Балетная симфония

Стайлз сидит за столиком в кофейне в полном одиночестве. Он перелистывает красочные страницы меню. Пробегает глазами по фотографиям выпечек, бодрящих и горячих напитков, сладкого варенья. Парень приходит сюда очень часто. Садится возле окна и окидывает взглядом посетителей. Они яро жестикулируют, обсуждая свои проблемы, делясь впечатлениями. Стайлз ощущает лишь приятный аромат и полную тишину. — Доброе утро, ваш заказ? — К его столику подходит официантка, не та, что обслуживала раньше. Стилински прекрасно понимает, чем она интересуется и просит принести его любимый напиток и несколько пончиков. Девушка спешит к стойке бариста, не догадываясь о том, что посетитель общался с ней благодаря интуиции. — Спасибо, Эллисон. — Бросает Стайлз, заприметив ее имя на форме официантки, когда она приносит заказ. Парень опускается вниз, поправляя обувь. — Вы чертовски привлекателен, я нуждаюсь в Вашем номере телефона! — Эллисон мило улыбается, ожидая ответ. Но Стайлз этого не услышал, принимаясь за пончик, чем обижает отвергнутую девушку. Подобное случается не впервые. Стайлз разворачивает печенье с посланием, лежащее в корзинке на каждом столе. «Ты можешь преодолеть любые трудности во имя любви.» Стайлз закатывает глаза, но забирает бумажку к себе в карман.

***

— Вы только взгляните на эту потрясающую картину! — парень вытаскивает камеру из кармана, записывая избиение на заднем дворе школы, — Это же Стилински, мать его по кругу, Стилински! Ой, прости, тебе, наверное, было неприятно это слышать. Ай, погоди, ты ведь и не слышал. — Он смеется, перекрывая приглушённые стоны Стайлза, который прикрывает лицо руками. — Ты не приносишь пользу обществу, кому ты, черт возьми, нужен? — продолжает парень со светлыми волосами, которые были небрежно взъерошены. — Я могу сделать все, что захочу, сказать то, что посчитаю нужным, а ты даже не поймешь, здорово, да? — Он следит за реакцией Стилински, который не слышит всего, что говорит его сверстник. Удар в живот от двух других. Отбрасывание к стене. По всему телу ощущается ноющая боль и вибрации. — Ты ведь музыкант… — Мелкий засранец сжимает в одной руке пальцы Стайлза, а другой удерживает камеру — ты считаешь, что это кому-то нужно? Кого ты сможешь заинтересовать старым гробом с клавишами, который стоит в твоем доме? Ты хотя-бы слышал тот бред, который играешь? Может не стоит этим заниматься… давай помогу. — Он выкручивает палец вызывая крик. Удар по лицу. Тихий всхлип. — Ты так жалок. — Сразу два пальца. Адская боль. Удар по ребрам. — Кто-то идет, сматываемся! — Доносится голос одного из соучастников. Стилински утыкается лбом в асфальт, стискивая зубы от душевной и физической боли. Он видел тех, кто могли остановить это, но прошли мимо. Никто не помог ему. Сидя за столиком возле окна, Стайлз замечает как парень на улице падает от удара в челюсть. Мимо проезжают машины, проходят люди, но никто не пытается вмешаться. Стайлз выбегает на улицу, забывая оплатить заказ. На крыльце он останавливается, замечая, что на земле лежит тело парня со светлыми волосами, которые вновь небрежно взъерошены. «Неужто ты тоже стал бесполезным?», — проскочило в голове Стилински. Он слегка ухмыляется проходя мимо, заглядывая в глаза избитого. Никто не помог ему. Так зачем он будет помогать кому-то?

***

4:15 pm «Самое тупое, что могло произойти в моей жизни — случилось.» 4:20 pm «Ты о чем?» 4:21 pm «Знаешь как прошел мой вчерашний день? Я встретил девушку, которая не видит, мне нужно работать с ней совместно. Писать музыку к спектаклю.» 4:23 pm «Так в чем проблема? Вы же можете общаться словами.» Долгая пауза. Он не рассказывает о своей проблеме в сети. Хоть где-то он может оставаться обычным человеком. 4:40 pm «…Да, проблем нет. Мы можем разговаривать.» Наверное. 4:42 pm «Чувак, не парься. Сыграй ей свое „коронное“ и ее сердечко — твое. Когда вы начинаете?» Стайлз смотрит на часы и переводит взгляд на окно. 4:43 pm «Видимо, прямо сейчас.» Шериф открывает дверь, впуская в дом Лидию и Натали.

***

— Привет, — его голос очень дрожит, и если бы парень слышал это, то просто б вышел в окно. Он поглядывает на Мартин, которая сидит прямо напротив него. Она приподнимает ладонь в знак приветствия. Абсолютно одни в комнате. Лидия опускает руку, вытирая об платье вспотевшие ладошки. Она давно не оставалась наедине с кем-то, кого не знает. Мартин вытаскивает ноутбук, печатая: «Как ты пишешь музыку?». Годы в социальных сетях не прошли даром, Лидия выучила клавиатуру наизусть. — Я не слышу, но чувствую. — Его хоть и дрожащий голос — расслабляющий и мягкий, бархатный и приятный. Лидия удивленно вздергивает бровями. «Например?» Стайлз направляется к инструменту. Впервые он волнуется, находясь возле родного фортепиано. Все будто вылетело из головы… или вовсе никогда не залетало. А что, если все, что он делает — бред? Вдруг то, что он считает талантом — просто иллюзия и самообман? — Я… я не настроен. — Стайлз поворачивается лицом к Лидии. Она берет в руки ноутбук. «Твой голос стал безумно дрожать, я ощущаю твое волнение. Как тебя „настроить“?», — на ее лице вырисовывается улыбка. Стайлз напрягается еще сильнее. «Может просто пообщаемся? Я даже не знаю как ты выглядишь… и это немного напрягает.» Стайлз пробегает глазами по экрану монитора. — Темные волосы… Карие глаза… — Стилински рассматривает себя в зеркале. «М-м-м, составить детальный фоторобот было бы трудно, но и этого достаточно. У тебя приятный голос.», — Лидия откидывается на спинку кресла. Стайлз откашливается. «Наверное, я не слышал». Проскальзывает грубый ответ в его голове, но Стилински останавливает себя, разглядывая пленительно яркие губы Мартин.