. . .
4 августа 2017 г. в 00:16
Мои диалоги слишком сухие... Пыльные слова томятся в горле, создавая ощущение сухости и забытости. Я иду, а дождь, терзая кожу, скатывается остывшей лавой по губам, холодным и бесцветным.
Не знаю, что сильнее рвёт барабанные перепонки... Московский акцент аудиозаписи о правилах в метро или крики людей под лязг тормозов, видящих, как прыгает под поезд человек...
Подрагивающий свет ламп, проезжающих рядом с эскалатором, сопровождается звеняще-неслышным напором энергии.
И снова дождь, дождь, дождь...
Не знаю, что тянется дольше. Дорога или время на городских часах....
Что страннее: опаздывающий человек, который пишет текст? Или текст, описывающий опаздывающего человека? Руки дрожат, и умерщвляется дыхание. Всё же мои кисти такие сухие и потрескавшиеся, как будто изрезаны осколками стекла. Я запускаю пальцы рук в свои волосы, мягкие и золотистые, и мне кажется, что они скоро песчинками из песочных часов упадут на пол.
В забвении вяжутся верёвками вены и артерии, достигая сердца, того самого узла, который стягивает душу всё сильнее.