***
— А теперь скажи мне, почему ты был так доволен? — спросила Рамона на хорошем немецком, зная, что разговор в этой машине Владу знать не надо. — Разве? — Не то слово. Ты вышел весь избитый, но настолько умиротворённым я тебя ещё никогда не видела. — Ну, знаешь. Возможно, ты была права. — По поводу? А-а-а, про то, как ты крашнулся. Точно-точно. Извини, продолжай. — Я не… эм, нет! Он мне нравится как человек. — Человек, которого бы ты уговорил на..? — Нет же, твою ж мать, Рамона, — Наполеона аж передёрнуло от этой мысли. Как бы Илья ему не нравился, он всё равно никак не мог представить себе, как они могут заниматься сексом. То есть, ладно бы это был кто-то другой, более готовый к такому, но Илья? Представить подобное то трудно, а сделать, наверное, и вовсе невозможно. Хотя, он ведь никто иной как Наполеон Соло. Но с другой стороны, хочется ли ему этого. Удивительно, но нет. Это было удивительно, ведь ранее понятие «платонические отношения» он немного осмеивал, обосновываясь тем, что это отмазки очень стеснительных девственников. Но что ж, теперь мужчина мечтал не о бурной ночи, а об обычной встрече. Его желание коснуться чужой кожи, светлых мягких волос превышало все бывалые дикие инстинкты. И апогеем его желаний был обычный поцелуй куда угодно, да хоть в макушку. Отвратительная мягкая нежность укутывала его с головой, но то, что он не может даже этого, делало Наполеона каким-то разбитым. — Что? Ты же вроде кутила с большой буквы. — Да, но Илья. Да он не в жизнь мужчину не поцелует… — на его лице проскочила улыбка. — Если он, конечно, в своём уме. — Что это за улыбочка. — Ты прекрасно понимаешь о чём я. — Брось, не может того быть, — Рамона удивлённо рассмеялась. — Он правда поцеловал тебя? — Ха-ха, ну да, и не только это, — Наполеон понизил голос, вновь вспоминая те невероятные моменты. — Может, выпьем в честь этого? — Рамона многозначно улыбнулась, дёргая бровками. — Всё, что захочешь. — У тебя не хватит денег. — Тогда украдём. Девушка победно рассмеялась, уже чувствуя во рту вкус её любимого ирландского сливочного ликёра.***
— Ты как? — спросила Габи, выходя из машины. — Нормально. — Илья чувствовал себя отвратительно, тем более, что больше всего на свете сейчас он хотел съесть целую пачку активированного угля. — А выглядишь на двоечку… из ста. — Габи взяла красный чемодан на колёсиках, в другой руке держа спящего Мишу. — Наш номер на третьем этаже. Сто тридцать пятый. Алек… Уэверли ждёт нас там. — Хорошо, но где… — Твой ненаглядный уже здесь, — перебила его Габи, передавая вещи ему в руки. — Они от нас жутко отстали, а потом обогнали. Но тебе то что, ты ведь спал. — Я спал? — С открытыми глазами. Илья с неохотой шёл за женщиной. Он передвигался неторопливо, с виду сонно, но на деле мужчина просто не хотел видеть сейчас Соло. Курякин будто чувствовал, что рядом с Наполеоном его снова одолеет чувство вины. Не будет сил ничего сказать, глядя в его чистые синие глаза. Несмотря на все его успокаивающие слова, на совершенно спокойное выражение лица, словно Илья ничего не делал. Всё выглядело странно, как если бы все действия Курякина являлись одной большой галлюцинацией. Но он видел синяки на чужой коже, его собственное творение, созданное с помощью неуправляемой ярости к самому себе. А значит, всё это взаправду. Что сотворила с ним его запретная привязанность к напарнику? Кем он теперь стал? Под описание Курякину в голову приходило только слово «сумасшедший», коим он себя негласно нарекал и до этого. Но чего-то не хватало. Какого-то кусочка огромного пазла, из-за которого Илья не мог увидеть целиком картину того, кто он теперь есть. Единственное, в чём он был уверен, так только в том, что он по настоящему болен, но как излечиться от этого, он не знал. Что может избавить его от чувства странной пустоты, словно в нём нет кусочка себя? Какие таблетки он должен принять, чтобы его тело больше не просило мягкого тепла чужих прикосновений? Илья не запомнил того, как они дошли. Казалось, он один раз моргнул и уже стоял у двери в номер. Она была, понятное дело, открыта. Илья распахнул дверь, но вопреки ожиданиям увидеть знакомый до раздражения костюм, там сидел Александр. Мужчина сразу же ринулся помогать даме, а она была только рада. Разве что Мишу девушка не отпускала ни в коем случае. — Какие новости? — спросил Илья. — Через два дня вы проведёте спасательную операцию по освобождению заложника. — И где он? — В Монако. — В Монако? — Илья немного удивился. — Что это за террористы такие? — Пока не знаю. Но нам нужно вернуть его любой ценой. — Александр уже начал собираться, чтобы уйти в свой номер, но остановился. — Данные я оставил на столе. Передайте это Наполеону. — Разве Вы его не видели? — К сожалению, нет. — Ладно… Илья вышел, как только их номер покинул Уэверли. Большими шагами он дошёл до чужого номера, легонько стуча в дверь. Какое-то время никто не отвечал. Вскоре раздалось какое-то шуршание, переходящее от конца комнаты до двери. Что-то стукнулось в метре от Ильи. Только тогда уже замок щёлкнул, и за дверью оказался Влад, отодвигающий табуретку от двери. Он выглядел весьма обиженным, видимо, на свой рост, потому что просто так до глазка он достать пока что не мог. — Где они? — Вышли недавно. Сказали, чтобы я посидел тут минуток десять. А прошло двадцать. Двадцать! — Ладно, пойдём к нам. Или хочешь сидеть здесь один? — Ну хорошо. — Влад вышел первым, строя из себя уже самостоятельного человека, делающего свой выбор самостоятельно. Илья захлопнул дверь, задаваясь вопросом, где же эти двое.***
— Признайся ему. — Ещё чего. — Наполеон, не стесняясь, пил скотч прямо из горла. Вокруг было темно. Ни людей, ни полицейских. Поэтому Рамона и Наполеон спокойно проходили холодные улочки Реймса. — Да послушай, Илья же вообще подобных намёков не понимает. Он знает, что такое флирт? Не думаю. — Мне с ним ещё работать… — И что? Лучше молчать да постанывать? Если что — уйди, лучше станет всем. — Нет, мало ли что ему в голову пришло тогда. Он был не в себе. Может, он имел в виду кого-нибудь другого! — Ты не хочешь, чтобы твои чувства были взаимны, или ты просто тупишь сейчас? — Я просто хочу, чтобы мне было не так херово. — Не понимаю. — Ну, знаешь, иногда я смотрю на него и мне становится трудно дышать, как будто я забыл, как это делается. — Нет, сейчас с тобой невозможно говорить. Давай залпом.***
— Мне нужно тебе что-то говорить, или ты достаточно пьян, чтобы забыть всё, что я скажу? — Илья сидел в кресле комнаты Наполеона и Рамоны, в темноте смотря на Соло исподлобья. — Не достаточно. — Не достаточно? — недовольно мяукнула сзади девушка, но, почувствовав чужой толчок, притихла и проскользнула дальше, пошатываясь, ища другой номер. — Как ты мог оставить Влада одного? — А что? Лучше бы он шёл в нашей ужасной компании? — Поставлю вопрос по другому. Зачем вы вообще сегодня напились? — Просто захотелось. — Не поверю. — Илья устало выдохнул. — Если не можешь меня теперь видеть трезвым, то так и скажи. — С чего это вдруг? Я в этом не нуждаюсь. А вот тебе, видимо, надо выпить абсента с лсд, чтобы ты наконец объяснил мне, почему ведёшь себя как милый придурок. — Соло захлопнул дверь, вздрагивая от громкого хлопка. — Что… — Спасибо огромное. Поговорили по душам, а потом избил меня. Сердиться на тебя за это невозможно, но чёрт возьми… я же всё пойму. Словно я расскажу обо всём ЦРУ, которое, между прочим, убить меня пытались. — Что я говорил? — Илья начал заметно нервничать. Соло замолчал, кладя наконец бутылку шампанского на столик напротив Ильи. Он не знал, что сказать, хотя, если быть точным, то не хотел, ибо боялся дальнейшего исхода. Впереди был поворот, за который он страшился заглянуть, а уж тем более пройти. Курякин встал, сгорающий от желания узнать свои же слова, ведь это возможно и было его потерянной частью пазла. — Наполеон… — Илья подошёл к нему ближе в кромешной темноте, привыкая к освещению. — Хочешь ли ты это знать? Я отвечу сразу — нет. По мне так лучше просто забыть об этом. — Соло отошёл немного назад, но Курякин не позволял ему сократить дистанцию и подошёл к нему ближе. — Но это было чем-то важным. — Тебе это никогда не было важно. — А для тебя? — А какая разница? — Соло грустно хмыкнул. — Вся эта ситуация отвратительна, и я хочу забыть об этом. — Что я сказал? — Илья повысил голос. — Перестань! — Я ничего не помню, и меня не покидает чувство, что это было чертовски важно! — Ха-ха, Илья… знаешь что. Ладно. Ладно! Да, и правда, давай покончим с этим. Я устал, — Наполеон хмыкнул, печально улыбаясь, при этом пытаясь спрятать своё лицо, видя, что Илья уже пожирал сквозь темноту чужие очертания лица. — Я не знаю, за кого ты принял меня тогда, но ты назвал меня треклятым дурманом и укусил, будто я твоя собственность, позже отвратительно долго извиняясь и оставляя на моей коже засосы. Илья закусил губы, зло смотря вниз. Затем его взгляд перешёл с махрового пола на Наполеона. Он искал в нём хоть тень усмешки, но видел лишь его потерянный вид, по причине которого не получалось сомневаться в чужих словах. Соло ждал ответа, но Курякин не знал, что и сказать. Всё вокруг замерло, при том что каждая минута была на счету. Илья боялся того, что он скажет, и того, что ответят ему. — Я… извини… — начал было Илья, но Соло вовремя перебил его. — Заткнись. — Прости, что мне… — Заткнись, пожалуйста. Не смей извиняться. — Я не хотел этого. — А я был не против! — Наполеон истерично засмеялся, стыдливо пряча лицо, словно он был в чём-то виноват. — Господи, о чём я думал?! Так глупо. Твою мать… нет, забудь. Просто, блять, забудь. Наполеон отвернулся, нервно заправляя выбившееся волоски назад. Скорым шагом удаляясь от двери, он чувствовал, как проваливается вниз. Он больше не был уверен в себе, а его хорошее положение друга развалилось вдребезги. Мог ли он дольше это скрывать? Но что сделано, то сделано. Сейчас его щемящая боль в груди была лучшим лекарством от его глупой патологии. Сильная обида властвовала над ним, из-за чего Наполеон до привкуса метала во рту прокусывал свою губу. И лишь сильная хватка остановила его. Наполеон резко обернулся, удивлённо смотря на Курякина. Илья выглядел не менее шокированным, словно он и сам не понимал своих действий. Соло встал как вкопанный, боясь малейшего его движения, ожидая удара. Но вместо этого он почувствовал лишь тёплые прикосновения, перерастающие в большое неловкое объятие. Соло устало положил голову на его плечо. Он весь странно подрагивал, сам не зная от чего именно. Илья сжимал его крепче, словно Наполеон «вытекает» из его рук. Соло чувствовал чужое сбитое дыхание у своего уха и не понимал, что происходит. — Зачем? — Наполеон легонько оттолкнул Курякина, отчего тому пришлось отступить. — Зачем ты всё усложняешь…