Как далеко ты можешь зайти

Мирон берет телефон в руки, тот чуть не выпадает, но сонными глазами он смотрит в экран, листая фото. Вижу, что он удивлен. - Что еще? – спрашивает он, будто удивляясь, что фото закончились. Хмурится. - Это все, - как можно спокойнее говорю я, - Мы сможем это объяснить. - Блять, Карелин, - я смотрю в угол комнаты и хочу, чтобы этот момент быстрее прошел, - Разбуди, как всплывут фотки, где я ебусь с кем-то, - он с головой накрывается, а я удивленно пялюсь на этот едва шевелящийся комок одеяла. - То есть, - говорю я ему, - Тебя не волнует? - Блять, ну попиздят и забудут. Напишут об этом, сделают мемов. И через месяц всем будет похуй. Сижу в ахуе. Я думал, он психанет. - А что мы… - он тут же громко вздыхает. Скинув одеяло, перебивает меня: - Отъебись пожалуйста, я спать хочу, - улыбается он, потянув меня к себе, прижимаясь к моему плечу, - Хули встал так рано? - Пить захотелось, - толкаю его, ложусь рядом, - Тоже спать хочу. Сердце все еще бьется, потому что я рассчитывал на нечто противоположное. Как же неожиданно, сука. *** В интернете все поржали и конкретно развлеклись. Были шутки про пидоров, петухов и дальше по списку. Все как сказал Мирон. Было трудно отмахиваться от назойливых знакомых, стремящихся узнать, что это было. - Приедешь ко мне? Сейчас. - Да, могу. Начинаю собираться, ищу зарядку. Приходит еще одно сообщение: - Андрея возьми. Если хочешь. Че? Не понимаю, к чему это – они даже сидя в одной комнате не особо разговаривают, а тут ехать с ним? - Зачем? - Без него тебе может быть некомфортно. Ну, без знакомых. - У тебя кто-то есть? - Да. Так. Какого хуя? - Тогда зачем я? Вопросы же будут. - Тут человек 7 и все уже накидались. - И ты тоже? - Чуть-чуть. - Завтра не пожалеешь, что позвал по пьяни? Я ведь ебанутый и могу приехать. Он звонит мне. Не успеваю ничего сказать, как слышу его голос: - Приезжай, а. Не скажу, я не сильно пьян. Пока еще. - Ладно, - соглашаюсь я, заранее думая, что блять, это хуевая идея. Его голос, вроде, трезвый. Отвечаю, что приеду. Думаю, что взять Андрея все-таки стоит. Он сидит на кухне, что-то пишет. - Андрей, - улыбаюсь, сажусь напротив, - У меня для вас есть интересное предложение. - Какое? - Поехали бухать с Мироном? О, это выражение лица, я называю его «Мой друг – дебил». - Я там зачем? - Там не только Мирон, еще какие-то люди. - Ну ладно. Все равно делать нечего. Пока собираемся, Андрей шутит о том, что я собираюсь так быстро, будто боюсь, что «твой оксимирон» напьется и кому-то о чем-то распиздит. Смеюсь. Шутка заебись, но это не в стиле Мирона. Такой, как я, может о себе что-то по пьяни, распиздеть, но он – да никогда. Перед выходом Андрей лыбится, уставившись на меня: - Ебать, Слава, ты и тут пытаешься это делать? - Что? - Мне нравится, что ты напялил на себя, однозначно. Смотрю в зеркало и начинаю ржать – я надел футболку антихайпа. В тему. Надеваю сверху рубашку, зная, что застегивать ее не буду специально. *** Оказавшись на месте, слышу музыку раньше, чем стучу в дверь. Первый сюрприз. Евстигнеев, открывший дверь. Его брови поднимаются, а после он хмурится, будто решив, что мы – его фантазия. - Вы чего тут? Только собираюсь пошутить, как меня видит Мирон – и я понимаю, что он уже в дерьмо, по его ненормальной улыбочке и жестам. - Я позвал их, - говорит он, шепча ему, что потом все объяснит. По тому, сколько людей я заметил у него, понимаю, что явно больше, чем он сказал, - Заходите уже. Когда мы заходим, становится ужасно неуютно – смотрю на Андрея, тот произносит с улыбкой «Пиздец», кажется, он не так скован, как я. Поначалу люди откровенно пялятся – кто-то с любопытством и желанием узнать, что забыл бывший оппонент Оксимирона дома у него, кто-то с презрением что ли (но Замай сказал, что это не презрение, а моя паранойя), друзья Мирона просто охуели. У него на кухне, когда замечаю, что на нас никто не обратит внимания, шепчу ему: - Бля, это что? - Где? – смеется он, смотря мне в глаза, прекрасно осознавая, о чем я. - Тут не семь, а, наверно, тридцать человек, - резко отвечаю я, - Ты пьян, и сказал, что тут мало кто будет. Нахуя так делать? Он меняется в лице, опускает взгляд в свой стакан с чем-то. - Поэтому и позвал. Хотелось сбежать из своего же дома. Некомфортно стало. Мысленно проклинаю себя, что так резко говорил. Но через секунду он снова смеется, слишком резко положив руку на мое плечо, за что получает очередной мой взбешенный взгляд. Сует мне в руку стакан, заставляя выпить, судя по всему, коньяк. Через часа полтора все кажется уже не настолько хуевым – может, эффект алкоголя. Количество людей чуть уменьшилось, и Замай с кем-то что-то обсуждает. Хочется протрезветь – за короткое время выпивать так много – так себе идея. Иду на кухню – хочу воды или чего-нибудь еще. - Ты как? – спрашивает Мирон, который как раз там – говоря Евстигнееву о чем-то. - Протрезветь хочу. Кофе поможет? - Хуже будет. Чай попробуй, - и продолжает увлеченно рассказывать. Открываю полку, где стоит чай, беру упаковку, разворачиваюсь к чайнику. Вижу, что Рудбой смотрит на меня с открытым ртом, и только сейчас понимаю, насколько я щас нас палю. Точнее, уже спалил. Откуда, блять, я должен знать, где лежит чай у Мирона дома? Ваня косится на меня – и мне не удивительно. Нет. Я таки хочу еще выпить. - Эмм, - Евстигнеев своими огромными глазами смотрит на меня, после на Мирона. Выхожу из кухни. Но все-таки хочу узнать, как Мирон будет это объяснять. *** Не знаю, чья эта идея была, соединить «бутылочку» и «правду или действие». Просто всем хочется и поржать, и набухаться. Правду, конечно, ни один нормальный тут не ответит, но вопросы звучат самые разные. Моя позиция – бля, ну проще на вопрос ответить, чем выполнять ебучие задания. Мне откровенно скучно было бы, если бы не бухло. Но именно тогда, когда я уже хочу уйти на кухню, в комнату Мирона, сука, да хоть в подъезд, проветриться - приходится выбирать Мирону. И, не удивительно, что по пьяни он говорит с довольным видом «действие», ожидая, что скажет его приятель. Все затихают с улыбками, ожидая, и тут этот чувак произносит, показывая пальцем на меня: - Надень его футболку и ходи в ней оставшийся вечер. Все сначала не понимают, присматриваются ко мне, да, черт, я сам сначала не понимаю. Хохот. Ото всех, кто в комнате, даже от Мирона – о, да, ему вообще больше всех весело. - Да вы охуели, - смеется он. – Серьезно? - Выполня-яй, - кричит кто-то. В итоге, Мирон все же надевает мою футболку – я остаюсь в своей рубашке, говоря, что сейчас мне еще мерча Мирона не хватает. *** Еще через час, окончательно накидавшись, Мирон тихо, пока все увлечены чем-то, вытягивает меня в коридор и целует в шею. Это будто электрический ток по всему телу – могут же заметить, блять, Мирон. Ты дурак? - С ума сошел? – шепчу я, сжимая его руки, а он опускает голову мне на плечо, - Не шути так. Ты чего? – он смотрит на меня нагло, и, кажется, не собирается отходить. Вот будет замечательно, если сейчас кто-то решит выйти и увидит, как Мирон прижимает меня к стенке. Что-то болтает про комнату через смех, добавляет тихим голосом «that`s what`s up», хватает меня за руку и тянет в сторону своей спальни. Чуть ли не вталкивает меня, дергает за плечи и целует, даже не прикрыв дверь. - Тише, стой, - едва получается простонать у меня, и надо закрыть дверь, но сейчас вообще соображать сложно, - Стой. Захлопываю дверь и закрываю – и, черт, какой же он пьяный. Да и я тоже – кажется, что еще немного, и я вообще связь с реальностью потеряю, но когда он так близко – это вообще не имеет значения. Он сам как моя реальность. - Ты, блять, чего так нажрался? – спрашиваю я. - Ты сам выпил много, - медленно произносит он каждое слово, - Трезвенник. - Нас услышать могут, разве нет? Он отрицательно кивает, говорит, что музыка играет. Заебись. Теперь мне похуй. Прижимаю его к ебучей двери – блять, да, я так долго этого ждал. Мирон сползает на пол, смотрит на меня, это так красиво, но я не могу остановить взгляд на чем-то конкретно – то, как он опускается на колени в футболке с лого «антихайп» - что-то сверх моего понимания, так что я просто расстегиваю ремень на джинсах – у Мирона дрожат руки, и он злится. Но все это уже не важно, когда он начинает мне отсасывать, и уверен, что он делает это лучше тех, кто у меня когда-либо был. Это вообще нормально, что сейчас его губы на моем члене и покрасневшие щеки выглядят так естественно, будто он, стоящий передо мной в моей футболке это то, как должно все быть? Пытаюсь дышать глубже и не стонать – дотрагиваясь пальцами до его лица – а Мирон продолжает, глубоко принимая, прикрыв глаза. Не знаю, что за странность – но я легко шлепаю его ладонью по щеке – и, блять, он стонет, стонет от моего члена во рту и от пощечины. Кажется, что мой стон услышали все – это явное преувеличение, но я на всякий случай зажимаю рот ладонью, упираясь в дверь лбом, несильно двигая бедрами. Кончаю ему в рот, Мирон не сопротивляется, вцепившись в мои бедра, в ушах такой гул, что голова кружится. Поднимаю его с пола – черт, он вообще никакой – смеется, вытирает рот рукой и тихо что-то шепчет, - нихера не понимаю, но улыбаюсь. Его шатает, и он падает на меня, все продолжая лезть целоваться – целую его, и сначала он активно действует, но через несколько минут его напор ослабевает. У него даже глаза закрываются. - Я, кажется, - он пытается говорить ровно, но выходит так себе, - Уже все, сейчас усну. Я лягу, ладно? Осторожно довожу его до кровати. Мирон тихо и ужасно медленно рассуждает о том, что все заметят, что он ушел, и что ему надо бы вернуться к гостям, но какие нахуй гости, Мирон? - Ты едва на ногах стоишь, - смеюсь я, - Тише. Слышу шаги у двери. Голос Замая: - Слава! Ты где? Молчу. Снова зовет. Осторожно подхожу к двери. С ним еще несколько человек – судя по голосам и звукам. У меня звонит телефон. Сука. Смотрю на экран. Андрей. Слышу стук в дверь и настороженный голос: - Слав? Ты - там? – спрашивает осторожно, будто понимает, что тут может происходить. Кто-то что-то ему говорит, но не могу разобрать. - Да, - отвечаю я, блять, никак не могу перестать тихо материться, потому что они очень вовремя, - Мне хуево стало, не дошел до ванной. Голова закружилась, полежать решил. - Все нормально? - Да. - Слушай, - слышу чей-то незнакомый голос, - Где Мирон? Он ушел что ли куда, никто найти его не может. Судорожно пытаюсь придумать вразумительный ответ, но мой пьяный организм может только тормозить сейчас. Что же сказать? Слышу голос Мирона, и у меня аж сердце замирает: - Он за сигаретами вышел! – громко и внятно кричит он, таким голосом, будто все хорошо, и он на сто процентов в себе уверен. Блять. Закрываю глаза, понимаю, что должен что-то придумать, потому что от уже которой по счету проблемы за последние несколько дней нас отделяет меньше шага. Но зачем – почему-то я именно сейчас чувствую это – я пьян, и алкоголь делает все. Один из немногих моментов, о котором я не задумываюсь вообще. Именно поэтому я просто начинаю дико смеяться.