Глава 15.
19 марта 2018 г. в 20:15
Примечания:
Песня к главе — Fata Morgana. Без какого-либо подтекста, просто писала под нее.
Мирон занят — четвертый фреш блад и съемки, он постоянно где-то шарахается, да и я, собственно, тоже заебан по полной, получается видеться по вечерам, и часто мы, как и сейчас, занимаемся своими делами, сидя в одной квартире. Решил сегодня таки приехать к нему, потому что не виделись недели две — только звонки, скайп и куча переписок в телеграме.
Сегодня он какой-то напряженный. Он недели две что-то делает, куда-то звонит и пишет, сейчас учит текст.
- Че делаешь? - спрашиваю я.
- Текст учу, - отвечает он отрывисто.
- К съемкам?
- Да, да.
Иду на кухню, собираюсь что-нибудь поесть, потому что только завтракал. В холодильнике стоит открытая банка шпрот, хлеб, сок без крышки с каким-то странным привкусом и чеснок. Мда. Не удивляет, потому что Мирон часто забивает на еду и может обходиться только чаем и кофе. Особенно кофе — на столе и в раковине кружки и тарелки. Пиздец.
- Мирон, - кричу я, - Ты ел?
Слышу раздраженное «Да, ел» из комнаты.
- И что же? Шпроты?
- Да.
- А что-то нормальное?
Тишина. Сегодня он нервный. Решаю сходить в магазин за едой — иначе мы подохнем с голоду, если не я так Мирон точно.
Вернувшись, понимаю, что ничего не изменилось. Оставляю пакеты на кухне и иду в спальню.
Мирон сидит на кровати, окруженный кучей листов со сценарием, и рядом с ним книга «Ампир В» Пелевина. Кажется, Мирон не замечает, что я тут стою — подошел я тихо.
- Рама Второй в Хартланд прибыл! - крикнул я, Мирон дернулся и я получил привычное «Блять, Слава! Издеваешься?».
- Как успехи?
- Хуево, времени мало осталось. Не отвлекай, пожалуйста.
Киваю, но продолжаю стоять, опираясь на дверной косяк. Наблюдаю за тем, как он учит реплики. Мне нравится смотреть, как он что-то подобное делает, но его раздражает, когда на него так смотрят.
- Ну что тебе? - резко выпрямляется где-то через минуту, и я понимаю, что взбесил его, потому что он говорил мне о том, что такое его бесит, - Что-то хочешь сказать?
В голову приходит дебильная идея — строка из одного трека, и я еле сдерживаю улыбку.
- Так, если это очередная хуевая шутка, я запущу в тебя Пелевиным, - чуть ухмыльнувшись, Мирон берет в руки книгу.
- В твоей читалке гомики — Пелевин, Чак Паланик.
Он смотрит на меня и ему смешно, но он пытается делать вид, что все еще зол, и от этого смешно мне.
- Че, самому смешно, да?
- Вот сука, - Мирон начинает смеяться и я тоже, но книгу он все таки кидает. Я едва успеваю выбежать и книга вылетает из комнаты. Поднимаю ее и иду на кухню.
- Верни, блять!
Смеюсь и иду на кухню.
- Слав, ну отдай, - смеется он, - Мне она нужна.
- Ты нервный, просто отдохни.
- Времени мало.
- Когда съемки?
- Послезавтра.
- Так у тебя еще день, если сегодня отдохнешь, то ничего страшного не случится.
- А если я не успею? У меня, конечно, осталось не так много текста, но вдруг...
Перебиваю его:
- Забей, вот именно, что не так много, будет лучше, если отдохнешь.
Мирон что-то хочет сказать, но я целую его и почти физически чувтвую его напряжение.
- Расслабься, окей? - я беру его за запястья и не сильно сдавливаю.
Мы целуемся, Мирон кусается — такое часто происходит, когда он уставший, напряженный и нервный одновременно.
- Тише, пожалуйста, - прижимаю его к стене, он ударяется ногой о стул и шипит, я убираю стул в сторону и прижимаюсь к нему, перед этим стянув с него футболку, которую он всегда носит дома.
Непонятный звон в ушах мешает думать, сердце колотится и руки Мирона на моем теле усугубляют ситуацию. Я опускаюсь перед ним на колени и начинаю расстегивать его джинсы.
- Стой, может не здесь? - шепчет он, но я убираю его руки, - Бля...
Его рука сильно сжимают мои волосы, а вторая гладит шею и чуть сжимает. Мирон тяжело дышит и я пытаюсь брать глубже, но у меня не выходит, и челюсть быстро затекла.
Он кусает губы, когда я приподнимаю его и вхожу — мне немного тяжело держать его так, но это того стоит — чувствовать его дрожь и ощущать, как он вцепляется пальцами в мою рубашку.
***
Мирон сидит за столом и ест, и сейчас вроде расслаблен.
- Ты очень классно готовишь, - говорит он, - Прям вообще.
- Если учитывать что было у тебя в холодильнике, ты бы что угодно съел, - отмахиваюсь я.
- Нет, правда. Как ты так научился?
- Часто один дома был, а есть бутеры и что-то подобное быстро надоело. Мне даже нравится готовить, - признаюсь я, - Интересно, и мне вообще не сложно.
- Круто.
- Ага. Хотя лет в 14 вообще в этом плане беспомощный был, мама всегда готовила. Особенно любил выходные, иногда в субботу, во время школы, или в воскресенье, когда утром она готовила что-то типа салатов или бульонов, а когда я приходил со школы , пахло блинами с мясом.
- Хорошие воспоминания.
- Жаль таких мало, - говорю и блять, ну нахрена я это сказал. Испортил такой момент.
Или не испортил — Мирону сначала становится неловко, но я начинаю листать книжку и читать оттуда стихи, написанные Рамой и Митрой.
- Интересно, какой бы ты выбрал стих, будь ты Гéрой, - спрашивает он, я задумываюсь, а он добавляет, - Будь ты герóй, - и посмеивается.
- Ну я-то первый.
- Ты-то да.
***
Я уехал от Мирона на следующее утро после завтрака — он был отдохнувший и в хорошем настроении, и мешать ему сегодня я не собирался.
Вечером я поехал в бар с Ваней и Андреем — был баттл, к тому же, всем хотелось после нажраться на квартире. Настроение было хорошим и мне тоже хотелось расслабиться.
Баттл был на удивление хорош, и пить я начал сразу после него. Ко мне приставали две какие-то девушки весь этот вечер, и на квартиру они поехали тоже с нами. Одна переключилась на какого-то паренька, а вторая на Андрея, который был более пьяный, чем я.
В такси писал Мирону. Когда шли по улице, два раза споткнулся и несколько раз закружилась голова, так что приходилось опираться о перила и смотреть на воду, это успокаивало. У Вани дома было слишком много людей и алкоголя тоже было много, было весело и я даже хотел выпить еще , перед этим позвонив Мирону. Я хочу чтобы он знал, что он значит для меня.
Лезу в карман, но понимаю — телефона там нет.
Раз пять проверяю весь дом, даже ванную и туалет, вытряхиваю все из карманов куртки, из рюкзака. Нет, не мог я его потерять, не мог же оставить где-то.
- Да, забей, - Ваня наблюдает, как я проверю каждый карман куртки и рюкзака второй раз, - Другой купишь, завтра с утра пароли сменишь и все восстановишь.
- Да, конечно, - отмахиваюсь я. Тут же говорю, что мне пора.
Приезжаю домой, тут же кидаюсь к ноубуку, выхожу со всех устройств, меняю пароли во всех соцсетях, приложение сбербанк было без сохраненного пароля и закрыто, окей.
Блять, да лучше бы там оно было открыто. Руки дрожат, я сделал все, что могу, но понимаю, что мне пиздец.
Когда приезжает Андрей, он видит мое состояние и пытается успокоить.
- Успокойся, ты же уже все пароли сменил, чего еще надо? Сим-карты восстановишь завтра и все.
- Да ебал я эти пароли и сим-карты! - уже психую я.
- Ну а что тогда тебе надо?
- Там фото, - когда я это произношу, кажется, мне холодно, или я просто напился и поэтому волнение немного не такое, как обычно, - Меня и Мирона.