Все.
Слезы. Юноша рыдает. — Я ненавижу тебя и твою чертову любовь! — яд. Боль. Здесь и сейчас есть лишь боль. Она была и будет с ними. Право на счастье. Есть ли оно? Заслуживают ли они его?Нет.
Моцарт рыдает, рвет партитуры. На пол летят перья, чернильница, бумага. Шок. Сальери стоит, безмолвно наблюдая дело рук своих. Неужели так и ломаются люди? Сгибаются и надламываются сильные духом?Да.
Хотел ли этого Сальери?
Нет.
Слезы горечи капают на дорогие туфли из солнечной Италии, затекают под надушенный шарф, разбиваются о дощатый пол. — Я сло… сломал тебя. — Я молод, но чувствую себя стариком. Я так устал. Почему нужно страдать от того, чего даже не просил, к чему не стремился? Зачем все это: любовь, ненависть, отношения, тайны? Разве это важно?! — Я люблю тебя, Моцарт. — Я ненавижу тебя, Сальери.