пчела из призрачного улья

Вы действительно не умеете рисовать? Ха, пристало ли… Вы невероятно талантливы во всем, но пара взмахов не смычком, а кистью вводит в замешательство? Позвольте вашу руку. Да, это почти то же самое, что играть на скрипке. Только все, что срезается со струн, можно увидеть. Ваша мелодия блекло-зеленая, почему? И сине-коричневая, как подгнившее яблоко. И грязно-белая. И… Все же дайте вашу руку. Вы действительно не умеете рисовать. Я идеален в человеческих искусствах. Я могу изобразить или сыграть все, что вы пожелаете. Иначе зачем бы я был нужен? Неужели это не ясно? Чем бы я отличался от вас, людей, например? Не волнуйтесь, я не раздавлю вам пальцы. Хотя звучит заманчиво. Если мне оторвать руку, она отрастет. Однако это не значит, что… Я знаю, вы не будете отрывать мне руки. А я буду целовать ваши. Нет, не взамен. Из нас двоих только я… Нет, не альтруист, нет, не отпущу. Не сейчас. Вы будете рисовать моей рукой? Значит, кисть вы не удержите, а меня… В общем, да, я на привязи. То есть, я нужен вам в качестве орудия, как молоток или вот эта кисть? Вы жестоки. И ваши ладони, хоть и меньше моих, гораздо тяжелее: вот здесь можно мягче линию провести, а так вы потеряли всю воздушность небесного свода. Конечно, вы все исправите и сделаете, как надо. Видеть все в истинном свете тяжело. Обратите внимание на то, как падает свет и где расположена тень. Не называйте меня молотком, все же я кисть, если уж между ними выбирать. Не так тяжеловесен. Я художник, по-своему. Моему демонскому искусству нет названия в английском языке. Можно сказать, я учу души людей рисовать. А потом съедаю их навыки. Вот здесь помарку сделаете, потом трудно исправить. Вы справляетесь… Отпустите меня. Зачем вам вообще рисовать, может, не надо? Пачкаться в краске, потеть, мозоли от кистей, головная боль от запаха… Расстанемся? Я надеялся, что мне придется снова поцеловать вашу руку. Хотя не очень-то верил. Оказывается, сбывшиеся надежды очень приятны даже мне. Не следуете моим указкам, действуете сами, решительнее намного, в то же время умно-осторожнее, вот здесь не смазали, и небо окрасили в нужный кобальтовый цвет. А сейчас лучше будет... Что вы делаете? Все неправильно. Вы видели, как делаю я. Я априори не могу ошибиться! Вы что, слепой, вы не замечаете, что… Свет и тени в гармонии, признаю. Хотя несколько мрачный образ. Мое внимание поглощено… Правильно. Не так, как должно быть, но и вы лично мне пока ничего не должны. У вас своеобразный стиль, который будто выцарапывает себе право на жизнь. Вы поразительны. Ваша работа тоже. Своей цветовой палитрой. И натуралистичностью. И изысканностью, и замыслом. А ведь в начале казалось ваше творение обычным пейзажем. Я, конечно, написал бы живее, ярче, реалистичнее. Однако… Вы все же намного лучше меня — я идеален с самого начала. А Вы ошибаетесь, учитесь, грызете и разбиваете, вы стираете и перерисовываете, закрашиваете и упрямитесь, вы прекрасны. Если бы я мог любить, я был бы без памяти. Возьмите мою руку, вы умеете рисовать.