Tag, You're It

Это всегда похоже на сон; это и есть сон - повторяю я вслух, касаясь своих запястий. Там, где так отчётливо держали меня твои руки, остаются следы от пальцев. - Если это сон, то что же тогда ты чувствуешь? Парковка пуста, я напрасно мёрзну, но продолжаю топтаться на застывшем пятачке земли между ровным асфальтом и кривой чертой в лес. Лес?.. Не убегать - снова и снова, но когда за спиной доносится протяжный вой, ноги отказываются слушать язык. В моём сне ты тоже вышел из тёмного ночного леса? Я проклинаю всё на свете, растягиваясь на холодной земле, боясь встать. Парковка по-прежнему пуста. И, нет, я вовсе не против полежать так ещё чуть-чуть, но здравый смысл подкидывает перспективу умереть от воспаления лёгких /ты же всё равно не пойдёшь к врачу/. Я вижу призраков, а это уже совершенно не здорово. Кажется, только тебе в целом мире есть дело до моих слов. Абсурдность мысли, от которой хочется смеяться; но стоит беречь тепло, раз уж угораздило оказаться в лесу ночью. - Ну и как ты сюда попал? Кручусь на месте, пока неподвижные деревья окружают меня кольцом. Полный штиль. - У края парковки есть будка и шлагбаум... Будка пуста. Парковка пуста. Из леса доносится вой - дальше, ближе, чёрт побери, я совершенно не разбираюсь в такой ерунде, но отсюда совершенно некуда убежать. Если бы ещё знать, зачем - бежать. Ты склоняешься надо мной, выдыхая облачко пара, и едва ли не капаешь слюнями, глупый волчара. Мы оба прекрасно знаем, что к волкам ты не имеешь абсолютно никакого отношения. Ты просишь меня описать видимые образы, когда я говорю о призраках снова. - Они что-то говорят тебе? Ты склоняешься надо мной, улыбаясь широко, и я вижу твои жуткие жёлтые зубы, безумные пустые глаза. Твои руки прижимают меня к мёрзлой земле, распинают, сминая покрытую инеем траву. Невозможно красиво. Невозможно безобразно. - Я поймал тебя. Мне никогда не понять этот нелепый восторг. Пальцы разжимаются, ты оставляешь меня на лесной опушке, вложив в мои руки незаряженное ружьё, оставляешь босого бродить по корням и веткам, чтобы по кровавому следу неспешно идти. До самой чёртовой парковки, где я внезапно оказываюсь без ружья, но в промокших от дождя ботинках. Ты снова спрашиваешь меня о призраках, раскачивая свой любимый "маятник", дырявую монетку на шнурке. Ты снова ругаешь меня за то, что я спал в парке, на мягкой прелой листве. - Послушай меня, ты болен. Я знаю, ты хочешь, чтобы я верил в это. За переплетением нитей твоих сетей я вижу карусели, за твоей спиной стоит твоя "злая" тень, всё здесь твоё, даже мои призраки. Но ты всё равно хочешь знать, что же они делают - словно не ведаешь сам. Мне снится, что я старый пёс, в сплошных колтунах на грязной слипшейся шерсти. Мне снится это не в первый раз, но в первый - ты хватаешь меня за руку, не давая переступить порог. - Я поймал тебя. Когда ты предлагаешь мне конфет, я понимаю, что всё ещё сплю.