Часть 2. Я всего лишь писатель и не ебет.
17 августа 2017 г. в 01:24
Приехав к Фон Глену я сразу же встретил Киру, она начала читать мне лекции о том, чтобы меньше «Гора», меньше выпивки и никаких шлюх. Впрочем, я все равно слушал ее в пол уха, а больше и не надо было, она это говорит каждый раз...
— Марк, алло, Марк! Ты меня слушаешь?—Кира дернула меня за плечо.
— Да, да...меньше бухла, «Гора» и телок...все я понял. — мое внимание привлекла девушка, которая быстро исчезла из моего поля зрения.
Черт, кто это? Я ее раньше в городе не видел...
Кира подводила меня к тем или иным людям, они что-то говорили, она отвечала, но ничего другого я и не ожидал, сроки сдачи рукописи у меня явно горят, а значит надо задабривать издательство.
— Марк, — подошел ко мне очередной богатей, — как вы? Как работа? Когда удивите нас новым произведением?
— Надеюсь в ближайшее время, если смогу сосредоточиться.
— Как вам это?
— Судя по их глазам, все повеселели весьма.
— Да, тут алкоголя и «Гора» столько, что яблоку негде упасть, — проговорил он,— Ну что ж, пожалуй пойду я, а то еще много с кем надо поздороваться. Ждем ваших работ.
Он отошел от меня, а я взял с подноса шампанское и залпом опрокинул бокал, а потом все пошло по привычной колее, за полчаса я был уже пьян. Я бродил по дому, пил, употреблял «Гор», иногда закусывал и шел дальше. Я искал глазами Киру, но видимо она нашла меня раньше:
— Марк, черт, ты опять пьян и под кайфом, — начала она новую лекцию, но я ее перебил.
— Кир, не начинай, я еще в состоянии. Что там с издательством?
— Они сказали что ждут с нетерпением и если надо будет, то продлят сроки, — Кира посмотрела на наручные часы, — Черт, блин, Марк, мне пора...будь аккуратнее и не перебирай.
— Окей, — отсалютовал ей бокалом и она ушла, пригрозив пальцем.
Я начал рассуждать о том, что сказал этот ненормальный фанат...почему он считает, что я кому-то, что-то должен? Если жителям этого города плевать, кто и как ими управляет, то почему я должен что-то делать? Вся эта власть, чистой воды клоунада, а бороться с ней, да блин, это же белиберда какая-то, не иначе. Почему он считает что я должен перевернуть мир? Я не был рожден для великих дел, тем более что, я сам за себя и меня не ебет чужая жизнь.
Он спрашивает: кем же я стал, за что борюсь? Отъебись, ей Богу, дай упоюсь! Кто торчит? Меня жить не учи! Я по чуть-чуть.
— О, какие люди, Марк, давно вас не слышно!—подошел кто-то сзади.
Блядь, очередной бессмысленный диалог, нахуя?
Натянув слащавую улыбку, я обернулся:
— Доброй ночи. Времени нет, занят рукописью.
Мужчина окинул меня весьма странным взглядом и что-то сказал о том, что он рад, что я пишу и ждет выхода моей работы. Хах, все жду, но вряд ли читают и вчитываются. И вообще, я что вам сильный мира сего? Я писатель, фанат, але! Я всего лишь писатель и не ебет.
Черт, что со мной, с чего такие резкие и колкие мысли у меня в голове. Ебать, надо валить отсюда, тем более что «Гор» уже не берет. Эта вечеринка гнилье, какая-то девица перепила и блюет за домом.
Я бреду к выезду из дома, попутно вызываю такси и смотрю на то, как наш город переливается огнями... Мир кажется таким резким, кажется отпустило. Но черт, нет, опять тянет в едкий омут «Гора» и алкоголя, я почти сел в такси, но...внезапно вижу ее...