***
Сложно понять, чего в этом доме больше? Шума? Или дыма сигарет? Весь первый этаж, ветхого дома, заполнен мужчинами и их возгласами. Они курят дешёвые сигареты, пьют спиртные напитки и голосят во все горло, словно на шоу талантов. Гул стоит настолько дикий, что кажется, еще чуть-чуть и барабанные перепонки лопнут, и из ушей хлестанет кровь. Просмотр футбола и игра в покер ничуть не улучшает ситуации, а с точностью, да наоборот подливает бензина в пожар. Даже на втором этаже, в запертой комнате, не спрятаться от этого ора. Сегодня ему не везло. И месяц назад не везло. И два месяца назад... В голове не рождаются, как обычно, гениальные "шутки", полиция перестала веселить, да и любимы Бэтмен куда-то запропастился. Эта гребенная летучая мышь не имеет право брать отпуск, пока Джокер ему не разрешит. Хотя... Если подумать, хороших идей все равно нет в голове... И это его бесит. Все чертежи и планы, что покрывают всю поверхность стола, с шелестом летят прочь. Снова рука тянется к граненому стакану и он наливает янтарную жидкость. Чуть больше, чем через два пальца... Через четыре так... Залпом выпивает все содержимое емкости. К огромному его сожалению, виски перестает обжигать внутренности, и даже перестает разносить тепло по телу. Он просто потерял счет... Который это стакан? Он сбился после седьмого... Ему бы сейчас кого нибудь хорошенько отмудохать. Вот... мммм... А! Харли, например! И куда запропастилась эта девка? Где она, когда нужна ему? Она поклялась жить для него и ради него. И что? И нихера. Наверное нужно пойти и поискать ее. Наверняка она там, внизу, крутит своей задницей перед мужиками. Потаскуха. Бесит его. Так и хочется пальцами выдавить ее голубые глаза из черепа, что бы ее бледное личико украсили прекрасные кровавые слезы. Да... Ему определенно нравится эта идея... Но вот оказалось, что не все так гладко... Он пьет каждый день. Даже его утро начинается с кофе и виски. Эт как в Париже, круассаны на завтрак. Но сегодня он перебрал... Его нехило так шатает. Вся полость рта онемела, как от анестезии, а в голове пустота... Лишь непонятные и приглушенные шумы. Выходит в коридор, кое как спускается вниз, по скрипучим, деревянным ступеням. Свет сильно ударят по глазам, это сбивает с толку и дезориентирует. Но всего на долю секунды. Перед глазами завеса табачного дыма. Он любит этот запах, но не сейчас. Сейчас ему по вкусу запах крови...***
Она идет по темной дороге и напевает под нос незамысловатую песню. Глаза слегка прикрыты, а тело расслабленно. В этот раз, Мистер Джей поручил достаточно простое дело, с которым она справилась легко. Поэтому сейчас, она в предвкушении приятного вечера с фужером вина и Пирожком. Но ее идиллия нарушается именно тогда, когда она подходит к их дому. Все тихо. И это плохо и подозрительно. Потому что в такое время, в их доме, никогда не бывает тихо. Лишь тогда, когда все очень плохо... Она аккуратно поднимается на крыльцо. Над ним висит лампочка, которая кое-как освещает ступеньки. Дверь не заперта... Одной рукой она легко толкает дверь, вторая же уже на кобуре. Внутри что-то предательски екает. А что если с Джеем что-то случилось? Она не переживёт этого. В гостиной горит еще более тусклый свет, чем в прихожей. Это уже настораживает. Она делает несколько аккуратных шагов по направлению к гостиной и... Ее разум на несколько секунд пытается опровергнуть увиденное. Абсолютно вся комната, в сорок квадратов, залита кровью. Потолок, стены... А на полу лежат трупы... Много трупов... В их изуродованных лицах, она с трудом различает наемников из их банды. Она пытается разглядеть Джея и одновременно молится, что бы его тут не было. Внимание Харли привлекает фигура, сидящая на полу, привалившись к пыльному дивану. Это Джей! Хвала Небесам! Он жив! Ей хочется наброситься на него с объятиями, потом проверить, не ранен ли он, а потом уже расспросить, что же тут, мать его, все таки произошло? Но его жест рукой останавливает ее от задуманного. И он... Делает глоток из бутылки? Он что, пьет? Ей не нужен ответ, так как, встает он лишь с помощью дивана. Его сильно шатает, а содержимое бутылки из под виски, на три четвертых отсутствует. Он пристально смотрит на нее, на столько, на сколько способен человек, пьяный... ммм... в хлам. И это еще мягко сказано. Его взгляд расфокусирован. И это даже смешно, что он так напился, но потом, Харли вспоминает, что стоит в комнате полной изувеченных трупов, и поэтому лишь нервно сглатывает. - Ааааа... Вы только по-смоо-триии-тее... Кто же все та-ааки удостоил нас с вами своим при-сут-стви-ем. - его речь была растянутой и слегка невнятной, но даже те нотки юмора, которые были слышны, дали понять ей, что ничего хорошего ее не ждет, - И не хоотела бы ты мне поведать, где ты, блять, шлялась все это время, ммм..? - его голос срывался с шепота на крик, а лицо исказилось в гримасе гнева и отвращения. Растрепанные волосы, расстегнутая темно-фиолетовая рубашка и черные брюки, придавали атмосфере свой собственный, сумасшедший шарм. Харли была сбита с толку. Она никогда прежде не видела его таким. Она знает, как вести себя в любых ситуациях с ним, но к такому, ее жизнь явно не готовила... Поэтому она решила, что самым верным вариантом будет сказать правду: - Но Пирожочек, разве ты не помнишь, ты ведь сам отправил меня проверить, как проходят поставки оружия? - говоря это она сделала несколько аккуратных шагов в его сторону. Словно дрессировщик, к дикому хищнику. - Заткнись! - от этого крика она невольно съёжилась, потупив глаза в пол и поджав губы. Ей было страшно, хотелось куда нибудь забиться, спрятаться, как раненному зверю и переждать бурю. Но похоже у Джокера на сегодня были другие планы. Сейчас же он говорил более мягким голосом и незаметно для нее самой оказался всего в метре от нее, - Скажи мне, Харли, ты кем меня считаешь, ммм..? - это был вопрос-тупик. На него не было ответа, но он требовался. Все вокруг было в неком напряжении, и вот сейчас его голос сново перешел на крик, - Ты что, считаешь меня идиотом? Ты где нахер была четыре месяца? - а вот этого она не ожидала. О чем это он? О каких четырех месяцах он говорит? Ее не было всего три часа, и то от силы. Некоторое время она была в ступоре, но потом начало приходить понимание. Иногда такое бывает, по крайней мере у них. Потеря в реальности. Когда разум мутнеет, все в голове превращается в общую мешанину. Она конечно же не до конца уверенна в точности своей гипотезы, с Джокером ты никогда ни в чем не можешь быть уверенным, но что-то в этом есть. Видимо ее долгое молчание и игнорирование его вопроса полностью вывели его из себя, так как, в следующую секунду, Харли чувствует сильную боль в области виска. Сама не замечает как, но она оказывается на полу. Все вокруг плывет, словно она на палубе корабля. Как бы она хотела там оказаться. Мечты... Но она тут и сейчас. Теплая жидкость стекает по лицу. Вокруг нее осколки и остатки виски. Она пытается встать, получается лишь привстать на колени. Около себя слышит грохот. Ждет нового удара, ждет очередных побоев, но ничего. Спустя минуту, чувствует его руки нежно оглаживающие ее лицо. Открывает глаза и видит его напротив себя. Он стоит перед ней, как и она сама, на коленях, и держит ее лицо в своих ладонях. Смотрит на струю крови, стекающей по ее бледной коже, а потом опускает руки на ее талию и притягивает к себе. Кладет голову ей на плече, как то устало и абсолютно бессильно, говорит почти не слышно: - Прости... Прости меня, Харли. За все... Она знает, что он сейчас пьян, и возможно поутру ничего не вспомнит. Свидетелей его слов, кроме нее самой, нет. Но самое главное, она услышала эти слова, от него. А значит надежда есть. Значит, не зря она прожила для него все эти годы. Не зря терпела боль и унижения. Пусть он отрицает, но она знает, что он любит ее, по своему, но любит. Любит так, как никого. Поэтому она шепчет: Прощаю.