Дело доктора Ватсон

- Молли, что происходит? - О, Джон, - вскрикнула девушка. - Не ожидала тебя здесь увидеть. Что-то случилось? Доктор переминался с ноги на ногу у дверей в лабораторию. - Да как ты смеешь спрашивать, что случилось?! - Да что такое? - За что ты ему мстишь?! Что такого он тебе сделал? Отказал? Ты же знаешь, он женат на своей работе! Молли! Не будь идиоткой! - Ватсон сам не узнавал себя, но какие-то неведомые силы заставляли его кричать, срывая все зло на этой наивной идиотке Хупер. - Что было в бутылке? - В какой бутылке? Джон судорожно выдохнул. Это переходило все границы. - В той самой, которую ты прислала Шерлоку, - процедил он сквозь зубы. - Но я... я принесла пирог, но миссис Хадсон сказала, что он отошел по работе, и я оставила его у нее. - А сообщение? - Какое сообщение? Ах, да, я послала ему смс, чтобы поблагодарить... - Черт! Спустя три четверти часа Ватсон снова стоял на пороге лаборатории. На этот раз не с пустыми руками. - Нужно проверить на все, что только можно. - Хорошо, но... - Кто-то пытается убить Шерлока, - глаза Джона заблестели: он наконец-то нашел ее, свою войну. *** Скука. Невыносимая скука терзала единственного в мире консультирующего детектива. Лениво потянувшись в своей кровати, он сладко зевнул. Нет, он не спал. Гении не спят. У них есть занятия поважнее, правда, сейчас таковых не наблюдалось. Джим Мориарти умер от выстрела в голову год назад. Холмс лично проверил все документы и провел все анализы. Он сам выбрал место на кладбище и гроб. Он проследил за установкой могильной плиты. Сомнений не оставалось: злодей-консультант мертв. "Джеймс Мориарти" - теперь всего лишь золотые буквы на черном мраморе. Ирен Адлер в бегах. Холмс лично занимался организацией ее побега в Америку. На этот раз настоящего. Он лично создал охранную сеть из государственных работников и своих бездомных друзей с одной лишь целью: защитить Эту Женщину. Любил ли он ее? На вряд ли. Он просто ждал, ждал того момента, когда мисс Адлер снова вступит в игру, появившись на пороге дома 221В на Бейкер-стрит в одном пальто, и известит детектива о своем прибытии очередным смс-сообщением "Я у вас на кухне. Может, поужинаем?". Громкое "аххх" вывело Шерлока из задумчивости, но поселившиеся в душе надежды рухнули под давлением дружеской заботы: "Все хорошо? Посмотри в холодильнике, есть ли молоко, и напиши мне. ДВ" Джон. Скучный, обычный, настоящий. Джон Хэмиш Ватсон. А что скажет он, когда, наконец, разгадает подкинутую Холмсом загадку? *** Что-то было не так. Что-то не сходилось. Что-то трезвонило в голове доктора, словно тысяча колокольчиков. Это что-то мешало понять происходящее. Откуда взялось вино? Кто хочет убить Шерлока, если все его враги мертвы? Что же такое было в бутылке, если Молли не смогла обнаружить ни грамма постороннего вещества? Из-за чего его сосед пропадает по ночам и не спит сутками? Почему он ведет себя так нелогично? Что-то. Что такое это "что-то"? Джон остановился как вкопанный, затормозив огромную очередь в супермаркете. В его корзине лежал всего-навсего пакет молока, но он покорно отстоял свою очередь. Ему не хотелось возвращаться на Бейкер-стрит. Внезапная мысль посетила доктора: он так и не узнал, кто такой этот мистер Финн.