Под водой, в глубине.

Холодно. Очень, очень холодно. И мокро. И воняет. Будто кто-то мясо на солнце на весь день оставил. Голова зверски болит. Всё тело будто свинцовое — не могу даже руку поднять. Глазам больно. От синеватого света. Пытаюсь открыть веки, вот только не особо-то и получается — они слиплись, натурально склеились, покрылись какой-то невнятной корочкой. Она едва хрустит, когда я, всё же, превозмогаю и через треск открываю глаза. Ярко. Слишком, слишком ярко. Чёртова свет... Пол холодный, жёсткий и неудобный. Шея онемела и затекла. И спина не особо приятно ноет. Прищурившись, присмотревшись, понимаю, отчего сырость. Можно сказать, что это моя же проделка. Хах. Забавно. Пальцы слегка приморозило. Ставлю ладонь поодаль от этой лужи и пытаюсь встать. Ну, как пытаюсь… Горло дерёт так, будто проглотил морского ежа, причём ещё и ядовитого, а руки, от странной слабости, разъезжаются, и я вновь оказываюсь на полу, мордой в этой же луже. Мдэ. Переворачиваюсь на спину, при этом протяжно вздохнув и чуть не закашлявшись. Волосы слиплись, затылок противно щекочет холодная жижа, а губы, такое чувство, будто просто отсутствуют. Слишком сухие. Слишком. Однако, вторая попытка подняться из этого кровавого месива увенчивается успехом — я уже на ногах. В глазах рябит, в ушах стоит такая адская трель, которую я бы даже на будильник никогда и не поставил, но, я на ногах. Уже хоть что-то. Ноги, правда, едва держат. Да ещё и, плюс ко всему, тело (от пяток до носа) бьёт крупная дрожь. Руки, шея – всё липкое, грязное, мерзкое. Надо принять душ. Смыть с себя эту пакость и отдраить пол. Иначе Коран меня убьёт. Коран… Надо будет у него спросить, что за хрень со мной происходит. И можно ли это вылечить. А то ещё один минус в «общую копилку неудач, вызванных Лэнсом.» Пока, виляя, как какая-то пьянь, иду до ванной, не покидает такое чувство, будто мне глотку кто-то выдрал. Причём, так, конкретно, с корнем, возможно даже зацепив хребет или позвоночник. Жжёт. Сильно. Больно. Больно. И тут я распахиваю глаза во всю ширь. Длинной тонкой иглой, воткнутой под язык, в горло начинает вливаться будто бы раскалённое стекло. Дыхалку перехватывает. Хриплю, как псина при смерти, грудь давит до одури и боль-боль-боль. И кашель. Сквозь зубы брызгами летит кровь и мне плохо. Задыхаюсь. Захлёбываюсь, как вчера, перед тем, как вырубиться. Не хватает времени, чтобы сделать хотя бы вдох. Я сгибаюсь практически пополам, утыкаясь лбом в стену, почти до судорог, и, стараясь не особо сопротивляться, продолжаю заливисто и хрипло рвать мясо в глотке. Вдруг, если не дёргаться, пройдёт быстрее? И, чёрт, это длится почти вечность... Но проходит. Слишком резко прерывается. И внутри такое чувство, будто что-то шевелится. И мерзкая стеклянная крошка на слизистой. И хочется, почему-то, взвыть. Дышу быстро, надрывно, жадно глотая такой необходимый сейчас кислород. Сжимаю в руках ворот куртки, приводя эту чёртову тушу в мысли и, всё ещё хрипя, поднимаюсь на ноги полностью. Едва отдышавшись, ступаю в ванную комнату и непроизвольно замираю перед зеркалом, опираясь на крупную раковину обеими руками. Слишком. Много. Крови. Весь подбородок, шея, кофта… Всё, в общем. И это "всё" покрыто засохшей или впитавшейся грязью. Мерзкой бурой грязью, блин. И ещё, под кадыком виднеется тёмная отметина, размером с ноготь. Странно. Отметина пульсирует. От неё расходятся сероватые вены. Плохо. Очень плохо. Даже если я и не знаю, что это такое. Не может быть чем-то хорошим, доводя до кровавого кашля. Зная свою чёртову «везучесть»... Надо отрыть свитер. Или жилет с воротником. Да, последний, вроде, где-то был. Хорошо. Стягиваю с себя сначала куртку, потом кофту, джинсы с кроссами, бельё и вновь оборачиваюсь к зеркалу. Хах. А не так уж и плохо. Я даже выгляжу как-то… Круто, что-ли? Ага, ну да, конечно. Скорее, как зомби. Да. Однозначно. Блядский Ходячий мертвец. *** Пост ванны, таки отрыв чёрный жилет с высоким воротом и бледно-бежевую кофту с глубоким вырезом (почему — сам не знаю, не спрашивайте. ( - . -)\), я сообразил, что кеды надо бы тоже сменить. Однако, не на что. Ну и насрать, носки у кросс всё равно тёмные, не так уж и заметно будет. Главное — куртку отстирал, и на том хорошо. Выхожу с комнаты, попутно нацепив на руку дурацкий браслет с синим полупрозрачным камушком и сворой кожаных полосок, пронизанных крупными бусинами, и, застегнув жилет по подбородок, отправляюсь бродить по кораблю, в поисках Корана. Аллуру беспокоить не хочется. Широ, как на зло, сейчас не с нами, с Китом бесполезно базарить. Можно ещё и с Пидж или Ханком перетереть, но… Нет. Просто, нет. ***  — Добраутра. Коран? Не знаешь, где он? — голос хрипит. Приходится прокашляться, отчего кривлюсь. Голос скрипит песком. Зудит внутри. Неприятно.  — Ммм, доброе, Лэнс. Коран, Аллура, Ханк — на переговорах. Кит — тренировка. Так что корабль полностью в нашем распоряжении. — Пидж, ехидно улыбнувшись, поправила очки, отвлёкшись от «интереснейшего» изучения каких-то там микросхем какого-то там дроида, что где-то там, - не удивлюсь, если и посреди перестрелки, - достала вчера. Заметил, после нашей «невероятной» победы над очередной флотилией Галры. Ууух, весело. Ваще.  — В твоём. Я пойду, наверное. Прогуляюсь.  — До бассейна?  — До города. Дела есть.  — Только не потеряйся там. А! И не натвори всякой херни, пожалуйста. В ответ только мычу, всё ещё не веря, что Пидж — девушка. Так выражаться… Хотя, я, впрочем, и не лучше. Хуже. Ага. В разы. Развернувшись, выхожу с командного пункта, следуя к ближайшему выходу. И, всё-таки, откуда эта хрень? Тянусь пальцами к горлу. Метка болюче колется, импульсами передавая по коже жуткий кипяток. Пиздец. Такое странное ощущение. Наверное хорошо, что она не заметила… Стоп. Почему я не хочу, чтобы она знала? Чтобы знали они? Сглатываю. Виски колотит холодом и в глазах сереет и темнеет в раз. Знакомое чувство нарастающей тревоги бесит, до одури. Но это ещё не всё - голову резко простреливает, а сердце начинает стучать воем бешеного барабанщика. Я прямо чувствую, как взбухают мои вены, как по ним разгоняется кровь. Чёрт, как же… Херово… Чувствую испарину на лбу. Стону, сползая по стенке. Чёрт. Что за мерзкий запах… Приторный. Сладкий. Боже, что за мерзость?!! Аааргх… От этого запаха ещё хуже. Уууу… От его приторности блевать тянет. Как же. Плохо...  — Плохо? Вздрагиваю. Резко вскидываю чугунную голову, отчего в глазах расходятся мелкие разноцветные круги. Никого. Поворачиваю голову, верчу из стороны в сторону, аж до хруста. Тело колотит. Горло хрипит от дыхания. Часто. В ушах — гул. Страшно. Очень. Страшно…  — Страшно? Что? Кто. Здесь же никого нет… Хихикаю, почти истерично. Паника. Да, именно она.  — Тебе не нужно в город. Голос звучит будто отовсюду. Подрываюсь на месте. Если это шутка, то однозначно несмешная…  — Ты помнишь, что было вчера? Прямо за спиной.  — Приходи в то же место, паладин. Холод проходится от плеч и шеи аж до самого копчика. Резко оборачиваюсь. Никого.  — Я буду ждать. Да кто?! Чёрт. Да что же?.. Что? Что происходит? Кто…  — Узнаешь. Хах. Ха-ха-ха. Обнадёживает… Но как-то не особо.