Там, где мы есть

- Охуеть, - только и произносит Аббалбиск, останавливаясь с раскрытым ртом возле кровати Славы. - Это что, этот...Оксимирон, что ли?! Серьезно?! - громким шепотом восклицает приятель Аббы, дебильно ухмыляясь и тыкая дергающимся пальцем в сторону Мирона. Слава с гордой улыбочкой скрещивает руки на груди и задирает подбородок. - Мой трофей после баттла, - ухмыляется он, - И пусть все Шокки пойдут отсосут Жиганам! - Как ты...где ты его поймал?..- шепотом недоумевает Абба, не прекращая пялиться на спящего Мирона. - Места надо знать, - небрежно говорит Слава с оттенком легкого превосходства в голосе и мысленно сам с себя ржет. - Ну ты даееешь, мужик, - восхищенно и с легкой завистью в голосе говорит Абба, качая головой. - Вы что, с ним это...Друзья теперь? Раз он у тебя ночует... - Неа, просто я Оксане клофелину в чаек насыпал и похитил, - весело ржет Слава и Абба тоже принимается ржать. - Бля, пацаны, у нас там чайник кипит... - Пойдем, помогу тебе, - вызывается Абба и шлепает на кухню первым. Слава собирается за ним, но его взгляд натыкается на приятеля Аббы, который продолжает как-то слишком уж пристально разглядывать лежащего на кровати Мирона. - А ты, чувак, не пойдешь? - интересуется Слава. Он раньше никогда не видел этого парня даже в тусовке Слова СПб. Внешность у нового приятеля Аббы какая-то странная, отталкивающая как будто, хотя непонятно, почему. Глазки маленькие, бегающие. Как будто раздумывает, что стырить покрупнее в Славкиной квартире. Красть тут, особо, конечно, нечего... - Я сейчас приду, - улыбается этот Миша и кивает. Слава пожимает плечами - не следить же за ним тут, стоя над душой вечность - и уходит к Аббе, который, судя по воплям, умудрился там кипяток на себя пролить. Человек - катастрофа. Слава валяется на старом, скрипящем пружинами диване с бутылкой виски, которая осталась от щедрот какого-то дня рождения и пытается собрать мысли. В голове звенящая пустота, как будто ударили чем-то тяжелым. - Надо что-то делать, - бормочет Слава. Он боится открывать страницы с пабликами и ютуб. Ему пиздец стыдно за свою трусость, но блядь, он не хочет это видеть. Совсем не хочет. Телефон разрывается от звонков. Слава не может себя заставить ответить даже Фаллену с Замаем, потому что чувствует, что придется ОБЪЯСНЯТЬ слишком многое. Слава обнимает подушку двумя руками и, закрыв глаза, пытается сообразить, что лучше сделать. Хуево соображается, так хуево, что Славке хочется от бессилия и отсутствия мыслей в голове тупо завыть. Как вариант, записать видеообращение. Но кто всерьез поверит Славе на слово после всей этой хуйни с постиронией...Вот она, постирония ебаная, когда аукнулась, грустно думает Слава. Как в той сказке про богатого купца, который любил придуриваться, что тонет в пруду. Два раза его вытащили, а на третий раз хер положили и он действительно утонул. Телефон звенит снова и Слава не выдерживает. Что-нибудь, лишь бы отвлечься от всей этой хуйни, которая сжимает внутренности, скручивает их в один узел. - Тебя где носит, бля, тут такие новости!! - орет в трубку Замай и Слава слышит, что голос у него испуганный. - Я знаю, какие новости, - медленно произносит Слава. -Ты мне про фотки Мирона хочешь рассказать,. Это я виноват. Из огня да в полымя, вот так, нахуй. В трубке повисает молчание. - В смысле? - произносит Замай. - Приезжайте ко мне сейчас же, расскажу все. Надо решать, что с этой хуйней делать, - безжизненно произносит Слава и бросает трубку. - Ну блять, - только и произносит Замай, ошарашенно выслушав все, что вываливает ему Слава. Фаллен просто изображает восковую фигуру. Он с утра под какой-то забористой херней, поэтому сложно въезжает в ситуацию. - Давай видеобращение составим, - предлагает Андрей, морща брови домиком. Его действительно напрягает вся эта ситуация. - Да кто нам поверит, - отмахивается Слава, - я уже думал об этом. - На самом деле, Слав, ты себя не кори так, - произносит Андрей, хватая Славу за плечи и встряхивая. - Слышь? Ты по сути не виноват ни в чем. Мирон сам с тобой пошел, по доброй воле, пивом ты его насильно не поил, фоткать не фоткал...Он просто оказался не в том месте не в то время, только и всего...Не повезло мужику, бывает... - Андрюха, ты, конечно, хороший друг, - медленно произносит Славка, - Но затирать мне за оправдания не надо. Я знал, кто у меня в гостях, когда позволил Аббе и его другану среди ночи припереться ко мне на хату. И этот второй типок мне сразу скользким показался...Я его раньше никогда не видел, но с Мироном в одной комнате оставил...Я долбоеб, так и скажи. Косвенно долбоеб, конечно, но, тем не менее.. - Славка безнадежно машет рукой и утыкается лбом в оконное стекло. - В СМИ какой-то пиздец творится, - произносит вдруг Фаллен, листающий вкладки ВК. - Дима Хинтер целую простыню написал в твиттере, что это очень хороший качественный фотошоп. Некоторые верят. Слава закатывает глаза. - Интересно, Шокк придумал какое-нибудь объяснение для видео... - А видео вроде пока еще не было, - констатирует Фаллен с таким безучастным видом, как будто статью о породистых собаках комментирует, - Некто неизвестный предлагает за видео сброситься ему деньгами...Тут уже споры с НТВ и прочей желтушней ведутся, кто больше заплатит... - Блядь, - стонет Слава и ударяет кулаком по ветхой раме так, что стекла тонко и противно дребезжат. - Ты это, полегче, Слав, - тянет Замай, с тревогой косясь на окно. - Я сейчас все стекла нахуй выбью, - мрачно произносит Слава и в один глоток допивает полбутылки вискаря, который ждал Замая и Фаллена. Он достает телефон, роется в списке контактов и нажимает кнопку вызова. - Я сам хотел тебе позвонить, - раздается в трубке дрожащий, испуганный голос Аббы. - Ты какого еблана ко мне вчера привел? - медленно произносит Слава, чувствуя, как закипает и понимая, что делает это очень зря. - Я сам его с утра везде ищу, он как испарился...Слушай, мы с ним знакомы месяца два, наверное...Вроде нормальный мужик был...- голос Аббы дрожит, как осиновый лист на ветру и очень хочется его то ли пожалеть, то ли переебать ему посильнее. - Что ты вообще про него можешь сказать? Знакомые, родные в Питере есть, адрес, номер телефона? - Слава включает наконец деловую логику и может соображать в продуктивном направлении. Пока Абба мямлит, Слава записывает все и поручает Замаю с Фалленом разузнать-разведать-посмотреть. - Что будем делать? - жалобно спрашивает Абба в трубку. - Я думаю, надо как-то поговорить с Мироном... Слава мгновенно вспоминает изречение-угрозу Мирона насчет Жигана и думает о том, что Аббу лучше в это дело совсем не вмешивать, а то трупов будет сразу несколько. Мирон сейчас на грани нервного срыва... - Ты ничего не будешь делать, - отзывается Слава и нажимает "отбой". Он вдруг осознает, что к бурям готов. Пусть Мирон сколько угодно болтает про Жигана, если за ним до сих пор никто не приехал, так уже и не приедет... Он достает из кладовки теплую зимнюю куртку-пуховик, кидает в пакет еду, бросает удивленным Фаллену и Замаю "делайте то, что я вам велел!" и выметается из квартиры. Слава знает, где живет Мирон. Ему однажды об этом поведала девица, которая раньше была в тусе подружек Окситабора и бывала у Мирона в гостях один раз. Сказать, что дом у Мирона пафосный - ничего не сказать. Славе приходится караулить снаружи, пока кто-нибудь не войдет и не соизволит пустить его следом. Внутри не мрамор, но все сияет чистотой и слепит глаза. На ресепшене сидит симпатичная женщина средних лет, ухоженная, с прической и маникюром. - Вы к кому? - интересуется она, окидывая Славу оценивающим взглядом. - Я к девушке, но мы поссорились и она меня видеть не хочет, тут у друзей прячется, - поясняет Слава с ходу и видит, как морщится лицо женщины. - Если вам здесь не рады, ничем помочь не могу, - качает головой она, - Я догадываюсь, к кому вы пришли, молодой человек. У нас тут уже сидели такие одержимые фанаты на прошлой неделе...Пришлось полицию вызывать, - она недовольно поджимает губы. Слава молча достает из пакета дорогой коньяк и дорогущие пафосные конфеты, которые приобрел в магазине неподалеку. Женщина удивленно разглядывает это подношение. - Молодой человек, я вам вахтерша в общежитии, что ли? - недоумевающе произносит она. - Забирайте и уходите, пожалуйста, или я полицию вызову. Слава нагибается к ней через стойку и смотрит умоляющим взглядом раненного котенка (во всяком случае, Фаллен называет это так). - Пожалуйста, я вас очень прошу. Мне нужно извиниться перед человеком, которого я обидел. Я не псих и не маньяк, если хотите, отдам свой паспорт в залог! - Слава лезет в карман и протягивает женщине паспорт. Она недоверчиво берет его двумя пальцами и быстро просматривает. - Забирайте себе, я только посижу на том диванчике у входа, - жалобно говорит Слава, - Пожалуйста, девушка! У вас ведь тоже есть любимый человек? Вы должны меня понять, это последний шанс в моей жизни! Она некоторое время смотрит на него задумчиво, потом пожимает плечами. - Я не хочу, чтобы мне из-за вас попало, - говорит она. - Только попробуйте буянить или сделать что-то, что мне не понравится - мигом охрану вызову, у меня тревожная кнопка под рукой. Разденьтесь, молодой человек, посмотрю, нет ли при вас оружия, а то мало ли, - вздыхает женщина и Слава понимает, что она сдалась.

***

Слава сидит до самого вечера, но знакомая фигура так и не появляется. За окнами неумолимо темнеет и Слава пытается уснуть, привалившись к спинке дивана. К утру он впадает в сонную дрему, где грань между сном и бодрствованием размыта. Тут его сознание будоражит космический звук дверей открывающегося лифта. Славу подбрасывает. Из лифта выходит человек небольшого роста в длинном темном балахоне. На голове огромный капюшон, на носу солнечные очки. В 4 утра. Солнечные очки. Ну нихуя себе ты замаскировался, конспиратор великий, думает Славка и не может сдержать улыбки. Мирон - а это точно он - бросает женщине с ресепшена "доброе утро, я ненадолго отлучусь" и выскальзывает из дверей. Слава рывком настигает его возле ворот и перекрывает дорогу, раскинув руки. - Можешь мне врезать еще раз, а лучше два, - без долгих прелюдий говорит он. - Блядь, - невероятно раздраженно и зло выдает Мирон и снимает очки. Глаза у него красные, под ними жуткие мешки. Скулы заострились еще сильнее, теперь о них порезаться можно. - Я же тебе сказал, идиот... - Не попадайся мне на глаза, - перебивает Слава, - Можешь позвонить Жигану, пусть переебет меня бейсбольной битой. Пару ребер сломает там, например, - он говорит отчаянно, вглядываясь Мирону в глаза. Мирон стискивает челюсти так, что желваки проступают ярко и огибает Славу по дуге. Но от Карелина просто так еще никто не уходил. Зря он, что ли 9 мая родился, в конце концов. Он догоняет Мирона, но на сей раз не преграждает ему дорогу, а просто идет рядом. - Отъебись от меня, - злобно говорит Мирон и сворачивает в противоположную сторону к пешеходному переходу. На другой стороне - продуктовый магазин, видимо, за дошираками любимыми собрался с утра пораньше. - Когда поговорим, тогда и отъебусь, - изрекает Слава. - Мне нечего тебе больше сказать, а тебе мне - тем более, - отрезает Мирон и ускоряет шаг. Теперь за ним приходится бежать. Слава преграждает ему дорогу на пешеходном переходе. Они стоят как два идиота посреди проезжей части. Хорошо, что машин мало в 4 утра по центру города разъезжает. Мирон смотрит на него долгим злым взглядом и вдруг устало прикрывает глаза. - Карелин... - медленно начинает он. Слепящий свет фар и внезапный визг тормозов мешает ему закончить. Мирон недоуменно оборачивается, как все тормознутые, вечно летающие в облаках гуманитарии, пытаясь сперва осознать явление во всей красоте, а уж потом действовать. Но Слава Карелин еще в хабаровских разборках усвоил, что рефлексией надо заниматься после драки, а не во время нее. Он резко дергает Мирона на себя и они катятся по свежему снежку, который с утреца припорошил мостовую. Мимо них проносится огромный грузовик, который секунду назад мог забрать их обоих. Грузовик петляет по всей дороге, водитель явно пьян. Ничем хорошим это не закончится... Слава лежит на Мироне, придавливая его всем своим немаленьким весом к мостовой и утыкается носом ему в шею. От Мирона пахнет какими-то пряностями и винищем. По совокупности запахов похоже на глинтвейн. - Вкусно пахнешь, - ляпает Слава, не успев подумать и тут же морщится от того, как по-пидорски это звучит с такого ракурса...Да и вообще. - Ну ты и долбоеб, Слава Карелин, - произносит Мирон и Слава видит, как двигается его острый кадык. Мирон смеется, но не вслух. Слава чувствует, как мелко дрожит его диафрагма. - Просто сказочный долбоеб. - Этот долбоеб только что тебе жизнь спас, - огрызается Слава, - Мог бы и спасибо сказать, жид ебучий. - Нахуй иди, - моментально ощетинивается Мирон и Славка слегка притихает с язвительными комментариями, вспоминая, что он тут вообще-то извиняться собирался, - Слезь с меня, раздавил своей тушей, лось. У Славки слегка на душе теплеет, потому что это уже больше похоже на сердитое ворчание, чем на открытую агрессию. - Это не я слил твои фотки,- выдает он. Куй железо, пока горячо. - Да я уже понял, - невесело хмыкает Мирон, - Тебе с твоим ебалом сельским такую махинацию не провернуть. У тебя все на лице написано, ты как открытая книга в плане эмоций. К тому же я с шести часов утра не спал уже и видел, как ты своих дружков выпроваживаешь. Слава великодушно решает не заметить фразу про сельское ебало, хотя в голове крутятся едкие фразочки про еврейский шнобель и девчачьи ресницы, по которым тушь плачет. - Ты веришь, что это не я? - с надеждой спрашивает Слава, вглядываясь в осунувшееся лицо. - Если даже и верю, это ничего не меняет, - Мирон отряхивает свой балахон и накидывает капюшон обратно на голову. - Ты создал мне столько проблем, что меня тянет блевать, как только представлю. Не думаю, что хочу тебя видеть. - Мы пытаемся найти чувака, который все это сделал. Я узнавал все его контакты... - Думаешь, это решит проблему? - горько хмыкает Мирон и щурится. - Дурак ты, Слава. Этот мужик уже свои денежки за все получил и в другой город от вас смотался...Или вообще за границу, кто его знает. - Я могу записать видеообращение о том, как все было...Правда, мне не поверят, - со вздохом изрекает Слава. - С тем же успехом ты можешь сделать видеообращение - каминг-аут. Расскажешь им, что это твой член на фотке соседствует с моим лицом, все будут, как обычно, просто в восторге от твоего тонкого и изящного чувства юмора, - ядовито изрекает Мирон и, отвернувшись от Славы, все же направляется к дверям супермаркета. У Славы в голове будто вспыхивает лампочка. - Да это же прекрасная идея, блядь! - вопит он так, что Мирон даже удивленно оборачивается. Слава догоняет его в два длинных шага и кладет руки на щуплые плечи. - Давай запишем обращение вместе. И скажем на нем, что встречаемся, а фотки и видео запилили сами, - радостно изрекает он. Мирон смотрит на него, как на душевнобольного. Не дошло, видимо. - Ты совсем ебанулся, - медленно произносит он. - Да блин, все решат, что это новый космический уровень постиронии! Ты видел, сколько телок в интернете мечтает, чтобы мы с тобой встречались? Все просто решат, что мы хотим угореть и стебемся над гейской темой, тем более если я тебя в этом поддержу, нам точно поверят, мужик! Люди идиоты, они любят ложь, так зачем им правду рассказывать! - вдохновенно вещает Слава, размахивая руками. Мирон смотрит на него долгим взглядом и вдруг чуть улыбается. Снежинки неторопливо падают с неба, пушисто оседая на его длинных ресницах. - Ты император постиронии, - фыркает Мирон и Слава понимает, что его прощают.