Heavydirtysoul

Брюнет проснулся из-за криков в коридоре. Он даже сначала не понял, чьи это за голоса, но потом, услышав несколько раз свое имя, узнал голоса родителей. Подняв свою тяжелую голову, он посмотрел на часы. 4:00 АМ. Просто класс! Почему они не могли прийти еще раньше? Посмотрев в сторону окна, он увидел, как разливается солнце, как его укутывают облака; обычно в это время к Тайлеру приходило вдохновение, но не сейчас. — Ты, прости меня, конечно, но почему твоим родителям так не имется… Сначала Тайлер не понял, что это было, а потом до его разума дошло, что с ним разговаривает Джош. Нужно было придумать ответ, однако утром Джозеф плохо соображал: — Не обращай внимания: они всегда такие, просто, должен же дома кто-то убираться, должен за домом кто-то следить, когда семья развлекается. — Прости. — Да ничего… не нужно извиняться, — смотря в окно, сказал Джозеф. Джош тоже повернул голову посмотреть в окно, там он увидел эту игру красок на небе. Немного посидев, он сказал Тайлеру: — Когда я играл в группе, в такие моменты ловил вдохновение. — Ты играл в группе? - Сильно удившись, воскликнул брюнет, резко переведя взгляд на своего соседа. — Да, барабанщиком, в группе "House of Heroes", но потом я попал сюда. — И долго ты здесь лежишь? — Задумчиво спросил Тайлер. — Да: несколько лет, - и за эти годы из группы меня никто не навестил. - С некоторой грустью выдавил из себя Джош. Тайлер ничего не отвечал, он пожалел, что вообще задал этот вопрос. За окном поплыли тучи, принесшие с собой свежий снег; у брюнета началась мигрень. Джош уже уснул, а он не мог: в голове крутились плохие мысли. Чертова мигрень постоянно затуманивала разум, хотя затуманивать было нечего. Брюнет обожал дождливые дни, слякоть, он никогда не понимал, как люди не любили такую погоду; единственным минусом в подобные дни - мигрень. Взяв в руки укулеле, он лёг, ожидая, когда к нему придет вдохновение, но оно не приходило. Кинув печальный взгляд на календарь, висящий на стене, он начал потихоньку играть. Рядом с этим календарем висело овальное зеркало, отражающее комнату. Мысли медленно проплывали в его больной, пульсирующей голове. Сегодня пятница, и воскресенье не за горами. Тайлер не любил воскресенье, в эти дни обострялась мигрень, и умереть хотелось еще сильнее. Внезапно в его голове что-то щелкнуло: мысли начали заполнять голову все быстрее, и вот уже на языке завертелись слова: «Am I the only one I know Waging my wars behind my face and above my throat? Shadows will scream that I’m alone. I’ve got a migraine, And my pain will range from up, down, and sideways, Thank God it’s Friday, ‘cause Fridays will always be better than Sundays, ‘Cause Sundays are my suicide days. I don’t know why they always seem so dismal, Thunderstorms, clouds, snow, and a slight drizzle, Whether it’s the weather or the letters by my bed, Sometimes death seems better than the migraine in my head. Let it be said what the headache represents, It’s me defending in suspense, It’s me suspended in a defenseless test Being tested by a ruthless examinant, That’s represented best by my depressing thoughts...» Тут голос Тайлера оборвался, он не знал, что петь дальше, но неожиданно песню подхватил Джош, чему Тайлер очень удивился: «I do not have writer’s block, my writer just hates the clock, It will not let me sleep, I guess I’ll sleep when I’m dead, And sometimes death seems better than the migraine in my head.» — А тут надо додумать, — с тяжелым дыханием сказал Тайлер. — Додумаем.