Драббл-альбом

Черт, черт, черт. Тупая игра для недалёких маглов. И как я только согласился на это? Чувствую себя идиотом. Я явно переоценивал собственную гибкость, но спасало то, что остальные падали еще раньше. Дольше всех держался Поттер. Вот где низкий рост действительно помогал - ему равновесие держать было гораздо легче. Не хочу даже думать, как выгляжу сейчас, но вот Поттер, задумчиво пыхтящий над тем, как бы так вывернуться, чтобы переставить ногу на синее и не свалиться при этом на меня, выглядит... потрясающе. Растрепанные волосы, тяжело вздымающаяся грудь, надрывное дыхание, бегающий взгляд из-под слегка нахмуренных бровей и капелька пота, скользящая по виску. Когда я дослужусь до Министра магии, я на законодательном уровне запрещу быть настолько сексуальным. А Поттер закусывает обветренную губу, кидает на меня какой-то нечитаемый взгляд. - Что, сдаешься, Поттер? - слова вырываются раньше, чем успеваю прикусить язык. - А я знал, что ты по гибкости своей сравним разве что с метлой. Поттер щерится, обнажая крепко сжатые зубы, и выгибается под каким-то немыслимым углом, просовывая свою ногу под моим коленом. Пришлось собрать все свое титаническое самообладание, чтобы не грохнуться в тот же момент, как горячее дыхание мазнуло мою щеку. Мешковатая футболка свесилась на тощем теле, открывая мне доступ к чему-то сокровенно-тайному. Против воли глубоко вдыхаю запах его разгоряченной кожи и чувствую, как предательски дрожат мои руки. Ну, уж нет. Какие-то глупые чувства к шрамоголовым грязнокровкам не повод проигрывать. С глухим рыком напрягаюсь всем телом, подаваясь чуть выше, ближе к упрямому гриффу, а затем рык этот падает до позорного скулежа, потому что в мое бедро что-то явственно упирается. И это точно не локти, ведь поттеровские руки прижаты к кругам по обе стороны от меня. - Поттер? - тихо выдыхаю в чужую шею, с замиранием сердца разглядывая разбегающиеся мурашки. Слегка ерзаю, желая заглянуть в любимое лицо, и снова задеваю его, как я уже понял, возбуждение. Поттер полустонет-полувсхипывает, и обессиленно опускается, опираясь на клеенку коленом. - Гарри, ты проиграл, - расстроенный голос Уизела с трудом пробирается сквозь стучащую в висках кровь. - Заткнись, Рон, - хрипло отвечает Поттер, но вместо того, чтобы отстраниться, сказать что-то или на крайний случай заавадить всех свидетелей своего позора, он расслабляется и утыкается горячим лбом в мое плечо. И я во второй раз за вечер чувствую себя идиотом. Потому что Поттер-то, на самом деле, выиграл.