The Great Nothing

Слышишь? Ты меня слышишь? Слышу. А он? Слышит. Не спеши, тс-с-с… Надо сказать… Надо предупредить… Не надо. А он знает? Знает. И что теперь? А дальше осень. Он вообще думает об этом? О чём, чёрт возьми, он думает?!.. О себе. Эгоисты думают только о себе. А что если… Нет. Эрнест судорожно вздыхает. Давится никотином, кашляет. Лёгкие уже болят от такого количества дыма. Ему плохо, помочь бы… Не стоит. Он не принимает жалость. Тихо. Он выбирает путь. Не мешайте слушать. - Да кто, чтоб вас вчетвером драли, вы такие?! – не выдерживает парень, вскакивает и хватается за пульсирующие виски. Прострелить бы. Оба. Он нас заметил? Не знаю, просто заткнись. Все заткнитесь, пожалуйста. Аж противно уже от вашего шума. - Нет, говорите, - с вызовом выплёвывает Эрнест куда-то в угол стены. Та перед глазами едет вертолётиком, такая шершавая, с облупившейся кусками красками, блевотного серо-зелёного цвета. Пол тоже едет или это длинноволосый падает – там сложно разобрать. Главное, что того откидывает куда-то на середину комнаты, а комната не имеет постоянного размера. Может, сказать?.. Он просит… Это пройдёт, пусть сам догадается. Мы тут ничего не решаем. А вдруг мы сможем помочь? Нас выпустят, слышишь? Нет. - Меня выпустите, - хрипит Эрнест, развалившись на холодном бетоне. – Я вам даже полы помою. Он смирился? Не верю! Ты не Станиславский, чтоб не верить. Он не играет. Я домой хочу… - Я тоже… Что он говорит? Он давно дома, пусть не врёт. Это не его дом. У него нет дома. Расскажем ему? Или… Не спеши. Тихо. Что? Спит. Разве? - Кто вы? Я ж говорил! - Да что вы от меня хотите?!.. Помнишь… - Нет. Тогда… - Я понял. – Эрнест пялится в высокий потолок. – Вы из прошлого? Убитые мной? Души неупокоенных? Посланники из Ада? Или будущего? Ты плохо думал о нас. Не надо… Мало думал, я исправлю. Дети… мы твои дети. - Я многодетный отец? – ухмылка сама растягивает губы. Почти. Мы не родились, поэтому ты такой. Ты болен, Эрнест. - Знаю. Породи нас. Парень устало закрывает глаза. Он позволяет себе представить каждого. Поимённо: Суицид. Паранойя. Страх. Все здесь. Боль – особая гостья. Этих гостей он особо любит – он с ними живёт. Остальных осталось пустить к себе, ещё ближе. Наконец-то он принимает гостей.