, как люди? Зачем ты создал меня? Черт! Абраксас, хочу найти тебя. Где, где ты черт возьми?! Помоги мне, умоляю, убей меня, убей, убей, убей…» — Это слишком жестоко, — шепчет Паула, с красными от слез глазами, — напоминать мне об этих мыслях. Последняя записка гласила следующее: это моя версия смысла сказки, а каков был твой?