***
Сэм проваливает вступительные, набирая чуть больше двух третей необходимых баллов. Он не понимает, как такое могло произойти. Сэм вертит в руках письмо, пришедшее из Стэнфорда, с таким вежливым отказом и ободряющим наставлением попытаться в следующем году, что ему становится тошно. Он аккуратно вкладывает бумагу с эмблемой колледжа своей мечты обратно в конверт и остервенело рвет его на части. Черт! Черт! Черт! Сэм бьет кулаком по кровати — старые пружины жалобно скрипят. Ему хочется разнести все в этом затхлом номере, но он сдерживается, потому что денег платить за погром у него нет, а начинать новую жизнь с проблем с законом не хочется. В голове вертится предательская мысль: может, вернуться? Дин, наверняка, был бы рад. А отец… Перед глазами встает Джон с каменным выражением лица, сложенными на груди руками и взглядом, полным командирского снисхождения. — Ну здравствуй, — скажет он. — Я всегда знал, что ты зарвавшийся слабак, но, тем не менее, мой сын. Добро пожаловать! Ну уж нет! Дин всегда говорил ему, что он должен пытаться снова и снова, пока не получится. Конечно, речь шла обычно о приемах в рукопашке, которые должны были быть доведены до автоматизма, или о стрельбе, с которой у Сэма долгое время не складывалось, но чем жизнь, собственно, отличается от вечной муштры? Ничем. Сэм встает и выкидывает обрывки мечты в урну. Он не вернется.2
13 августа 2017 г. в 00:17
— Привет, я добрался. Не поверишь, в Пало-Альто такой же жуткий дождь.
— Мы уже свалили. Отец решил, что нечего засиживаться.
— М-м, понятно. Дело?
— Нет, кажется, просто едем, куда глаза глядят.
— Дин.
— Чего?
— Эм… нет. Ничего.
— Сэм, что?
— Все в порядке. Буду звонить. Пока.
— Не пропадай.