Delirium

POV Арсений       После того, как я созвонился с Димой и договорился с ним насчет Антона, я больше не смог вернуться в больницу. В голове набатом звенела одна фраза, даже не фраза, а слово: "Трус".       И чем дальше, тем более громким и жутким становился гул мыслей. Спустя сутки хождений по мукам, я собрал какие-то вещи из серии "что попалось под руку" и махнул в аэропорт.       Таксист был не сильно разговорчивым, за что ему огромное спасибо. Сорок минут поездки-сорок минут мучительных мыслей о Шастуне. Хоть мне тысячу раз за сегодняшний вечер сказали, что с ним все хорошо, что он ест, пьёт и спит по расписанию, но лучше и хоть немного спокойнее мне от этого не стало. Нахрена я сбежал?       Приехав в аэропорт, я сразу метнулся к билетным кассам.       - Мужчина, что с Вами? - девушка, сидящая за компьютером, явно была обескуражена моим появлением в столь растрепанном состоянии.       Что, все настолько плохо, да?       - Билет на ближайший рейс.        - Ближайший самолет отходит в Барселону через сорок минут, - билетёр все еще не отошла от шока, произведенного мной.       - Давайте, - протягиваю ей кредитку и загранпаспорт.       Мне нужно уехать отсюда. Как можно дальше. Все равно куда, главное, чтобы не быть здесь. Я не хочу больше думать о случившемся. Я хочу все забыть. Не хочу больше вспоминать Антона в любой непонятной ситуации. Не хочу получать пиздюлей от начальника за любой, по его мнению, косяк.       - Вот, держите, - девушка протянула мне билет и паспорт. POV Антон.       Прошло уже пять дней, а Арсений Сергеевич так и не появился. Мне плохо. Я соскучился.       Дмитрий Темурович, конечно, классный, но мне явно не хватает Арсения Сергеевича.       - Где же Вы? - смотрю в потолок, лежа на кровати.       Прошли уже около трех часов после отбоя, а я все еще не спал. Даже таблетки, которые раньше вырубали меня за пять минут, теперь не помогают.       Почему-то в последнее время мне начинает казаться, что это из-за меня Арсений Сергеевич не появляется. Зачем я ему все это наговорил? Я же на самом деле люблю его. Хотя, не думаю, что он испытывает ко мне хоть какие-то чувства. Я не заслуживаю его внимания. У него наверняка есть девушка.       "А что бы сказали твои родители, если бы узнали о том, что ты сохнешь по мужчине?"- недавно у меня появился внутренний голос, который любит поболтать.       Родители.... Родители.... Как же я по ним скучаю. Сейчас декабрь? Прошло уже почти полтора года с той ночи, а я ни разу не был у них на кладбище.       Что? Я снова плачу. Блять, какая же я тряпка.       Надо будет позвонить тёте и попросить ее свозить меня к ним. Хотя, она вряд ли поедет. Моя тётя не из тех, кто нянчится с поехавшими родственниками. Она сейчас, наверное, в очередной командировке. А вообще, это благодаря ей я оказался здесь и познакомился с Арсением Сергеевичем....       Я слишком много о нем думаю.       "А что, если бы мама и папа остались живы?" - снова вопрошает голосок в голове.       А ведь, правда, если бы я тогда не выжил, то они могли бы не погибнуть. POV Арсений       Я еле разлепляю глаза. Мозг пилила звонкая телефонная трель.       Странно. За те четыре дня, что я здесь, мне никто, кроме Сереги не звонил. Хотя даже он, после часа вытягивания из меня клещами хотя бы каких-то объяснения происходящего, забил и оставил меня наедине с собой.       Шарю рукой по тумбочке, но не нахожу, надрывающегося где-то в комнате, телефона.       Рывком встаю с кровати и обвожу взглядом пространство. Окаянный гаджет валялся на кресле. Беру телефон.       - Да, - мне звонили с работы.       - Арсений Сергеевич, - на том конце провода была медсестра с моего отделения,- приезжайте, пожалуйста.       Меня сильно напряг ее тон:       - Что случилось? - мысленно молюсь, чтобы с Антоном было все хорошо.       - Шастун в реанимации. **********       Я вбегаю в городскую больницу. В ушах звенит с того момента, как я узнал что случилось.       - Вы кто? - медсестра налетела на меня и попыталась развернуть к выходу.       - Я врач! - вырываюсь из ее хватки и иду дальше по коридору.       - Мужчина, стойте! - противная тетка все не унимается.       - Мой пациент лежит у вас в реанимации, а я не могу к нему попасть! Какие еще объяснения Вам нужны? - почти ору на нее.       - Арс? - сзади появился Дима.- Пустите его. Он, правда, врач, - о спасибо, друг, ты спас меня от фурии.       - Как он? - мне сейчас насрать на все, кроме Антона.       - Пока без сознания... Что с тобой? - насколько хреново я должен выглядеть, чтобы Дима с таким ужасом смотрел на меня?       Я повернулся к зеркалу, стоящему около гардероба для пациентов. На меня смотрел изрядно задолбаный, похожий на алкоголика, весь помятый, с синюшными синяками под глазами, небритый уже неделю, я.       - Все нормально. Где Антон?       - Пойдем, - мы пошли к лестнице.       - Что произошло?       - У него начались галлюцинации, - Позов прокашлялся. - Он разбил окно в своей палате и вскрыл вены.       К горлу подступал комок.       - Его нашли уже без сознания.       Я представил себе Антона, лежащего в луже крови.       - Где были медсестры? - я был зол как никогда.- Почему никто не услышал, как разбилось окно?       - У них был ночной обход по отделениям, - Дима остановился около входа в палату реанимации.- Арс, ему сделали переливание, он будет жить.       Последняя фраза звучала почти как благословение.       - Он в этой палате, - показываю на дверь слева от себя.       Поз молча кивнул и куда-то пошел. Я посмотрел на табличку на двери. Опять восьмая палата, прямо таки ирония судьбы. Кладу ладонь на ручку двери. Пытаюсь успокоиться. Вдох-выдох. Тихонько открываю дверь и захожу в палату. Сердце пропускает несколько ударов при виде бледного, как простыня, Антона, утыканного капельницами и катеторами. Обе руки от запястий до плеч забинтованы. Мне страшно подумать, что там под бинтами. На ватных ногах подхожу к кровати. Мне больно смотреть на него. Может, если бы не моя трусость, он был бы сейчас цел?       К горлу снова подступает комок, который уже не, получается, запихать обратно в себя.       - Прости меня, - шмыгаю носом, садясь на стул рядом с ним - Прости меня, Тош.       Моя рука тянется к его. Я переплетаю наши пальцы. У него такие холодные руки.       "Знал бы ты, как я тебя люблю" - думаю я про себя, смотря на полуживого Антона.       - Тоша, я знаю, что ты меня слышишь, - захлебываясь в слезах, начинаю тараторить - Прости меня. Прости, что бросил тебя. Прости, что ушел тогда. Прости, прости, прости.       Я не заметил, как монитор, подключенный к Антону запищал. Я не заметил, как влетели медсестры и врач. Я не помню, как меня вытолкнули из палаты. Я не помню, как оказался на диванчике в коридоре. Я не имею ни малейшего понятия о том, как уснул и как проснулся.  Помню только то, что мне сказали, что Антон очнулся, а это главное.       Я снова могу спокойно дышать, зная, что с моим мальчиком все более-менее в порядке. А дальше будет только лучше.