Какова она... жизнь с художником?

      Рассвет. Солнце поднимается над горизонтом, даря свет и тепло всему живому и неживому. Наступает утро. Для кого-то оно может быть вполне приятным... для другого оно, возможно, будет ужасным. Ну и каким же будет утречко для наших героев? Начнётся ли оно с криков и воплей, а возможно и с дракой? Или же оно пройдёт как у нормальных людей? Ответ очевиден.       Рик проснулся раньше Чарли. Но пока что всё было тихо. Лишь пока. Маньяк лежал молча, рассматривая макушку головы, которая покоилась у него на груди. Хотя бы там не было следов от краски. Но запах гуаши всё ещё был ощутим, поскольку радужный дебил её с себя не смыл. Уже в который раз. Риккардо, вроде как, даже немного привык к этому запаху, но он не станет мириться с ним. Красноглазый ведь не токсикоман, который будет терпеть и любить его. Батлер вздохнул во сне и слегка поменял своё положение. В этот момент Де'Карли затаил своё дыхание. Но спустя пару секунд продолжил дышать, теперь уже глядя в потолок. Он думал. Думал о том, зачем всё это... почему всё происходит именно так... должно ли так быть или нет... но вдруг его как молнией ударило. Что будет, если художник проснётся и обнаружит то, что лежит в обнимку с убийцей, который ещё и так спокоен? Этого нельзя допустить! А потому... три... два... один...       - БАТЛЕ-Е-ЕР! - завопил носитель красного галстука, заранее убрав руки от блондина.       Чарли, уже привыкший к диким ушераздирающим крикам своего сожителя, слегка поёжился и, нехотя открыв глаза, тихо спросил:       - Чего?       Ответ не заставил себя долго ждать.       - КАКОГО ЧЁРТА ТЫ ТВОРИШЬ?!       - Чего-чего? Что я сделал? - блондин начал подниматься.       - КАКОГО ДЬЯВОЛА ТЫ ЛЕЖИШЬ НА МНЕ?!       - Ась?.. - к Чарли начало приходить понимание того, что происходит. - ... - пришло. - ЧЁРТ! - ругнулся художник и соскочил с чёрно-белого. Он упал на пол, после чего последовала куча извинений и оправдавданий. За этим было так забавно наблюдать... по-крайней мере Рику точно. В который раз разноцветный засранец отчитывается и просит прощения у киллера.       《Так сложно сохранять каменное лицо, когда перед тобой находится такой клоун... как мне это удаётся? Он ведёт себя так глупо... по-детски... ну очень мило... так. Я считаю этого придурка милым? Я что, так сильно краской надышался? Надо на свежий воздух. Срочно》, - убийца раздражённо вздохнул и, встав с дивана, пошёл одеваться для того, чтобы пойти прогуляться.       - Ладно, но чтобы впредь такого не было. - сколько пафоса в его словах...       - О-обещаю! Подобного не повторится! Но...       - Что "но"?       - Разве ты не был против того, чтобы мы спали вместе?       - ДА ЧТО ТЫ НЕСЁШЬ?! С КАКОГО ПЕРЕПУГУ Я ДОЛЖЕН БЫЛ БЫТЬ НЕ ПРОТИВ?!       - Ну... я ведь помню, как ты меня не выкинул...       - ТАК. Я СПОКОЙНО СПАЛ И ТУТ ТЫ ПРИПОЛЗ НА МЕНЯ, КАК ЗМИЙ. Я ТОЛЬКО СЕЙЧАС ЭТО ЗАМЕТИЛ.       - Да?       - ДА. ПРИСНИЛОСЬ ЭТО ТЕБЕ.       - ...ну, извини ещё раз.       Риккардо промолчал. Оделся и вышел из квартиры, оставив красного, как рака, художника наедине со своими мыслями.